Vení que te cuento

AEROSMITH, GRACIAS

2011-10-29T08:39:00.000-07:00

AEROSMITH: GRACIAS! MUCHAS GRACIAS! MUCHÍSIMAS GRACIAS!... No por el maravilloso show de anoche. No por el setlist perfecto y la absoluta entrega a pesar de la lluvia. No, por nada de eso te doy las gracias.
Simplemente quiero agradecerles por haberme hecho abrir los ojos y hacerme ver que JAMAS en lo que me resta de vida VOY A VOLVER a ir a ver un recital al ESTADIO UNICO DE LA PLATA. ¿Por dónde ... empezar, DIOS? ¿Cómo resumir una odisea de 9 horas que arrancó a las 6.30 del viernes y terminó a las 3 AM de hoy, sábado? Sin dudas AC/DC al componer HIGWAY TO HELL, no sabía de lo que estaba hablando...
La Autopista BS AS - LA PLATA, es algo así como intentar caminar por Florida al mediodía: atestada, lenta, incómoda y para colmo rodeada de "un país que ahí también crece": Crece en juncos, yuyos, falta de iluminación, villas, villas y más villas. Acceder a la maldita concha, perdón, cancha, es insufrible! Como la señalización es inexistente, lo que ahorraron en carteles, lo gastan (pero multiplicado por millones) en unos pelotudos vestidos de naranja que no saben dónde carajo mandarte para que dejes el auto. Pero ellos no tienen la culpa. ¿Cómo van a saber dónde tenés que dejar el auto, si no hay un puto estacionamiento civilizado en 10 km a la redonda?!!!! Literalmente tuvimos que dejarlo a 10 cuadras, estacionado en la vereda entre una zanja, un paredón y dos árboles!!!! Y NOS COBRARON $50! Cuando terminamos de calzar el auto nos dimos cuenta de que habíamos terminado "atrapados" entre el paredón por un lado, y los árboles por el otro... mi espalda aún duele después del acto de contorsionismo que tuve que hacer para salir del auto.
El entorno del estadio es dantesco: una combinación perfecta entre Afganistán, Irán y Libia. Veredas destrozadas, cordones idem, charcos y zanjas en cada rincón (La Plata más que la Capital de la provincia debe ser además la Capital del dengue), y cuando vas llegando al estadio la cosa empeora, simplemente por el hecho de que ahí se invirtió un montón de guita y sin embargo nada mejora. Decadente la entrada con esa pendiente precariamente limitada por pasto mal cortado y pésimo desagote, cosa que quedó comprobada al momento de salir, cuando todo era barro, y MAS agua estancada. Y obviamente, llegás de nuevo al auto con la esperanza de que un hada lo haya convertido en un helicóptero, que te permita escapar "volando" de la pesadilla y no. El auto sigue ahí, prisionero del puto paredón y los putos arbolitos, pero ahora rodeado de la zanja rebalsada por la lluvia, con lo cuál, además de ser contorsionista para entrar al auto, primero, tenés que saber nadar.... Como sea, una vez en el auto nos tuvimos que fumar una hora hasta poder ponernos en movimiento. Empezamos a dar vueltas como un trompo en medio de ese quilombo que es La Plata, con esas diagonales chotas que no comprenden ni los platenses. Es más, creo que sin dudas los platenses, terminan siendo platenses porque no saben cómo mierda salir de esa ciudad! En un momento hasta la galleguita del GPS enloqueció: ESTABA PERDIDA!!! "Qué le den por culo, coño, esto es una puta mierda, que no sé ni dónde estoy, yo renuncio, yo renuncio", gritaba la pobrecita. Mirando las estrellas, chupandonos el dedo y calculando la dirección del viento, y un poco de pedo, llegamos nuevamente a la Autopista BS AS - La Plata. Dos cosas hicieron de la tortuosa vuelta una experienca, al menos, un tanto más llevadera: escuchar toda la discografía de Black Sabbath, y tener la jeta de Scioli sonriente desplegada en gigantescos carteles cada 100 metros para putearlo incansablemente mientras nos acercábamos a la Capital... y al mayor invento argentino de todos los tiempos: River Plate.

INCOMPLETO

2011-10-10T06:57:00.000-07:00

Ok. Algo está pasando en el mundo. No sé muy bien qué está pasando, pero es algo preocupante. Parece que ya nada es como solía ser hasta hace un tiempo atrás. Ha comenzado la rebelión de la pequeña gente. Y cuando la pequeña gente cree que puede cambiar el mundo, estamos en problemas. Digo, entre una oveja o mil ovejas, solo se junta más lana. Pero para que el invierno no sea tan duro, esas ovejas, quieran o no, tienen que ser esquilmadas. Como sea, hasta que las pequeñas ovejitas del mundo no vuelvan a ocupar su lugar esto seguirá siendo un caos. Y yo necesito que alguien vuelva a encausar este desborde. No es chiste.
Por alguna razón que desconozco, desde hace tres semanas no recibo el diario de los domingos en la puerta de mi casa. Y parece que a nadie, más que a mi le importa. El problema de Buenos Aires, es su tamaño. Nadie es capaz de saber quién es quién. Y yo, no sé quién es mi diariero, ni porque me está haciendo lo que me está haciendo. Maldita oveja descarriada! ¿¡Cómo voy a hacer que todo vuelva a la normalidad si ni siquiera soy capaz de ir y apretarle bien los huevos a este hijo de puta!? Parte del problema es internet. Me suscribí al servicio de entrega domiciliaria a través de la web de La Nación y ahora NADIE, responde mis mails, aunque sea para decirme quién es el responsable de esta situación. No puedo ir por los kioskos de mi barrio puteando a cada uno de los diarieros con los que me cruzo. Sería de agotador y la verdad es que mi estado físico apenas podría soportar un round y no siete u ocho. Ahí tenemos otra maravillosa consecuencia de la desregulación de la década del 90. Mil diarieros en una cuadra! Sean felices! Ahora son todos cuentapropistas, dueños de sus destinos, sus propios jefes! Un carajo! Alguien tiene que hacerse cargo, dar la cara, pagar los platos rotos, y está claro ningún “jefe” es capaz de hacer semejante cosa. En fin, la tecnología y el anonimato son como dos viejos violadores que andan por ahí haciendo de las suyas, y en estas tres semanas, al menos a mí, me dejaron el culo bien roto. No tengo mi diario los domingos, y no sé a quién mierda hacerle el reclamo. Las máquinas se apoderaron de los últimos restos de humanidad que le quedaban al ser humano. Hasta no hace mucho levantabas el teléfono y al menos había “alguien” del otro lado. Alguien que se había levantado temprano para cumplir con su tarea, quizás después de haber pasado una noche espantosa sentada en el inodoro maldiciendo por haber tomado demasiadas cervezas en alguna estúpida fiesta de cumpleaños. Pero ahí estaba esa oveja! Cumpliendo con su trabajo a pesar de tener el estómago dado vuelta. Dándome una explicación, inventando excusas, pidiéndome perdón. Rompiéndome el culo también, pero con amor, dedicación y delicadeza. En cambio ahora, las páginas web diseñadas gráficamente a la perfección, solo tienen para ofrecerte la infinita y cruel frialdad del link de “contacto”. Ni lo intenten. Ya nadie hace contacto. Estamos solos. Nos han abandonado. Somos parias en un universo sin más vacantes.
Pero lo peor del caso es que además de otras innumerables virtudes, soy una persona rutinaria y obsesiva. No es bueno para mí que ciertos “ritos” se desvanezcan así como así. El domingo TIENE que incluirme a mi tomando mate y ojeando el diario. En caso contrario, mi cerebro no comprende que ESE DÍA sea domingo. Entonces aquí hay un problema que va mucho más allá de recibir el puto diario. Desde hace tres semanas, estoy viviendo semanas incompletas, de seis días y algo más que no encaja en ninguna categoría conocida. Me deben mis diarios y mis setenta y dos horas. Mis tres domingos…
La verdad es que esto comenzó hace cuatro domingos atrás cuando me encontré con el diario desordenado y sin su revista, ahí tirado en la pequeña alfombrita gris de la puerta de entrada. Alguien se había tomado el trabajo de descuartizar mi diario a plena luz del día, sin que le importara ser descubierto! La decadencia nos rodea. Alguno de mis vecinos, con los que convivo desde hace años era el culpable. Alguien a quién saludo cotidianamente era capaz de robarme sin sufrir ninguna consecuencia. Vecinos! A quién estoy engañando? No existe tal cosa en esta ciudad. Solo gente extraña capaz de degollarte por subir el volumen de la radio.
Es un mundo loco, que se ha vuelto loco. No me importa. Como no me importan el trabajo infantil, la matanza de ballenas, el cuidado del medio ambiente o la soberanía sobre las Islas Malvinas. No me conmueven las grandes causas perdidas, que en caso de ser ganadas, no serán ganadas por 40.000 tipos cantando Imagine. Por Dios. Solo quiero que algunas pequeñas cosas no se muevan de su lugar. Después de eso, cuando todo se acomode nuevamente, veremos cómo sigue la fiesta. Pero para empezar, necesito volver a tener a mi diario prolijamente doblado sobre la alfombrita gris de la puerta de entrada, todos los domingos. El mate y este loco, lo estarán esperando.

MOCOS

2011-10-08T07:36:00.000-07:00

Demasiadas veces lo mismo. Demasiadas noches igual y demasiadas mañanas parecidas. Acido sulfúrico en la boca. Acido sulfúrico en el culo. Dolor de cabeza, frío, calor, remordimiento, y ganas de volverlo a hacer. Es un mundo repleto de idiotas. ¿Porqué iba a ser yo diferente? Son 44 años de vida y ¿cuántos quedan? Seamos optimistas al menos esta vez: ¿30 más? Dios! Como dijo Springsteen el día que ganó un oscar: “todo lo que viene ahora será cuesta abajo”. Un genio.
Te mirás al espejo y ves un montón de mierda. No te ilusiones. Recién detrás de esa mierda estás vos. Así es la vida, generalmente. Luchar para no quedar ahogado entre la mierda circundante.
Ayer mientras iba a cenar a casa de un amigo quise atropellar a no menos de 4 motoqueros. Así dicho parece una locura. Pero merecían ser aplastados. Buenos Aires es obra del demonio. Es una ciudad destruida por la desidia. Fachadas de negocios, casas y edificios grafiteados, postes y paradas de colectivos agredidos con pegatinas que van desde, un hijo de puta que ofrece $400 por día por tirarte pedos, hasta un candidato político que promete mantener limpia la ciudad! La política es basura. Los políticos Argentinos dejaron de existir y solo quedaron sus restos para bailar en un espectáculo patético frente a un oficialismo que hace las veces de DJ. ¿Qué le va a pasar a este país? No lo sé. Seguramente nada bueno.
No puedo ser optimista, ni siquiera cuando las cosas van bien, así que imagínense cómo debo estar en vísperas del desastre. Porque se viene un DESASTRE. Está bien. Las cosas tienen que volar por los aires. Pero bien voladas a la mierda. Y una vez que vuelan, no vuelven más. Allá están De La Rua y el Turco a los tumbos por la estratósfera…

Cuando llegué a casa, anoche, me tiré en la cama y el sueño me prometió un remanso. Hoy me desperté y todo sigue dando vueltas en un remolino interminable. Argentina 4 – Chile 1. ¿Y? No me rompan las pelotas! ¿A quién le importa? Si la cosa sigue así, la pelota oficial del próximo mundial será la cabeza de Angela Merkel!

Hablando de Merkel, ya ni me acuerdo cuándo fue la última vez que me pegué un zaque. Me acuerdo porqué resultó ser la última vez, pero no recuerdo con exactitud, cuándo fue… ahí van mis neuronas con De La Rua y el Turco… últimamente no recuerdo muchas cosas. Se van perdiendo en el camino. En 30 años más probablemente no me acuerde ni de limpiarme el ojete después de echarme un cago. Demasiada vida, para una vida así.

Cuando digo estas cosas siempre hay alguien que me dice que no sea bestia, que si no pienso en mis hijos. La verdad que no. O acaso ellos están pensando en mi en ESTE momento. Ya lo dije: Es un mundo repleto de idiotas.

Ah, casi me olvido. Hace unos meses volví a comerme los mocos. No puedo dejarlos. No solo me encantan, sino que además desatan una hermosa sucesión de pequeñas sensaciones encadenadas que me devuelven al patio del Quilmes High School, cuando era chico y las propiedades de mi disco rígido indicaban que aún tenía por delante un montón de espacio libre. Hoy ya utilicé la mayor parte de ese espacio y así y todo, todavía no soy capaz de responder con certeza casi ninguna pregunta.

2011-09-10T15:25:00.001-07:00

Qué noche la de anoche! No sé exactamente cómo terminó, pero recuerdo dos cosas sobre el final. Estar lavando los platos en calzoncillos y sentarme en la cama cada diez segundos para no terminar vomitando como un linyera. Y qué mañana la de hoy! Mi cabeza, mi estómago, mi vida, todo partido al medio por el mismo hachazo. La bebida es un problema. O quizás debiera decir, “la bebida ES el problema”. Y juro que lo intento, pero siempre fallo. Me termina ganando esa necesidad irresistible de llenar las copas una y otra vez. Y después termino así. Escribiendo sobre lo mal que me siento y lo débil que soy. Pero lo de anoche fue bravo. Cerveza y whisky en cantidades preocupantes para cualquier ser humano que pretenda llegar a viejo vivo.

No sé porqué motivo, siempre, el día después de una borrachera ando alzado. Quizás mi organismo, por las dudas, me obliga a inocular mi simiente antes de morir definitivamente, y resultar inútil para la preservación de la especie. Así que hoy, de a poco, fui acercándome a la fiera con cuidado. No es fácil hacerlo sin recibir una mordida después de un gran final como el de ayer, pero me tengo fe. Hoy la pongo sin dudas. Estoy pensando qué vamos a hacer. Ando con un par de ideas nuevas pero intento no darme demasiada manija para evitar terminar manchando el pantalón. Cuando ando caliente es como que rebalso de leche y muchas veces la cosa va saliendo de a poquito durante el día. Ya sé que es medio asqueroso lo que estoy diciendo, pero es la verdad. Digan lo que digan es preferible gotear semen que pus…

Dos veces me pasó en la vida. Las dos primeras veces que cogí. En la isla Maciel. Una cosa de locos. Levantarte y sentir ese ardor, ese fuego en la poronga es algo descomunal. Es como si te metieran un alfiler hirviendo por el agujerito! Mierda, que te querés morir. Te la querés cortar y cuando vas a mear llorás también por los ojos, del dolor y te sentís un pelotudo. Pero antes quién carajo te hablaba de sexo? En mi casa para colmo, no se hablaba. Preferentemente se gritaba. Pero eran todos muy educados y no iban a andar gritándote “MIRÁ CUANDO VAYAS A COGER TENES QUE USAR FORRO, PARA NO TERMINAR CON LA PIJA PODRIDA, ¿ENTENDÉS?”.

Y cuando hablaban, lo hacían en checoeslovaco. Un quilombo, un trabalenguas. Miles de consonantes todas juntas que resultan impronunciables. Svriprmgwtom y cosas así. Una locura. Y mi vieja que no entendía nada le pedía a mi viejo que le dijera a mi abuela que hablara en castellano, y mi viejo se lo decía…pero en checoeslovaco. Y así se la pasaban discutiendo a los gritos y dando portazos sin pensar que un día, ese dulce niño iba a crecer y le iban a dar ganas de garchar. Como sea, usen forro.
El gran asunto con los checoeslovacos es que son todos borrachos, entonces viven en pedo y haciendo cagadas. Mi viejo era checoeslovaco, y mi abuelo, que terminó prácticamente cagando el hígado mientras bailaba una polka. Ese sí que era un borracho. Borracho, mujeriego y depresivo. Una combinación irresistible para cualquier mujer.

A las mujeres los tipos normales no las calientan. Pueden gustarles al principio, pero después se aburren. A las minas les gusta contener. Suponer que pueden arreglar lo roto. Esa sensación de peligro permanente es lo que más las atrae de un hombre. Mi abuelo, así como era, tenía amantes por todos lados. De hecho, mi abuela había sido una de sus tantas minas hasta que la embarazó y tuvo que casarse. Ahí tenés a otro boludo que no usaba forro.

Pero bueno, esto no intenta ser un relato sobre la historia de mi familia, o de mi vida. Tenía ganas de escribir y escribí

2011-05-25T19:04:00.000-07:00

Se abrió la blusa y me mostró las tetas
Blancas, redondas y suaves como el mejor de los sueños.
Vení, le dije.
Y se acercó
Le di el dinero y la abrace
Estaba caliente. Su piel estaba caliente
Y durante unos segundos la idea de soltarla me pareció imposible
Sobrecogedora
Las sábanas estaban limpias como las de cualquier hotel decente
Nos acostamos ya desnudos y mientras ella me la chupaba, yo no podía dejar de observar mi cuerpo en el espejo
Y así me quedé hipnotizado
Como una cobra a punto de ser degollada
En un momento recuerdo haber pensado:
Le acabo en la boca o sigo adelante con esto?
El precio había sido demasiado alto, así que la agarre del pelo y la saque de ahí
Quería dormir, pero antes quería hacer valer mi dinero.
Vení, le dije de nuevo. Y vino.
Qué iba a hacer después de todo?
Quién dijo que las putas tienen voluntad?

AHORA Y DESPUÉS

2011-05-25T06:17:00.001-07:00

Ayer la ciudad fue un caos.
La lluvia, la víspera del feriado y la locura natural de la gente cortando calles y tocando bombos quién sabe porqué causa, fueron demasiado, aún para mi.
Ultimamente siento que muchas cosas son demasiado.
Cosas que hasta hace un tiempo podía controlar, hoy me vuelven loco.
Quizás me esté poniendo viejo antes de tiempo. No lo sé.
Dicen que los viejos tienen menos paciencia. Tampoco lo sé.
Pero ayer, cuando me vi ahí parado, cagado de frío, esperando el bondi supe que ese iba a ser el mejor momento de mi día. Al menos por un instante, supe dónde estaba y hacia dónde iba. Logré trazar una línea entre dos puntos. El "ahora" y el "después".
Pero no siempre es tan sencillo. Cada vez queda menos depués y el ahora, parece ser lo único que conozco, desde siempre.

BASURA

2011-05-15T05:51:00.000-07:00

Todas las mañanas a eso de las 9, lo veo ahí parado
en la parada del 152, de Santa Fe y Pueyrredón
es algo así como un linyera de clase media
despeinado, sucio, con la cara aplastada de sufrimiento
Y mira pasar a la gente como si no viera nada,
abrazado a una carpeta gruesa, repleta de papeles
moviéndose como un péndulo para atrás y para adelante
con los pies clavados en la vereda
Lo único que puedo pensar cada vez que lo veo
es en su infancia,
lo mismo me pasa con todos los hombres y mujeres que andan tirados por Buenos Aires
como si fueran bolsas de basura, llenas de basura
desperdicios humanos regados por una ciudad sin corazón, de un país sin verguenza

NOCHES

2011-04-30T05:56:00.000-07:00

Últimamente nos sentamos a cenar

Y la botella siempre está ahí, entre los dos

Como un desafío a nuestra debilidad

Pero somos débiles y ya.

Siempre lo fuimos, para ciertas cosas

Podemos soportar la muerte y el cáncer

Y las cartas documento, pero

La vida sin la botella, es algo más complicado

De resolver.

Siempre nos servimos y brindamos y nos decimos

“te amo”, y es cierto. No sobreactuamos.

Y cuando se acaba la primera, abrimos la segunda,

Pero para entonces ya no hay brindis, ni palabras.

Nos queda la risa y la música y quizás un cigarrillo.

Ella no fuma, pero le gusta verme fumar.

“Te queda bien el cigarrillo, fumá”, me dice, y se para

Y corre a buscarme un Marlboro.

Yo me río y le miro el culo cuando va y las tetas cuando viene

Y después fumo y nos quedamos charlando

Hasta que se acaba el vino

Y la noche se transforma en un desierto.

MARINA, MARINA, MARINA

2011-02-10T19:03:00.000-08:00

Ayer a la noche, TODOS, estaban hablando de política. ¿Ganará Cristina? ¿Se presentará el manquito? ¿Tendrá Alfonsín huevos suficientes como para gobernar? ¿Macri transará con Reuteman? y ese tipo de cosas de las que uno habla cuando empieza a envejecer irremediablemente. Sin embargo yo no fui capaz de decir demasiado. Por un lado, odio a los políticos y a toda su mierda, y por el otro, tenía a Marina y a su enorme par de tetas sentada frente a mi. Las tetas me inhiben. Lo juro por Dios. Los escotes y las tetas logran lobotomizarme y dejarme prácticamente en estado vegetativo. No puedo pensar en otra cosa. No puedo mirar otra cosa. No puedo desear otra cosa. Y ayer, no fue la excepción. Y cada vez que la miraba, se me paraba. Y cuando dejaba de mirarla, se me paraba más porque me las imaginaba ahí, asomando blancas y sabrosas poniendo en peligro la contención de aquellos pequeñísimos botones blancos. Era como si me estuvieran gritando “dale, sacate las ganas, miranos y cagate en todos los boludos que tenés alrededor”. Pero en realidad, no necesitaba que nada ni nadie me arengara. Aquello era lo único que podía hacer. En un momento alguien me preguntó algo y no pude articular ni una mísera palabra. Me quedé ahí callado, en medio de la nada combinando vocales “aaaeeeoooaaaoooaaa”, o algo por el estilo, mientras el resto de la gente me observaba incrédula. “Es idiota”, habrán pensado. Sin embargo la idiotez tiene sus recompensas…

- ¿Te pasa algo Manu? – me preguntó Marina
- Un ACV – le dije sonriendo antes de darle un sorbo al vino, para intentar resucitar.
- ¡No seas tarado! – me retó divertida
- La verdad es que la política no me interesa demasiado. Me aburre. Es medio inmaduro de mi parte, pero prefiero estar más al tanto de lo que pasa en el mundo de la música, que de lo que pasa en el de la política.

Sonrió de nuevo. (Gloria Hermanos)

- No sé si es inmadurez. No a todo el mundo le tiene que interesar lo mismo. Qué se yo, a mi la política me interesa hasta ahí, pero no me quita el sueño. Prefiero leer un buen libro antes que la sección de política de algún diario.
- Sos una inmadura…
- ¿Qué estás escuchando? – me preguntó al mismo tiempo que yo le preguntaba “¿Qué estás leyendo?”

Ahora los dos estábamos sonriendo en medio de aquel funeral gastronómico.

- Vos primero – me ordenó
- Ok. Estoy escuchando mucho de lo nuevo que está saliendo en música country americana. Zac Brown, Darius Rucker, Brad Paisley, ese tipo de cosas. Es súper interesante. Está muy bien hecho. Hay mucha buena música dentro de ese estilo. Para mi es lo que más está creciendo, no sé, me encanta.
- Música country… te hacía más con el rock.
- El rock me gusta mucho también. Desde siempre.
- Ya lo sé, por eso te decía que no te hacía escuchando country
- Así es. Los fines de semana me disfrazo de vaquero y voy a bailar a salones de música country.
- Noooo! Me estás cargando – dijo llevándose la servilleta a la boca para disimular su risa
- Es verdad. Antes de empezar a bailar catamos el himno americano y después se larga el baile. El problema es dónde estacionar el caballo.
- Ja, ja, ja, ja – rió incontenible haciendo vibrar aquellos dos manjares – me hiciste reír. ¡Qué maldito!
- Bueno, y vos ¿qué estás leyendo? No me digas “autoayuda” porque me levanto y me voy.
- Autoayuda – dijo inmutable
- Mirá, solamente voy a quedarme porque necesito comer el postre para evitar que me dé una hipoglucemia.
- No es broma.
- No sé qué decirte…
- Alguna vez leíste algo de autoayuda?
- ¿Quién se ha robado mi queso?, que me pareció una estupidez. Pero después leí otro que me pareció mucho mejor. Te diría que hasta me pareció muy bueno.
- ¿Cuál?
- ¿Quién se ha tomado todo el vino? – mi carcajada retumbó como un trueno e inmediatamente se me sumó Marina. Estuvimos un buen rato tratando de calmarnos haciéndonos gestos a través de los cuáles nos prometíamos no tentarnos, hasta que por fin lo logramos. - En serio ¿Qué estás leyendo?
- Ahora nada, pero lo último que leí fue un libro de Paul Auster que tenía Franco en su mesita de luz, pero no me enganché demasiado, no encuentro nada que me den ganas de seguir leyendo hasta el final.

“Franco” (Hermanos, no subestimeis jamás la presencia del Demonio. Siempre está rondando, siempre).

- Yo cuando no sé qué leer vuelvo a Carver. Eso me da tiempo y me relaja.
- Carver es bueno.
- Excelente. ¿Y Franco? ¿Porqué no vino?
- Está en París
- ¿Por la nueva colección?
- Por la nueva colección
- ¿Y vos qué hacés acá? Entre estar acá o en París viendo lo último de la moda, no hay mucho que pensar.
- Al contrario. Yo tengo mucho que pensar.

Tragué saliva y me quedé callado tratando de adivinar cómo seguir adelante. La gente parloteaba a nuestro alrededor convirtiendo aquel momento insólito en una trampa imperceptible camuflada por el bullicio. Tomé agua para ganar algunos segundos. ¿Acaso el destino me estaba acercando sigilosamente a las cumbres de mi desvelo?

- Ahí traen el postre – anunció
Después del postre, trajeron unas copas de champagne, brindamos y esperamos el café sin decir demasiado. Todos estaban bastante borrachos y gritones y ya nadie sabía muy bien cuál era el motivo que nos había amontonado en aquel restorán. Sabíamos que éramos todos empleados de la misma editorial pero no mucho más. Las editoriales son lugares extraños. Básicamente son espacios de sufrimiento y desprecio. La gente cada vez lee menos, entonces las editoriales cada vez publican menos. Los escritores establecidos las detestan porque suponen que las editoriales los estafan y los potenciales escritores las aborrecen porque les es prácticamente imposible editar con ellas. Pero anoche estábamos festejando nuestra fusión, con otra editorial, cosa que me resultaba bastante incomprensible y deprimente, porque nadie estaba completamente seguro de no estar alzando la copa alegremente, por nuestra futura desaparición. Las fusiones son iguales a las guerras: inevitablemente habrá víctimas. Pero al fin de cuentas una cena gratis bien valía semejante desquicio. Comer, tomar, no pagar. Quizás una buena mujer cada tanto. Pero no se puede pedir mucho más en la vida. Y yo estaba por tener todo aquello en una misma noche. Me pellizqué la mano y pegué un salto.

- ¿Qué hacés? – me preguntó Marina
- Nada, me pica. ¿Esto ya fue no?
- Me parece que sí
- ¿Vamos?
- Viniste con el auto
- Sí
- Bueno, vamos

Cumplimos con la interminable ronda de saludos y salimos a la calle. No voy a describir a la noche, porque es una boludez. Para el que nunca vio una noche, la cosa es simple: generalmente la noche es oscura. Igual a la de anoche. Caminamos unos pasos y me dijo:

- ¿Dónde tenés el auto?
- Acá a la vuelta ¿querés que te lleve a upa?
- No podrías, así que no te hagas el canchero. Comí de más, estoy que reviento
- No comiste nada. Estás perfecta
- Tengo que cuidarme, a veces me siento vieja. Miráme las manos – dijo extendiéndome su mano izquierda.

Me detuve. Agarré su mano y comencé a escrutarla pasando suavemente mi pulgar por su piel. ¿A quién le interesaba si se estaba poniendo vieja? Pude sentir su respiración apresurada dejando huellas en el ir y venir de su pecho insipiente. “Marina” – pensé.

- ¿Qué? – me preguntó
- ¿Qué, qué? – le pregunté
- Dijiste Marina – me dijo soltando mi mano
- ¿Yo? – “la puta que me parió”, pensé
- Sí. Marina, dijiste. Despacito, pero lo dijiste. Como susurrando.
- No sé, ni me di cuenta. Tenés las manos perfectas. No tenés ni una manchita.
- Pero tampoco están tersas. Estoy preocupada por el paso del tiempo.
- Estás loca Marina. Miráte. Estás, estás, ¿vos viste lo que son las minas de la oficina?
- ¡Pero tienen todas más de sesenta años!
- Bueno, pero no tiene nada que ver. Los llevan para el culo. Vos la edad que tenés la llevás increíble. Además Mónica no tiene sesenta.
- Sesenta y uno
- No te puedo creer. Sesenta y uno…no parece.
- ¡Ves! Yo no voy a llegar así a los sesenta y uno.
- Marina – le dije
- ¿Qué?
- Estás divina – le dije tomándola de los hombros y llevándola contra la pared.
- ¡Qué hacés! ¡Te volviste loco! ¡Pará! ¡Pará!
- Bueno, bueno, esperá, disculpame, disculpame
- ¿¡Pero qué te pasa!? Estás loco – me dijo empujándome - ¿Cómo vas a hacer algo así? Vos lo conocés a Franco…
- Ya lo sé, ya lo sé, pero no sé qué me pasó. Estás tan linda hoy, y en un momento cuando salió el tema de Franco me dijiste que necesitabas pensar, y no sé, pensé que…
- Manu…
- Ya sé, ya sé, perdoname. Te lo pido por favor, perdoname. Vos y yo trabajamos juntos desde siempre y esto, no sé, no sé en qué estaba pensando, soy una bestia.
- Manu escuchame.
- Te escucho, pero perdoname
- Escuchame. Cuando te dije que necesitaba pensar no me refería a lo que vos crees. Con Franco está todo bien. Mejor que nunca. Por eso no me fui a París. Me quedé para hacerme unos estudios para ver si puedo quedar embarazada sin problemas. ¿Entendés porqué me preocupa el paso del tiempo? – me preguntó posando su mano en mi mejilla
- Marina, perdoname. Me siento un pelotudo.
- Todos hacemos pelotudeces. No te vuelvas loco. Vamos que hace frío.

No pude decir nada más. Sentía náuseas y mareos repentinos. “Y esta boluda quiere quedar embarazada”, pensé. La noche se hizo más oscura que cualquier otra noche que yo recuerde y solo se iluminó cuando encendí las luces del auto. Manejé callado y ella no me habló. No había mucho más que discutir. Cosas como estas solo las arregla el tiempo. Cuando se bajó nos dijimos “chau” y ella me dijo “gracias”. Sin besos de despedida ni sonrisas relajadas. Esperé a que entrara en el edificio y arranqué despacio, como con vergüenza. Después de unas cuadras me animé a sonreír. “¡Qué boludo!”, pensé y apreté el acelerador. Cuando llegué a casa me serví un whisky, agarré los cigarrillos y me tiré en el sillón a fumar, a tomar y a pensar en lo que había pasado. Pero la verdad es que en lo único que podía pensar era en las tetas de Marina. Así que me levanté, me encerré en baño y pensando en ella, me hice una buena paja. Al principio, mientras jugueteaba, ahí sentado en el inodoro, el patetismo de mi imagen me hizo entender que siempre se puede llegar más y más abajo. Pero después, como siempre pasa con las pajas, no me importó más nada y me dediqué a disfrutar, a soñar. La idea de Marina y sus tetotas todavía estaba fresca en mi memoria y no iba a dejarla escapar así nomás. Me revolqué con ella, rasgué su ropa y marqué su piel. Besé, acaricié, chupé, mordí, hurgué y grité mientras acabábamos abrazados, cómplices y desesperados como dos esclavos romanos antes de ser arrojados a los leones. Fui feliz y ajeno a la vergüenza entre aquellos fríos azulejos testigos de mi soledad. Mi mano empapada de tibio semen siguió autómata, pulsando y agitando hasta que nada de mí quedó por salir. Estaba seco y agitado. Un ermitaño sin nadie con quien poder hacer realidad aquella fantasía. Cuarenta años de vida para acabar prisionero de la histeria y de la frustración. Cuarenta años de vida sin el deseo de ver un nuevo amanecer atormentado por el recuerdo de lo que pudo haber sido y no fue. Me lavé, pero no fue suficiente, así que abrí la ducha y me arrojé bajo la lluvia. El agua hizo lo mejor que pudo intentando barrer los desperdicios de una noche antipática, sin embargo algunas partículas estaban demasiado aferradas a mí y ahí se quedaron.
¿Cómo sería el día de mañana?, me pregunté hace un rat? ¿Cómo sería hoy? ¿Hoy? ¿Ya es HOY? No sé cómo voy a mirarla a los ojos, no sé cómo voy a saludarla, no sé cómo voy a lograr que deje de pensar las cosas que piensa de mí, no sé. Probablemente las cosas vayan cediendo una por una a su debido tiempo. Quizás la invite a tomar un café, para intentar explicarle que en realidad…
No voy a explicarle nada.
No hay nada que explicar.
Ya fue.
Así que decidí ponerme a escribir para ver si podía llegar a alguna conclusión, pero por lo visto esta tampoco es la solución. La cagada ya está hecha y ahora hay que ver cómo remonto la cosa. Por lo pronto, voy a parar acá, voy a servirme otro whisky y mañana será otro día. Quién te dice que después de lo que pasó, termino ganando terreno. Después de todo, a todas las minas les gusta que un tipo se fije en ellas, o en sus tetas. Y tal vez, mientras yo me estoy dando manija cargado de culpa, Marina está soñando conmigo para despertar mojada. ¡Eso sí que es optimismo!

GRANOS!

2011-02-04T07:46:00.000-08:00

Alejandra se bajó la bombacha, se acostó y abrió las piernas. “Mirá” – me dijo.

- ¿Y qué mierda es eso? – le pregunté
- No sé, por eso quiero que mires.

Así que me arrodillé y fui acercando mi cara lentamente, con cuidado, intriga y preocupación. Tenía algo raro justo en la parte superior de uno de sus labios. Como si le hubiera crecido un segundo clítoris. No hubiese estado mal después de todo. Si con uno gozaba como gozaba, con dos la cosa sería de antología. En fin. Despacio me fui haciendo lugar entre los pendejos para poder ver mejor, sin embargo la tarea era imposible. Simplemente no paraba de moverse y de lloriquear.

- ¿¡Qué hacés, qué hacés, pará, me duele!?
- Pero si apenas te estoy tocando
- Igual me duele
- No te quejes. Está claro que no te bañaste y yo no digo nada
- Boludo
- ¿Te bañaste?
- Boludo! No entendés que no me puedo ni tocar ¡ME DUELE!
- Ok, esperá
- ¿Dónde vas?
- Esperá

Salí de la habitación, fui hasta la cocina y me puse a revolver los cajones hasta encontrar lo que había ido a buscar. Una lupa. Eso debía vastar para observar mejor aquella repentina malformación. “¿Cuánto estaríamos sin coger?”, pensé. Me la había cogido hacía tres días y por lo que había visto me animaba a diagnosticar una veda no menor a los siete días… Diez días sin ponerla… De ninguna manera. Cuando uno empieza a coger con cierta periodicidad, el organismo se revela ante la posibilidad de la abstinencia. El amor y el cariño son cosas distintas que nada pueden hacer frente a la rebelión del orgasmo reprimido. Por eso es imprescindible buscarse mujeres saludables, que siempre estén dispuestas a echarse un polvo sin que ninguna dolencia se los impida. La salud y la fidelidad son dos caras de una misma moneda. No lo habrá dicho Mahoma, pero es verdad.

- ¿Qué estabas haciendo? – espetó
- Estaba buscando esto. Abrí – le ordené
- Me duele mucho Manu
- Abrí, haceme caso
- No me toques
- No te voy a tocar
- Jurámelo
- ¿Porqué en lugar de romperme las pelotas, no te sentás y mirás lo que hago?
- No puedo, me da impresión
- Bueno, entonces calláte y dejame mirar

Acerqué la lupa tratando de hacer foco. Era un lupa vieja, pero confiable. Sonreí. Menos mal que lo que estaba viendo era producto del aumento. De otra manera mi modesto compañero hubiera sido incapaz de llenar aquel pozo gigantesco. Cosa rara la concha. Peluda, olorosa, arrugada, irresistible. Aún herida, la concha de Alejandra me excitaba irremediablemente. Podría decirse que ya no era “su” concha. Era mía. Me gustaba estar ahí adentro bombeando como un caniche, observando sus expresiones, tratando de adivinar el secreto que desencadenaba semejante placer, en aquel cuerpito diminuto.

- La verdad, no sé qué decirte. Un pelo encarnado no es. Un forúnculo tampoco, o sea, no veo punta de pus, ni nada.
- Pero algo tiene que ser.
- Es un bulto, un bultito, como cuando te pica un mosquito. ¿No te habrá picado un mosquito en la cajeta? – me reí
- No seas idiota ¿querés?
- ¿Y qué sabés? Ayer estuviste tomando sol en la terraza.
- ¿Y justo ahí me va a picar un mosquito?
- Si yo fuera mosquito, me tiro de cabeza, no tengas dudas
- ¿Porqué no te tomás nada en serio? Me estoy volviendo loca. Me pica, me duele. No puedo ni caminar. Camino como si me hubieran roto el culo.
- Imposible
- Manu!
- Ale!

Volví a inclinarme con mi lupa en la mano y observé con más cuidado. Acerqué la lupa lo más que pude casi hasta chocarme con la inflamación, e instintivamente largué la lengua como un sapo hambriento.

- ¡Ayyyyyyyyyyyy!
- Perdoname, perdoname, perdoname, por favor, me tenté.
- ¡Estás enfermo! Salí! ¿¡Cómo me vas a hacer una cosa así!?
- ¡Pará, pará, pará! Mirá!
- ¡Salí, te dije!
- Mirá cómo se pone cuando gritás

Ale estiró la cabeza pero no pudo ver nada, entonces muy despacio fue acomodando su cuerpo sobre la cama hasta quedar sentada.

- No veo nada. Está igual.
- Tenés que gritar
- Me tocás y te mato
- No voy a tocarte, pero tenés que gritar. Al menos hace fuerza
- Si hago fuerza me duele
- Y claro, porque se hincha todo
- No me asustes
- No seas cagona, es un grano
- Y qué sabés?
- Y qué va a ser? Un tumor de concha?
- Puede ser cualquier cosa, un, un, un, no sé
- Un grano
- Pero me duele mucho
- Ya lo sé, pero es un grano y para mi hay que apretarlo
- Ni se te ocurra!
- Ale, no podés estar así. Estás histérica. Si haces fuerza y yo aprieto lo más probable es que salga todo.
- Me da miedo
- Prometeme que no me vas a pegar una patada
- No dije que te iba a dejar apretar
- Voy a apretar
- No
- Ok, entonces vamos a una guardia. Primero que nada, te van a toquetear todo el asunto. Los doctores tocan. Y después lo más probable es que aprieten. Pero antes de apretar te van a clavar una aguja en ese coso que tenés ahí para anestesiarte. Así que vos dirás. ¿Aprieto yo o te descuartizan los doctores?
- Vos porque no me querés llevar a esta hora a una guardia.
- Elegí
- No voy a elegir
- Listo

Agarré el control remoto y me tiré en la cama. Encendí la tele y empecé a cambiar de canal.

- No podés ser tan cruel
- Y vos no podés ser tan cagona. Además no quiero hablar más del tema. Cuando hay un problema se resuelve, y si no, se acabó. Se deja ahí. Así que dejáme en paz con ese grano de mierda.
- Vas a tener cuidado?
- Sabés que sí – apagué la tele, la besé en la mejilla y salté de la cama.
- Qué hacés?
- Voy a buscar alcohol y algodón

Fui hasta el baño y encontré todo sin problemas. Estaba ansioso y quería terminar con el maldito grano de una buena vez. Necesitaba reparar con urgencia a mi orgasmatrón si pretendía que todo volviese a la normalidad. Sin dudas aquello iba a doler como la mierda, pero era eso o pasar la noche en una guardia…
Volví a la habitación y ahí estaba Ale, sentada y con la cara colorada e hinchada, con las mejillas empapadas y un círculo de color amarillo sanguinolento entre las piernas.

- ¿¡Qué hiciste loca de mierda!?
- Ni en pedo te iba a dejar apretar a vos!
- Tomá - le dije estirando el brazo

Ella mojó el algodón en alcohol y sin dudarlo lo apoyó con fuerza. Los ojos parecieron salirse de sus órbitas y las lágrimas eran borbotones incontenibles. Se mordió los labios y respiró hondo. Repitió el procedimiento dos veces más hasta que la cosa dejó de sangrar. Cuando terminó, volví a acercarme y todo había cambiado. Ahora simplemente le quedaba un clítoris, y el otro se había transformado en un pequeño cráter vencido imprevistamente.

- ¿Te duele mucho?
- Me late, pero no me duele – suspiró aliviada
- Porqué no te pegás una ducha? Qué se yo, por las dudas, para que no se te infecte. ¿Podés caminar?
- Sí. Mirá – me dijo abriendo y cerrando las piernas sin problemas.

Después se paró y se encerró en el baño mientras yo me quedé recostado en la cama mirando incrédulo aquel manchón imperfecto de pus y sangre. Abrió la ducha y me la imaginé en pelotas bañándose. Inmediatamente un cosquilleo me invadió los huevos y sonreí embriagado de felicidad. Me empecé a tocar hasta que se me puso bien dura pero me detuve. Estaba cantando bajo la ducha y eso era una buena señal. Me desvestí y entré al baño.

- ¿Qué hacés? – me preguntó cuando me vio
- Vos seguí cantando

Me metí en la bañadera y la abracé. Cuando me sintió, bajó su mano y empezó a acariciarme. La agarré del culo y la traje hacia mi mientras ella no paraba de frotarme.

- No sé qué hacer – le confesé
- Y si no sabías qué hacer ¿para qué te metiste en esto?
- Porque estoy recaliente
- Yo también – me dijo antes de besarme y arrodillarse

La imaginación de las mujeres no para de sorprenderme. Apoyé mis brazos en la pared y puse mi cabeza bajo el agua. Estaba tibia y me sentí en el paraíso. Cerré los ojos y dejé que Ale trabajara a su ritmo, acariciándole la cabeza de vez en cuando. Le gustaba ir hasta el límite de su capacidad y una vez que la tenía bien adentro, hacía girar su lengua en círculos, deteniéndose solo para aplicarme pequeños mordiscones. No soy lo que se dice un “hombre de chupada”, pero dadas las circunstancias, no tenía demasiadas opciones. Al cabo de unos minutos no aguanté más y le llené la boca como a ella le gustaba. Se quedó ahí prendida amamantándose como un pequeño animalito y esperó a que saliera hasta la última gota. Después se incorporó lentamente, me besó y me largó un tibio chorrito de leche mirándome a los ojos. Tragué y seguí besándola. Aquel gusto amargo invadía su boca y su aliento. Traté de no pensar demasiado en eso y dejé que el agua de la ducha se filtrara entre nosotros para barrer con todo. Pronto volvieron los sabores de siempre.

- ¿Y vos? – le pregunté
- Yo estoy bien. Acabé con vos.
- ¡Cómo te gusta!
- Me encanta. Como Mc Donald´s. ¡Me encanta!
- Sigo con ganas de cogerte
- Quizás mañana
- Por favor
- Esperemos a ver cómo amanece la cosa
- Okey
- Ahora me gustaría pedir algo y comer en la cama mirando la tele

Nos secamos besándonos y toqueteándonos como dos chicos y pedimos unas empanadas. La revisé con la lupa una vez más antes de que se vistiera y todo parecía en orden. Esta vez, cuando le besé la herida, no hubo ni pataleos, ni gritos. De a poco todo estaba volviendo a la normalidad. Hermosa y saludable rutina.

GRANDES EXITOS

2010-11-27T06:34:00.001-08:00

Me desperté demasiado tarde como para intentar planificar aquel día perdido. Existen horas tempranas ideales y perfectas para ese tipo de cuestiones. O en todo caso, también existe la noche anterior. Es que los días son pocos y de nada sirve malgastarlos en vivencias estúpidas y sin importancia por el simple hecho de tener algo que contar el lunes, en la oficina. Es preferible verlos desvanecerse, casi sin tener conciencia de ellos. Los días que se esfuman nos evitan recuerdos sin valor, incómodos y patéticos. Si tan pocos son los días, ¿qué mejor entonces, que preservar para la proyección del último suspiro, una exquisita selección? Un “grandes éxitos”, de nuestros días.

Pero por más que uno se lo proponga, es inevitable que la balanza al final haga pie, en la porción habitada por la mediocridad y la locura.

Es que si bien los días son pocos, además estos, son cortos. Muy cortos.
Veinticuatro horas no alcanzan para intentar hacer de cada día un día maravilloso. Ocho horas trabajamos. Ocho horas dormimos. Y así ya sumamos dieciséis horas perdidas. Las ocho horas restantes las pasamos luchando por despertar o intentando dormirnos otra vez. La misión es imposible, o más bien obra del destino.

El destino en esto lleva las de ganar. Es la única posibilidad cierta a mi modo de ver las cosas. Por naturaleza soy cómodo, perezoso, desganado y aburrido. Quizás por eso crea en el destino como generador de vidas resplandecientes o responsable de existencias más bien opacas. No lo sé, pero la construcción de un mísero día diferente al resto de mis días, me cuesta horrores. Y la verdad es que tamaña preparación aborta cualquier posibilidad de improvisar una movida magistral del: destino.

Así que aquel día me quedé ahí, como una perdiz escondida entre los matorrales, mimetizada entre la tacaña maleza de la llanura para evitar ser detectada. No atendí el teléfono, que apenas sonó una vez y no encendí las luces de ninguno de los ambientes. Entre penumbras me moví frente a situaciones de extrema necesidad. Me levanté para cagar. Me levanté para mear. Me levanté para comer. Me levanté para servirme algunos whiskeys y me levanté para tirarme en el sillón.

Ese sillón es mágico. Todo en el es perfecto como el cuerpo de una esclava. Magnético, suave, anatómico, silencioso. No cuestiona mi peso abrumador y parapléjico, ni mis rebotes atormentados. Es mi sillón y me pertenece absolutamente. No me molestaría ser condenado a cadena perpetua en la más trágica de las prisiones si él fuera el único mobiliario en mi celda. A veces pienso que ese sillón y el universo están fuertemente emparentados.

La noche no tardó en llegar y en un momento le dí gracias a Dios por el instinto de supervivencia. Y a esto me refería al principio. ¿Qué sentido tiene el recuerdo de días sin valor, incómodos y patéticos?

¿O habrá sido este uno de mis “grandes éxitos”?

DOBLEMENTE UNO

2010-11-20T08:17:00.001-08:00

Las sábanas y tu sangre fresca
Roja y hedionda
El sudor en medio de la tarde
Dos hienas al fin viviendo
Un momento de plena calma
Cada tanto enfrentamos a nuestros temores
De la manera que más nos gusta
Y la vida vibra a nuestro alrededor
Encerrada entre las paredes desnudas
De nuestra habitación
Restos del otro en el otro
Recuerdos que se desvanecen de a poco
Ingrata sorpresa la muerte
Que nos persigue implacable
Como un cazador furtivo
Como una bestia siempre hambrienta
Como la noche de cada día
Como el honor frente a una promesa hecha
Nos hicimos pedazos
Entre la luz que atravesaba las persianas
Mientras el resto del mundo
Continuaba girando a nuestro alrededor
Y es que cuando estamos así,
Ya nada más nos importa
Somos únicamente dos
Doblemente uno
Más atroces y sinceros que el resentimiento
Más hábiles que los traidores
Todo resulta tan pequeño
Frente a la inmensidad de nuestros cuerpos

LA ULTIMA ESTRELLA MORIBUNDA

2010-11-20T08:07:00.001-08:00

Te llevé hasta el borde de la cama y empujé caliente adentro tuyo
Una, dos, tres veces y mil veces más, hasta que me miraste y me dijiste:
“ahora, ahora, ahorcame ahora”
Y envolví tu cuello sin temor, mientras la televisión gritaba muda
Clavaste tus uñas en mi espalda y desesperada acabaste en un gemido
Podría matarte hija de puta
Podría matarte sin que te dieras cuenta
Sin que ofrezcas resistencia
En ese momento tan cercano a la locura
Insanos, enfermos, defectuosos, vivaces
Revolcamos lo que queda de nosotros cada vez que nos cruzamos
Como restos juntados al azar intentando ser parte de algo nuevo
Sin embargo, no somos tan astutos, tan inteligentes
Funcionamos en espasmos automáticos que por ahora,
Logran mantenernos vivos.
Latidos, pulsiones, chorros de sangre prisionera
Sos lo que más quiero en este mundo, quizás seas lo único importante
Después, todo puede irse a la mierda y desaparecer
Aunque mi cabeza esté muriendo segundo a segundo, eso lo sé
Solo suplico que seas lo último en desvanecerse
El último interruptor
La última estrella moribunda

BELEN FRANCESE NOS CAGÓ

2010-11-20T07:51:00.000-08:00

Últimamente todo el mundo me dice:
“Tenés que escribir más”
“Tenés que mostrar lo que escribís”
“Teneeeés que hacer algo”

Y no se dan cuenta de que uno no puede servir para cualquier cosa, para cualquier “tipo” de cosa. Uno no necesariamente “es” un ser multifacético, multiuso.

En lo que a mi respecta, soy prácticamente inútil para casi todo. Solo puedo hacer bien (o al menos eso creo), ciertas cosas. Escribir, escribo bien. Eso lo sé. Música, hago bastante bien, eso también lo sé. Coger, es lo que mejor hago. Eso no lo sé, pero al menos es lo que más me festejan. Y causar semejante nivel de placer no es poca cosa y por algo debe ser. El problema es que no me ando cogiendo a medio mundo por ahí, entonces no son tantas las voces que me incitan a dedicarme a garchar. Ese es el problema de tener una sola mujer. Ella cree que te la cogés bien y vos terminás creyéndotelo. Como sea, quedémonos entonces con la literatura y la música.

La verdad es que no sé más que producirlas. Puedo sentarme con una guitarra y sacar una canción adelante o empezar a teclear frente a la computadora y llegar a algún lugar mezclando las palabras. Pero más allá de eso no puedo avanzar. Me quedo ahí. Como un mediocre sin las pelotas suficientes para destripar al universo.

El otro día un tipo entró a mi blog y me dijo que después de leer lo que yo había escrito se había dado cuenta de que no podía ni siquiera soñar con seguir escribiendo. “¡Guau!”, pensé yo. Sin dudas soy el escritor con el público más estúpido e ignorante del cyberespacio. No estaría mal esculpirlo en mi tumba, como un legado o simplemente como una agresión: “Idiotas, siéntanse al fin libres para tomar la pluma y la palabra”. Pero más allá de esto, la realidad es que la admiración, ya sea proveniente de un erudito o de un imbécil, siempre es bienvenida. Uno quiere gustar a cualquier precio. A uno no le importa si la peor gorda granosa del boliche se le tira encima. Lo importante es que al menos por un rato, uno se sintió como Brat Pitt, con la pija bien larga y el cuerpo de un adonis. Y llegás a tu casa, y te metés en el baño y te mirás al espejo y le das gracias a Dios por haberte puesto a esa vaca en el camino, y ya no te sentís tan pelotudo. Eso me pasa cuando alguien elogia lo que hago. Dejo de sentirme un pelotudo que publica pelotudeces en la web...a pesar de serlo.

Porque digamos cómo son las cosas sin pelos en la lengua: Para ser escritor hay que publicar un libro en PAPEL. Esta boludez de Internet no sirve para un carajo, más allá que para el “make belive”. Escribís, lo subís y entonces “crees” que sos un escritor. Una mierda. Es lo mismo que los forros que publican libros “cooperativos”. Esos no son escritores. Son un puñado de fracasados que juntan la guita que no tienen para compilarse en una gran letrina comunitaria. Un asco. Y para colmo después pretenden recuperar el dinero vendiéndoles esa basura a familiares y amigos. Por una cuestión de principio un “amigo” frente a semejante circunstancia está obligado a responder sin titubear: “metételo en el culo”. Porque para que un boludo deje de ser boludo, lo primero que hay que hacerle notar es que ES un boludo. De otra forma se va a pasar la vida publicando sus cagadas cooperativas creyéndose Cortazar.

Pero a pesar de que últimamente todos me dicen lo que me dicen, yo solo puedo seguir adelante con esta boludez sin que me queden muchas más energías que para intentar “algo más”. Y ahí está la diferencia esencial entre el éxito y el fracaso. A decir verdad creo que es más importante el “algo más” que el “qué se haga”. El mundo está lleno de mediocres testarudos y empecinados que a base de romperlaspelotas y de moverse incansablemente logran finalmente concretar su sueño y llegar adonde otros ni siquiera nos acercamos. Y uno los ve y dice “quehijodeputa”, mientras sigue hojeando el diario apoltronado como un cerdo en la cama con aliento a mierda y el pelo revuelto a las dos de la tarde. Esa gente, a las dos de la tarde, ya hizo de todo. Malo o bueno, pero de todo al fin. Y vos ni siquiera te levantaste para ir a mear porque te da paja. Ellos en cambio se levantaron temprano, se bañaron, cagaron, mearon, desayunaron, fueron a correr, volvieron, se volvieron a bañar, leyeron el diario en la compu, llamaron a uno, a otro y después a otro, y a otro, y a otro más y así hasta lograr “algo”, que seguramente se habían propuesto la noche anterior. Laburan su red de contactos en forma constante y obsesiva. Van y vienen. Conocen gente, se muestran, se hacen notar y los notan. Y llega un punto en que a nadie le importa la calidad de la obra o el nivel de talento de semejante perejil trepanador de cerebros. Pero el tipo o la tipa está ahí y vive de lo que vos quisieras vivir, a pesar de hacerlo peor que vos. Pero te cagó. Me cagó. Nos cagó.

Se me acaba de ocurrir el título de esto que estoy escribiendo: “Belén Francese nos cagó”.

Y los puristas que lean esto no salgan a romperme las pelotas con que no puedo poner a “esa mina al nivel de no sé que poronga”. Como dijo el Diego: “la tenemos adentro” y hay que fumarsela. Como también hay que fumarse a Bucay o a Rolón, o al boludo de De La Puente o a tantos otros que están ahí, en esas vidrieras sacándonos la lengua y diciéndonos: “Giles, yo tengo ese algo más que a vos te falta”.

Me río solo. Cuando empiezo a divagar sobre estas cosas, me río solo. Porque el mundo es una gran pelota de pelos enredados y uno al final del día nunca es capaz de entender ciertas realidades. Ni siquiera la propia.

Hace un par de días el médico me recetó nuevas pastillas para dormir porque las anteriores eran buenas, pero me producían conjuntivitis farmacológica. Cuando se lo comenté me dijo que era la primera vez que escuchaba algo así. Entonces le dije que en el prospecto hacían referencia a esa contraindicación. El tipo me miró, se rascó la cabeza y tirándose para atrás sobre la silla me contestó: “sabés lo que pasa, los laboratorios están obligados a poner en los prospectos hasta las contraindicaciones que tienen el 0.1% de posibilidades de producir, así que por lo general, ponen todo, escriben boludeces”. Pero lo que más lo asombró fue que me hubiera tomado la molestia de leer el prospecto. “La gente sabe que no sirven para nada y no les da bola, no los leen”. Me tenté y casi le confesé mi adicción a la palabra escrita, pero me quedé callado, porque después de todo quizás él había dado en la tecla, sin siquiera darse cuenta.

¿No será que se están escribiendo demasiadas boludeces y la gente ya se dio cuenta?

Por suerte ya no paso noches enteras tratando de responder preguntas semejantes. Las nuevas pastillas funcionan de maravilla.

DEMONIOS

2010-10-12T14:21:00.001-07:00

Una vez que los demonios penetran en tu cabeza, estás listo. Frito. Acabado. Y es que los demonios no ayudan a hacer más fáciles las cosas. Por el contrario, las complican con malicia, obsesión y terquedad. Lo simple se torna complejo y la luz se convierte en sombra. Tus cejas tienden a unirse y tu mandíbula se cierra, desterrando a la sonrisa. No sé cómo mierda es que logran entrar esos chotos demonios, pero lo hacen sin que te des cuenta y un día, en cualquier momento, estés haciendo lo que estés haciendo, empezás a sentirlos, a tener conciencia de ellos. Llegás a tu casa y no querés que te hablen o que te toquen. Necesitás silencio, calma, tranquilidad, para algo que no sabés bien qué es. Porque cuando te tirás en el sillón sin que nadie te jorobe, tampoco llegás a ninguna conclusión demasiado cierta. Vivís en estado secundario, como si delante tuyo hubiera un filtro imperceptible capaz de separarte del resto del mundo. Te pesan los ojos y cuando te metés en la cama junto a ella, ni siquiera te dan ganas de echarte un buen polvo para relajarte. Los demonios son unos hijos de puta impiadosos. Las manos se te hinchan y los anillos socavan tu piel como taladros afilados. El tiempo. El tiempo. El tiempo, pasa a otra velocidad. A paso lento, y cada minuto es un triunfo porque querés que el día termine para ver si con él, también se esfuman estos diablos del orto. Chupás más, fumás más, pasás más tiempo encerrado en el baño rodeado de olor a mierda como si fueras un cerdo y la piel se te engrasa como si fueras una puta a punto de salir a escena. Agarrás un libro y lo mirás como un analfabeto incapaz de leerlo y la tele te absorbe como un parásito hambriento mientras te repite “no pienses más, no pienses más”. Te acordás de los muertos, de los amigos con los que te peleaste y de alguna novia vieja. Te quedás enquistado en los veranos que fueron y en anécdotas pelotudas sin ningún valor en especial. Te sentís más viejo, más choto. Cansado de estar de pie, harto de estar sentado. Tenés sueño, pero no podés dormir y cuando parece que lo estás logrando siempre llega el amanecer, con el demonio ese ahí otra vez sacándote la lengua, cagándose de risa de vos y de tu desesperación. Te levantás, te mirás en el espejo y te preguntás cómo es posible tener esa cara, ese pelo y ese aliento. ¿Cómo no vas a tener un demonio dando vueltas en el coco si estás hecho un infierno?
Una vez intenté suicidarme con pastillas, pero fallé. Al final terminé siendo adicto a las pastillas. Cuando fui a rehabilitarme un doctor me dijo: “acá vamos a sacarte esos demonios que tenés adentro”. Yo me lo quedé mirando con ganas de chuparle la sangre.
Es inútil. Una vez que están adentro, solo ellos deciden cuándo van a volver a dejarte en paz.

TODOS LOS DIAS LO MISMO, TODAS LAS NOCHES IGUAL

2010-09-30T13:11:00.001-07:00

Las piedras con las que llenaste mi estómago, aún permanecen intactas
Y el peso de los años transcurridos, no hace más que atragantarme con tu recuerdo
A veces me pregunto si estarás muerta, y sonrío.
¿A qué le temo entonces, si ya nunca más voy a cruzarte en mi camino?
Pero es una pregunta sin respuesta, como esos enigmas que ya nadie puede descifrar
Una lengua muerta, una esfinge sin historia, un cancionero sin autor
De vez en cuando intento hacer el esfuerzo de olvidarte, pero al rato me doy cuenta…
Yo ya no sería el mismo sin vos ocupando una parte de mi vida
Cambiaría en forma determinante, y comenzaría a ser un extraño hasta para mi mismo
Todas aquellas noches, perdidos en nuestras conversaciones
Todos nuestros ideales enfrentados e incapaces de aniquilarnos
Todas las esperas en la puerta de tu edificio, parado en la vereda, soportando el viento
Y la bruma y la marea y el frío, tan solo para abrazarte una vez más antes de despedirme
Siempre estuviste más allá de mí, sabiendo cosas que yo ignoraba o no era capaz de comprender.
¿Cómo fue que pretendí encarcelarte, domar tu alma brava, apañado únicamente por la excusa del amor?
Hoy todo me parece tan ridículo, tan infantil y antojadizo. Soy un hombre, soy un hombre, soy un hombre, me repito, mientras tiemblo como un chico, a cada paso
¿Serías aún capaz de protegerme si estuvieras aquí? ¿O yo te sería totalmente indiferente?
Tus ojos de barro, tus manos pequeñas, tu risa imposible, nunca me abandonaron.
Y mientras escribo lo confirmo, y soy como esos locos que gritan por la calle, todos los días lo mismo, todas las noches igual.
Como si en la locura fiel, existiera algún tipo de felicidad perfecta, de la que les es inadmisible escapar.

FELIZ PRIMAVERA

2010-09-22T08:28:00.001-07:00

Llegué a casa, encendí la televisión y me metí en el baño. Después me cambié y me tiré en el sillón frente al aparato.

- ¿Vos viste que desastre? – me dijo ella
- Todos los años es lo mismo. Hasta que alguien no ponga las pelotas que hay que poner, siempre va a ser igual. ¿Qué mierda tienen que hacer ahí en pedo, falopeados, con navajas, tirándose botellas? Pero la culpa la tiene el Estado que no hace un carajo para prevenir nada.
- ¿Y qué se puede hacer?
- Tenés que armar zambodromos en cada lugar donde los pibes van a festejar la primavera. Vallás Palermo, Costanera Sur, Parque Lezama, lo que sea, y a cada uno que quiera entrar lo palpás de armas y le revisás el bolsito. El que viene calzado, a la mierda, queda detenido. El que trae alcohol, zácate, lo tiene que dejar.
- Si alguien hace eso le van a decir que es un facho.
- No hay nada más facho que un delincuente, y esos hijos de puta que están ahí tirando botellas y acuchillando a otros pibes que fueron a pasarla bien, son delincuentes.
- No sé. A mi me da mucho miedo por Martina.
- No pienses en eso.
- No puedo no pensar en eso. Esos chicos que están ahí tienen la misma edad que Martina. Y ves que algunos van con bebés, y los llevan ahí como si nada.
- En Cromañón pasó lo mismo. Dejaban a los bebés en el baño, como si fuese una guardería.
- Están locos
- Están quemados flaca. Esa es la función que mejor cumple el Estado Argentino. Quemar a la gente. Le dan paco, merca, chupi, plan jefas de familia, y a otra cosa. Pensá que hay generaciones y generaciones de chicos que no saben lo que es ver salir a trabajar a su papá. No saben lo que significa terminar la primaria. No te hablo de la secundaria. La primaria. Y después en la televisión tenés esos programas de mierda que muestran a los presos como si fuesen modelos, haciendo chistes y hablando como estrellas de Hollywood. Entonces el mensaje es claro: la cárcel es cool. En la cárcel la pasás genial. No laburar está bien. Salir a chorear garpa, porque para colmo después viene algún gil y te hace una nota para la tele que te convierte en un ídolo barrial. Pero insisto, con un Estado sin pelotas, esto no se soluciona. Tenés que educar, generar laburo, hacer cumplir la ley, cuidar a la gente. No podés pretender que estas cosas no pasen por arte de magia.

Me miró y se metió en la cocina. En la televisión seguían mostrando pendejos ensangrentados como boxeadores inexpertos, como soldados mal heridos. Toda la ciudad, todo el país estaba desarticulándose frente a nuestros ojos. Otra vez. Películas repetidas hasta el hartazgo del cine nacional. Cada día era algo distinto, pero igual. Ya no había reacción. Y yo le había tirado dos hijos a esta jauría de hijos de puta para que, probablemente, los fagocitara, los descuartizara. Estaba cansado. Pensé que finalmente me había transformado en mi padre. Quejándome de las mismas cosas, todos los días, infinitamente frustrado frente a una clase política exasperante. Desde que tenía memoria había escuchado palabras como inflación, desocupación, redistribución, plan quinquenal y la concha de sus madres.
Había caminado desde Virrey Loreto y Cabildo, hasta el Congreso aquella noche del 2001 y desde ahí hasta la Rosada, gritando “que se vayan todos”, pero todos seguían ahí abroquelados como una mafia imperturbable, cuidando sus negociados, sus transas, sus malditas fortunas mal habidas. Tan solo si no afanaran. Si fueran realmente honestos. Si se vistieran de patriotas. Este país sería otra cosa. Cambié de canal, pero no cambió nada. Más pibes con las cabezas abiertas. Más botellazos. Más abandono de los abandonados. Apagué y apareció Baltazar con su bolsa repleta de superhéroes.

- ¿Querés jugar pa? Yo soy el Duende Verde y vos sos el Hombre Araña.
- Dale, vení.

Me dio el muñequito del Hombre Araña y el se quedó con el del Duende Verde. El juego siempre era el mismo. El Hombre Araña se rompía el culo tratando de hacer justicia, pero el Duende Verde, de alguna manera siempre lo terminaba cagando, mientras le gritaba “maldito arácnido, te he vencido”. Y ni siquiera ayer pude revertir aquella vieja historia. El mal volvió a ganar.

Después del grito de “a comer”, los cuatro nos sentamos a la mesa. Hablamos con Martina sobre lo que había pasado, tratando de explicarle que aquello que quizás a ella le resultaba ajeno, era grave. Que tenía que cuidarse, que tenía que estar atenta a lo que sucedía alrededor suyo cuando salía, que tenía que mantenerse al margen de ciertas cosas, que tenía que ver cómo se comportaban sus amigas, si tomaban, si se drogaban, le dijimos en definitiva que tenía que permanecer sana, viva. La vida para un adolescente jamás tiene valor, sin embargo, para los padres la cosa es un tanto diferente.

Más tarde, mucho más tarde, nos metimos en la cama la flaca y yo, y nos abrazamos hasta quedarnos dormidos en silencio. Paz. Un bien escaso, si los hay.

TODO FUE LO QUE ERA

2010-09-17T10:41:00.001-07:00

Te vacié una botella de Coca en la cabeza
Y me seguiste queriendo
Te engañé con otra
Y me seguiste queriendo
Te golpeé dos veces
Y dos veces me golpeaste
Pero después estuvimos bien,
Por un tiempo,
Hasta que nos hicimos polvo
Y nos desvanecimos
Nunca fuimos de palabras claras
Nuestros cuerpos ásperos
Lo hacían todo por nosotros
Hasta quedar cara a cara
Y en silencio

Los trucos y las ilusiones, al final
Siempre se acaban
Y lo que queda jamás es tan hermoso
Tan perfecto
Como la magia

La sangre fue solo sangre,
Y la pena, fue triste pena
Los arrebatos y despertares
Las mentiras y frustraciones
Los gritos y los abrazos
Todo fue lo que era
Todo fue lo que era

BAILARINES FELICES

2010-08-31T10:58:00.001-07:00

Hace un tiempo ella descubrió que para no tener cistitis después de hacer el amor, inmediatamente tiene que echarse una meada.
Así que cada vez que terminamos, sale como el diablo corriendo de la cama.
Y se encierra en el baño y mea por su salud, como quien brinda por la vida eterna.
Y mientras tanto, yo me la limpio como puedo con la toallita de turno.
El mayor beneficio de todo este asunto, es que de pronto nuestras poses mejoraron.
Nuestra intensidad se multiplicó y la violencia nos atrapó por completo.
Y cada embestida es como un cañonazo en el medio de sus piernas, y ella se ríe y gime, mientras yo me río y me contengo para hacerlo durar lo más que puedo.
¡”Cómo estamos cogiendo”!, le digo a veces y ella me dice “Sí”, en una afirmación absolutamente austera, pero cierta.
La otra noche fuimos a un casamiento con varias parejas amigas y notamos que apenas se tocaban. Eran parejas, pero no estaban juntos. Eran parejas, pero estaban separados. Cada uno por su lado, respirando, masticando, bailando, sudando, sin embargo... y yo le dije “qué triste”, y ella me dijo “Sí”, en una afirmación absolutamente austera, pero cierta.
Después nos metimos en la cama cuando amanecía y nos quedamos dormidos de la mano, muertos, como dos bailarines felices, y ya no hay mucho más para contar.

DE BARRO Y ARENA

2010-08-16T08:53:00.001-07:00

Estoy salpicado de la puta mierda de los indecentes que suponen que tienen corazón.
Esas personas sin complejidad, hartos de fracasar,
sin autocrítica ni energía para hacerlo mejor.
Mediocres que creen tener el derecho a mediocrizarlo todo.
Ajenos al esfuerzo, siempre listos y dispuestos a abrazar las debilidades, las perversiones, lo deforme.
El éxito es una mala palabra para ellos.
El dinero una aberración.
El lujo una ofensa.
Y se juntan y fuman y hablan rascandose sus barbas, y suponen que pueden cambiar algo de un mundo que ni siquiera comprenden.
De un universo que derrivó hace tiempo los viejos muros del temor, el odio y la vergüenza.
Pero siguen y siguen y siguen.
Bocas llenas de palabras vacías y falsas.
Y definen "dignidad" sin conocer los efectos de lo indigno, sentados en un café con sus morrales colgados en los respaldos de sus tronos de madera.
Monarcas de barro y arena.
Revolucionarios sin furia.
Filósofos fisurados.
El tiempo y el espacio son la prueba de lo absurdo que resultaron sus oportunidades perdidas.

FLOTADOR

2010-07-16T06:11:00.000-07:00

Se abren las cajas menos pensadas en los momentos más absolutos, y el presente se confunde en un millón de dudas inesperadas. Abris los ojos, te levantás y arrancás como si nada. En estado abstracto, camuflado en la perfección del camuflaje que te guarda la rutina. Hacernos fuertes es una tarea casi imposible. Ser mejores, directamente lo es. La crueldad y la mentira, naturalmente circulan por nuestras venas y solo cada tanto y en nombre de la conciencia las dejamos en libertad, pero no lo suficiente como para no poder pedir perdón. El perdón, sin embargo, es el rey de todas las falsedades, es como un monstruo, o un fantasma. No existe. El perdón solo nos ayuda a discriminar entre aquellos que nos hicieron daño, y aquellos que nos dañarán en el futuro. Es una guerra interminable hermano. Y no hay armadura que resista. Abrí una botella de vino y embriagáte de olvido y autoindulgencia, y cuando te estés tambaleando entre hoy y mañana, encerráte en el baño y miráte al espejo. Recién en ese momento vas ver lo que generalmente permanece oculto. Toda tu tristeza y decadencia, toda tu esquizofrenia y fealdad se van a desplegar como las plumas de un pavo real, frente a tus ojos. Vomitá y metéte en la cama y si ella aún sigue ahí, aferráte a su culo con fuerza, como si fuera el único pedazo de madera después de un naufragio. Y quizás, si el viento cambia durante la noche, mañana amanezcas un poco más cerca de la orilla.

VIVA LAS VEGAS

2010-07-07T05:25:00.001-07:00

Te bajás del avión y lo primero que ves son las máquinas tragamonedas
Y la gente ahí sentada, fumando, con algún trago en la mano
Metiendo las moneditas y tirando de la palanca, como autómatas desalmados
Con la mirada perdida en algún sueño más triste que la tristeza,
Y la esperanza de encontrarse con la suerte
Para atraparla y despedazarla como a un trapo viejo
Lugares vacíos, cuerpos ajados, luces y más luces
Que nunca alcanzan para iluminar tanta oscuridad
Y en medio de la desgracia, los nuevos, los vírgenes
Cargando sus bolsos, repletos de sonrisas, aún vibrantes
Relucientes de victoria, igual que aquellos que todavía
No fueron vencidos.
Tiempo, es todo lo que el hombre necesita para cruzarse con sus demonios
Orgías frías, delicias amargas, abismos que nunca terminan
Cuerpos húmedos y encendidos que nadie puede tocar
La fantasía de la realidad entre ciudades inconexas
Encajadas a la fuerza por la esquizofrenia y la avaricia
Y las fuentes de agua dulce en medio del desierto incandescente
Y el frío repentino de hoteles como catedrales, que te invade,
Que te quiebra los huesos, mientras el dinero desaparece
En un espejismo perfecto

VIEJO

2010-06-17T07:26:00.000-07:00

El viejo estaba como cada tarde, parado en la esquina de Ramos Mejía y Padre Mujica, sucio y meado de pies a cabeza, moviéndose de atrás para adelante como un péndulo miserable y despojado de toda precisión o belleza. Un muerto en vida, un alma perdida en una ciudad perdida y desalmada. Cada tanto se animaba y se acercaba a la improvisada parrilla callejera repleta de chipas, mientras la vendedora, desconfiada, lo miraba incómoda.

- Dame uno – le rogó él.

- Salí de acá – lo frenó ella.

Intentó hacer memoria pero no pudo recordar exactamente cuánto tiempo hacía que estaba viviendo en ese lugar, donde una esquizofrénica Buenos Aires se tambalea entre la miseria desesperante de la Villa 31 y la indiferente abundancia de Puerto Madero y Catalinas. Escupió un gargajo espeso y se alejó de la parrilla, pero no demasiado. Hacía frío y todos sus trapos estaban húmedos. Sin que lo notara apareció Tino con un tetra en la mano.

- Tomá loco, terminalo.

- Gracias Tinito

- ¡Qué noche de mierda!

- Esta boluda no me da chipa

- ¡Ché negra, jate joder! Largá un chipacito pa´l viejo ¿qué te cuesta?

- Salí de acá vos también.

- Dale

- ¿Pero sos idiota?

- Boluda – murmuró el viejo

- Te escuché, viejo choto

- No te calentés viejo. Al menos tenés el vinito

- Gracias

- ¿Podés creer?, todo el día cuidándole el Mercedes a un choto acá al lado, y viene y me deja un peso. ¡Un peso, viejo! Ocho horas cuidándole el Mercedes y me da un peso. Un peso de mierda.

- Por un peso te doy un chipa

- Por un peso me chupás la pija, negra fea.

- Ja – se rió el viejo.

- Bueno viejo, hasta mañana. No tomés frío.

- Chau Tinito

- Chau puta

- Pelotudo

El viejo terminó el vino y se sintió mejor. El vino siempre lo hacía sentir mejor. Cualquier cosa era mejor que no tener nada en el estómago. Lo peor del hambre no era el dolor, si no la debilidad. El cuerpo se iba alimentando de sus reservas, en una forma de auto preservación, empecinada e inútil, incapaz de eludir lo inevitable. Las fuerzas al final, siempre terminaban agotándose. Costaba mover las piernas, costaba hablar y hasta respirar demandaba un esfuerzo titánico. Sin embargo no era tan fácil lograr que la maquinaria se detuviera totalmente. Su maldito corazón parecía de acero. Un enemigo con una misión abominable: mantenerlo con vida. Volvió a mirar a la negra, sacó un peso de su bolsillo y le dijo:

- Dame un chipa. Ahí tenés un peso.

- Tomá – le dijo la negra sin mirarlo.

El viejo agarró el chipa, lo mordió y empezó a caminar por Padre Mujica para el lado de la estación Saldías. Le pesaban los pies, pero a medida que avanzaba la sensación de entumecimiento fue desapareciendo. Es la sangre circulando, pensó extrañado. Y sonrió, o creyó haber sonreído. Pasó por las cocheras donde los empleados de la estación Belgrano Norte estacionaban sus coches y miró al guardia de seguridad con desprecio. Era un pobre hijo de puta desalmado. En otra época lo hubiera podido cagar bien a trompadas. Cuando trabajaba en el puerto y era joven y tenía una cama caliente y una mujer esperándolo cada noche. La gente cometía siempre el mismo error: suponer que la desgracia era cosa de los demás. Pero la desgracia es como una puta agazapada. Te espera, te sorprende, y una vez que te atrapa, te coge y no te suelta hasta dejarte seco y un poco más pobre. ¿Qué pensaba ese tipo? ¿Qué por tener un uniforme y un machete colgándole de la cintura tenía al destino domesticado? Un hombre nunca sabe cuándo puede cerrar una fábrica. Un hombre nunca sabe cuándo le van a mandar el telegrama de despido. Un hombre nunca sabe cuándo va a dejar de conseguir trabajo. Ningún hombre sabe nada de nada. Ni siquiera aquel sorete que todas las mañanas lo despertaba pateándole los pies que sobresalían de su caja. “Dale, dale, arriba, movete”, le decía, antes de que llegaran los primeros coches. El viejo debía ser invisible ni bien arrancaba el día. Por las noches, cuando las cocheras quedaban vacías, podía volver a ocupar su lugar, pero esta vez siguió de largo, frente a la mirada aguda del guardia que lo vio pasar con una determinación desconocida, nueva, diferente. Cuando dejó atrás el estacionamiento, solo le quedó un paredón de oscuridad por delante. Lo enfrentó sin temor. Conocía cada rincón de aquel lugar a la perfección. Los perros de la Fonda del Ferroviario se le acercaron, lo olieron y salieron disparados cuando les gritó “¡JUIRA PERRO!”. Querían su chipa. Eran como parásitos. Siempre buscando algo que masticar pero incapaces de conseguir su propio alimento. Cuando pasó por debajo de la Autopista Illia vio a dos putitos de no más de catorce años besándose y frotándose escondidos detrás de una columna. Venían de la villa y se dedicaban a chupársela a los degenerados a cambio de cinco pesos. Pero mientras esperaban a los clientes, al menos, sabían cómo entretenerse. Sin dudas el mundo no era el lugar indicado para la gente cuerda. Era demasiado siniestro e insensible. Era una jaula repleta de víboras de cascabel y todos estábamos ahí dentro tratando de evitar ser mordidos. Imposible. Todos resultaban mordidos alguna vez. Y él ya había recibido su cuota de veneno demasiadas veces.
Sabía que no estaba lejos, así que se acercó a la alambrada. Estiró el brazo y siguió caminando. Anduvo casi a ciegas durante unos minutos hasta que dejó de sentir el alambre bajo sus dedos. Era un sistema perverso. El Estado obligaba a los ferroviarios a alambrar todo el trayecto del tren que lindaba con la Padre Mujica para proteger a la gente de la villa, y la gente de la villa terminaba robando el alambre para venderlo y hacer unos mangos. Entonces, sin dudar, puso un pie del lado de las vías. Después, puso el otro. Frente a él, las luces resplandecientes de los edificios paquetes de Avenida del Libertador. A sus espaldas, las casillas apenas iluminadas de la Villa 31. El había quedado atrapado en el medio de aquel laberinto indescifrable por demasiado tiempo. Metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó tres monedas de un peso. Tres chipa, pensó, y las apoyó con cuidado en el piso. Miró preocupado para todos lados una vez más. Nadie lo había visto. Había vuelto a ser invisible. Por última vez. Se agachó con dificultad, se recostó sobre las vías heladas e intentó rezar. Pero de nuevo la memoria, lo había abandonado.

EL PRIMERO DE LOS INMORTALES

2010-06-16T06:31:00.000-07:00

Se muere un amigo y por un instante te quedás frío, porque los amigos no se mueren y resulta que para colmo eran inmortales, como vos. ¿O acaso vos no fuiste inmortal? Nosotros sí. Hasta la semana pasada, cuando nos enteramos de que ya no lo éramos. Hasta que nos contaron lo que había pasado y la concha de la lora…Uno menos de nosotros, de la barra del Pelle, egresados 1985, el primero de los inmortales en abandonarnos, en irse. Y cuando asumís que ya no vas a ver más a tu amigo, a no saber nunca más nada de él, te sumergís en la tarea casi imposible de recuperar los olvidos, para convertirlos en recuerdos, en hechos, en verdades y anécdotas, en pequeños homenajes extraviados. Pero no es tanto lo que realmente podés rescatar, o sí, no lo sé. Lo único que sé es que no alcanza. Nada de lo que hagas va a alcanzar para traerlo de nuevo, para darle una segunda oportunidad de honrar la eternidad de la vida. Para decirle: te equivocaste gil, ¿no te acordás que éramos inmortales? Dejáte de joder y no vuelvas a hacerlo.
Olvidate.
Se muere un amigo y no hay nada que hacer. Seguir viviendo, ver pasar la cosa, como todos los días, tratar de encontrarle la vuelta a la rutina e ir llenando ese nuevo vacío quién sabe con qué. Jamás con otro amigo. Los amigos no se reemplazan. Por eso, llega un punto en que todos nos quedamos solos.

ADOLFO

2010-06-13T16:43:00.000-07:00

ADOLFO

Acabo de bajarme toda la colección de CDs de Peter Wolf y eso me hace feliz
Uno a uno los estoy escuchando y eso me hace feliz
Todavía saboreo el vino de la cena y eso me hace feliz
Sé que en un rato voy a estar haciendo el amor y eso, me hace feliz

Ayer solucioné el asunto del amplificador y ahora todo suena como tiene que sonar. Pero no fue tan fácil llegar a la perfección sonora. El tipo que me vendió los equipos tenía algún problema. Supuse que tenía algo que ver con su mujer. Una rubia teñida y culona, desesperada por llamar la atención. Una grasa. Una de esas minas que suponen que todos los hombres del planeta desesperan por pasar una noche con ellas. Te miran fijo a los ojos mostrándote las uñas largas y pintadas de algún color llamativo, mientras mueven ridículamente la boca al hablar. Ja, ja esto, ja, ja aquello. Pero el tipo tenía un problema. La primera vez que lo ví, estuvimos hablando por más de media hora. Él explicándome en detalle los beneficios de cada uno de los artefactos y yo acosándolo con preguntas dignas de un analfabeto. “¿Cuál es el positivo y cuál es el negativo, el negro o el rojo?”. “¿Qué es la impedancia?”, “¿Y los watts del amplificador no serán muchos para mis baffles?”. El tipo respondía y respondía sin quejarse, atento a cada pregunta, como si yo fuera el único cliente con el que se hubiese topado en su vida. Me hizo sentir importante. “Mierda”, dije, “Acá mi plata vale”. Me sentí como debe sentirse Rockefeller o Gates. Un magnate. Un jeque árabe a punto de comprar su nuevo yate, su nuevo helicóptero, su nueva pirámide. En fin, un cliente. Le dije que volvería al otro día y así lo hice. Y mientras iba caminando por Cabildo entre toda esa gente asquerosa que camina por Cabildo, esquivando miles de asquerosos vendedores ambulantes con sus asquerosas alfombras repletas de asquerosas chucherías, pensaba “¡Qué gente de mierda!” “¡Yo sí que soy alguien!”, “Estoy yendo a lo de MI amigo, a cerrar un negocio” “¿De dónde salió toda esta basura decadente?”, “Deberían barrerlos”. De pronto tuve la sensación de flotar sobre ellos, de estar por encima de sus cabezas, de estar más allá de ciertas frustraciones. Era como un futbolista gambeteando a la miseria y a la desesperación. Un animal.

Después de un rato llegué a la Galería Los Andes y subí como un modelo masculino por la rampa que me llevaba al local número 33. Ahí estaba él. Mi asesor. Mi Personal Music Trainer. Empujé la puerta, entré y nos miramos. Los dos sonreímos. Y lo saludé.

- ¿Cómo te va Adolfo? – le dije.

Y él se me quedó mirando, aún con la sonrisa congelada en su cara.

- Sí, ¿qué tal? – me dijo asintiendo, moviendo la cabeza como esos patéticos muñecos de torta que tienen un resorte en el cuello.
- ¿Cómo estás? – insistí
- Bien, bien, pero perdoname ¿nos conocemos?

“Este es boludo o se hace”, pensé.

- Eh, sí. ¿No te acordás de mi? Estuve ayer por lo del ampli y los bafflecitos.
- Ah! Disculpame! Es que con tanta gente que viene por acá…imagináte
- No, sí, me imagino.
- ¿Te decidiste?
- Sí, sí. Quería redondear un poquito los números y ver para cuándo podías tener todo listo.

Agarró la calculadora, un papelito y empezó a sumar, a restar y a dividir mientras yo lo miraba pensando cómo era posible que no me recordara. “¿Tanta gente entra a este local de mierda?”, pensé. Quizás. ¿Qué podía saber yo?

- Mil doscientos, te puedo hacer
- ¿Ultimo precio?
- ¿Sabés lo que pasa? Los precios que publicamos ya tienen descuentos. Mirá.

Entonces abrió una carpeta llena de folios con hojas repletas de precios y anotaciones. El tedio adopta infinitas formas…

- ¿Ves? Precio de lista $490. Y te lo estoy dejando en $460. La mezcladora de $300, te la llevás a $250. Los precios ya están tocados.
- Ok. ¿Y cuándo tenés todo listo?
- Veníte el Viernes.
- Buenísimo.

Nos dimos la mano y salí de ahí con el presupuesto y el placer de haber cerrado el asunto. Mil doscientos no estaba mal. Mi amplificador ya no funcionaba y si no volvía a escuchar música pronto, estaba seguro de que iba a enloquecer. Volví a casa caminando por Ciudad de la Paz para evitar la decadencia del Cabildo y ni bien llegué abrí una cerveza.

- ¿Estás contento? – me preguntó la flaca
- Feliz – le respondí.

El viernes fue un día casi imposible de liquidar. Interminable, difícil, enredado, largo. En lo único que pude pensar fue en mi nuevo amplificador, mi nueva reproductora de cd, mis bafflecitos y mi nueva mezcladora. Necesitaba conectarlo todo. Ver sus lucecitas azules y rojas encendidas. Elegir un primer CD y subir de a poco los volúmenes para impregnarme de música. Hermosa música del demonio. Si había algo dentro de la historia de la humanidad que realmente valía la pena, eso era la música. Cuando salí de la oficina me metí en el auto y aceleré sin parar. Los semáforos no importaron. Los límites de velocidad tampoco. Ninguna vida que se hubiera cruzado en mi camino, hubiera sido lo suficientemente valiosa como para hacerme apretar el freno. Nada podía interponerse entre aquellos objetos y yo. Su dueño. Poseer, poseer y poseer era lo único que me importaba. Los bienes nos hacen bien. No hay dudas. Nadie es infeliz solo por tener. Llegué. Estacioné. Bajé del auto. Subí la rampa. Volví a llegar. Abrí la puerta del local. Entré.

- Adolfo ¿cómo estás?
- Hola buenas tardes – sonrió - ¿qué andás buscando?

“¡Hijo de puta!”, pensé. “¡Hijo de una gran puta!”. “¡Vos y la puta de tu mujer con sus labios de chupapija!”. “¡Hijo de mil putas!”. Pero no le dije nada. No podía. Él (el maldito hijo de una gran puta), tenía lo que yo quería. Entonces sonreí mientras el sudor asomaba por mi espalda en pequeñas dosis húmedas de odio. Profundo y sincero odio.

- Yo estuve el otro día por el ampli y la mezcladorita ¿te acordás?
- Ah, sí disculpame, disculpame. Pero sabés que no tengo nada. Hoy se llevaron todo. Yo pensaba que con lo que me traía el proveedor el Miércoles, tiraba hasta hoy, pero ayer fue como si pasara la langosta. No me quedó nada.
- ¿La langosta? (“la concha de tu madre, me cago en vos y en tus langostas del orto”)
- Sí. Te pido mil disculpas, pero yo pensaba que me iba a quedar lo tuyo, pero se llevaron todo.
- Está bien, no te hagás problema (“la puta que te parió”). Decime cómo querés hacer. ¿Paso mañana?
- No, mañana imposible. De hoy a mañana no me traen nada. Pasáte el lunes a eso de las siete de la tarde.
- ¿Pero vas a tener todo? (“¡el lunes! ¡cornudo hijo de puta!”)
- Todo, quedate tranquilo.
- Acordáte. El ampli, la mezcladorita, y
- Y la reproductora de CD!
- Y los bafflecitos (“¡pelotudo!”)
- ¡Eso mismo! ¡Los bafflecitos! ¡Quedate tranquilo! Pasá el lunes.
- A eso de las siete
- Ahí está

Lo único que puedo decir es que mientras volvía a casa experimenté por primera vez en mi vida algo muy parecido a la depresión. La gente no servía para nada. La palabra no tenía valor. Los compromisos estaban para ser pisoteados, cagados y meados encima. Las cárceles estaban repletas, pero el mundo seguía lleno de delincuentes. Todos eran culpables. ¿Cuál era el verdadero sentido, la lógica de maltratar a un cliente? ¿No entendían los vendedores que en realidad lo que estaban vendiendo al fin de cuentas eran porciones de felicidad? Quise seguir manejando hasta Barrancas y acostarme en las vías del tren con una nota en mi bolsillo que dijera “fue culpa de Adolfo”. Paré en un chino y compré dos cervezas frías y un vino tinto. Podían intentar privarme de la felicidad, pero jamás lo harían en forma total. La evasión alcohólica es a la felicidad lo que la metadona es a la heroína. Por un instante consideré dejarlo todo ahí y seguir buscando. ¿Quién me obligaba, acaso, a sufrir a costa de un nabo desidioso, incapaz de conseguir aquello por lo que yo estaba dispuesto a pagarle? Sin dudas el castigo físico debería estar legalizado para este tipo de casos. Una vez, cuando compré mi primer auto, me tuvieron esperando cuatro meses, y al final me vi obligado a aceptar que me dieran uno de un color diferente al que se habían comprometido a entregarme. Llamaba todos los días. Gritaba todos los días. Mi presión subía todos los días. Y todos los días terminaba sintiéndome menos que un insecto. A nadie le importaban mis llamadas, mis gritos o mi salud. “Lláme la semana que viene”, era todo lo que me decían, sin demostrarme el menor signo de preocupación o temor. Yo no asustaba a nadie. Ni siquiera a Adolfo, un vejete de mierda teñido de rubio. Evidentemente había fracasado consecutivamente durante los últimos 15 años de mi vida. Daba lo mismo que me comprara un auto o un amplificador. No lograba imponer respeto.

Esa noche me emborraché. Llegué a casa y me emborraché. Había estado dilatando el cambio del amplificador por meses y ahora que me había decidido todo daba lo mismo. No podía tener lo que quería. En la vida los obstáculos simplemente aparecen de la nada. Es como un campo minado y cada tanto, las explosiones te van mutilando el espíritu. Al final terminamos desangrados, apoltronados en algún sillón mirando la maravillosa vida de los otros por televisión. Existe gente así. Personas que consiguen lo que quieren. Personas con verdadero sentido del propósito. Personas fuertes, imbatibles. Con una clara visión de lo que anhelan para su existencia. Otros, simplemente somos el plancton que la marea va arrastrando sin dirección específica. A veces bien. Pero solo a veces.

Cuando terminamos de cenar, encendí un cigarrillo y me quedé ahí sentado mientras la flaca lavaba los platos.

- ¿Pero podés creer que este hijo de puta no se acordaba de mi? Explicámelo!
- Calmate. El lunes vas a tener todo. Ya te lo dijo.
- Sí, pero HOY tenía que tener todo. Y acá estoy. En silencio. Necesito escuchar música.
- ¿Querés que ponga la radio?
- No te hagás la boluda. Sabés a que me refiero. Necesito encender un amplificador que no chille, que no tire interferencias. Simplemente quiero que amplifique. No es mucho lo que pido, y no lo tengo. Quiero escuchar mis discos, mis cds. Quiero volumen. Potencia. Y este hijo de puta me hace ir al pedo, como un boludo.
- ¿Querés un café?
- No. Dame el vino. Te juro que si el lunes no tiene lo mío lo cago a trompadas.

Me alcanzó la botella, me besó la frente y se fue a la pieza. Estaba harta de mí y era comprensible. Hasta yo estaba harto de mí. Tomé el vino y fumé hasta que no quedó nada de nada. Estaba cansado. En el trabajo me estaban matando y yo les daba las gracias. Tenía que hacer algo para escapar de ahí. Renunciar, imposible. Buscar otro trabajo, de ninguna manera. Sería más de lo mismo. Llega un punto en el que todos los trabajos son iguales. Siempre salís perdiendo. Se quedan con tus horas, con tus nervios, con tu humor, con tus huesos y a cambio de eso, nunca te dan suficiente. Lo que necesitaba era un Avatar que fuera a la oficina en mi lugar mientras yo me quedaba tirado en la cama mirando el techo y rascándome los huevos. Mis pobres huevos estaban tan amaestrados que ya ni siquiera se animaban a picar. Cuando me metí en la cama, la flaca roncaba suavemente. Estaba tibia y olía bien. Pensé en despertarla, pero mi aliento me detuvo. Ni siquiera tenía fuerzas para volver a levantarme y lavarme los dientes. Me dormí pensando en Adolfo y a mitad de la noche me tuve que encerrar a vomitar en el baño. La frustración se había apoderado de todo mi organismo y el sistema entero había colapsado. Por el bien de Adolfo le rogué a Dios, que el lunes estuviera listo mi pedido.

Cuando abrí la puerta del local me encontré con un pibe de unos 25 años, morocho, alto y con el pelo cortado a lo Dee Dee Ramone. “Empezamos de nuevo”, pensé. Recordé esa película en la que un tipo queda atrapado siempre en el mismo día. Entonces todas las mañanas llegaba a una cafetería y mantenía la misma conversación una y otra vez, sin que nadie pudiera recordarlo. Respiré profundo y arranqué con mi rutina:

- Hola ¿qué tal? – saludé recorriendo el local con la mirada, tratando de ver si “mis equipos” estaban por ahí tirados.
- Buenas tardes – me dijo Dee Dee - ¿qué necesitas?
- Mirá, yo había quedado con Adolfo en que hoy pasaba a retirar unos equipos.
- Ah… - me miró preocupado.
- ¿Adolfo no está?
- Eh…no…mmm….tuvieron que internarlo de urgencia.
- No te puedo creer ¿qué le pasó?
- Tuvo un derrame
- ¡A la mierda!
- Sí, todo mal
- ¿Y pero cómo está? ¿Está grave?
- Parece que sí. Estaba lo más bien en la casa hoy al medio día hablando con un proveedor y cuando cortó, se desmayó, y bueno, ahí lo internaron.
- Che me dejás helado
- ¿Vos lo conocías mucho? – me preguntó hablando en pasado, como si el pobre Adolfo ya no fuese parte de “este” equipo.
- No, para nada, pero con esto de la compra que iba a hacerle, lo estuve viendo bastante estos días. ¿Pero el sufría de presión, o algo?
- Creo que no, pero andaba medio raro. Se olvidaba de todo, y él siempre había tenido una memoria bárbara, pero acá pensamos que debería estar cansado, qué se yo. Uno nunca piensa estas cosas.
- No, más vale. Bueno, no sé qué decirte.
- Pará ¿vos qué venías a buscar?
- No importa, no te hagas problema.
- Decime, porque hoy nos trajeron mercadería. ¿Vos sos Manuel?
- Sí – le dije extrañado - ¿por qué?
- Hoy a la tarde nos trajeron lo tuyo. Justamente fue lo último que habló Adolfo con el proveedor antes de desmayarse.
- No te puedo creer
- Sí. Pidió que trajeran todo listo y rotulado a tu nombre. Mirá.

Entonces desapareció y volvió con tres cajas de cartón marrón con mi nombre escrito en ellas: Manuel. Saqué el dinero, le pagué y mientras me hacía la boleta me puse a pensar en Adolfo. El tipo estaba internado y su futuro valía menos que un fósforo mojado, y yo estaba a punto de volver a escuchar música en sus equipos. Quizás debería esperar al menos un día para enchufarlos. Por respeto o algo así, pero la idea inmediatamente me resultó una estupidez. Antes de irme revisamos el contenido de las cajas y para mi sorpresa, Adolfo había ganado su última batalla contra los olvidos. “Gracias”, pensé.

Metí todo en el auto y manejé hasta casa muy despacio. ¿Qué le estaba pasando a la gente? Cerati, Lucía Galán, Adolfo. A todos se les estaba reventando el cerebro, como si se tratara de una plaga incontrolable. Y mientras la noche se cerraba en Buenos Aires me puse a pensar en las fotos con las que Adolfo tenía decorado su local. Ahí estaba él con Jesica Sirio, con Beatriz Salomón, con el Pelado de CQC, con Zeta Bosio, siempre sonriéndole a la cámara como se les sonríe a las cámaras. Probablemente su sonrisa nunca volvería a ser igual.

Cuando llegué a casa, la flaca salió de la cocina, me besó y me preguntó:

- ¿Y? ¿volviste a ser feliz?

Entonces le devolví una sonrisa, pero no fui capaz de responderle.

Fin.

ARGENTINA POTENCIA

2010-06-13T14:38:00.001-07:00

Hoy me bajé del 152, y mientras caminaba por la Plaza San Martín pensaba en esas pantallas gigantes que puso Macri para que la gente pueda ver los partidos del mundial. Los políticos no tienen cara. Insisto: son todos una mierda. Del primero al último. Los de izquierda, los de derecha, los del centro, los de Capital, los de Provincia, los de “Las Provincias”. Una basura. Y ahora este hijo de puta se prende en el pan y circo del Mundial con un descaro insoportable. ¿Nadie le dijo, por ejemplo, que llegó el invierno y que todavía hay escuelas sin gas? “Va a estar bueno Buenos Aires”. Pero son así, y no los vamos a poder cambiar. Es un verso todo eso de que con el voto podés castigar a los que hacen las cosas mal. Cuando el 100% de las boletas son pedazos de papel higiénico usado, lo único que podés hacer es cambiar mierda por mierda.
Ayer en la tele mostraban como en José C. Paz, los consejales les repartían casas a sus familiares sin ningún tipo de vergüenza. Y miraban a las cámaras y defendían lo indefendible con esas caras de piedra que habría que romperles a mazasos.
Después tenés a los barras bravas oficialistas yendo a Sudáfrica como si nada. Cuando yo tuve que sacar el pasaporte, una conchuda me volvió loco porque el DNI tenía dos hojas rotas y pegadas con cinta scotch. “Esto es un desastre, así no lo puedo dejar iniciar el trámite”. ¡Qué puta, Dios mío! Al final me rendí y llamé a un amigo, que me pasó un número de teléfono al que también llamé y en dos semanas tuve mi pasaporte sin hacer ni un minuto de cola. Eso sí, garpando lo que el DNI no vale.

Y lo que pasa es que al final te rendís. Tanto los ves y tanto te rompen las pelotas con que ahora sí las cosas van a cambiar, que un día estás mirando la tele después de cenar y sin que te des cuenta decís: ¡qué grande este tipo, yo lo voto! En ese momento acaban de cagarte arriba de la cabeza otra vez. Duhalde ahora es un estadista. El Pingüino tan mal no estuvo, después de ver a esta yegua. La Gorda habla y te convence. El Colorado parece serio y Mauricio es un empresario que no va a robar (y además sacó campeón a Boca).

Pero no importa macho. Ahora el Pro es futbolero y popular y los K reparten decodificadores como si fueran caramelos. El fútbol es pasión de multitudes y las multitudes votan, entonces hay que entrarles por donde más les gusta. Si hace frío en las escuelas no interesa, que los pibes vayan a estudiar con bufanda. Si la gente se queda sin su casa, qué calienta. Siempre hay lugar para dormir en las iglesias. Y los que no quieren que los barras bravas estén en Sudáfrica son todos unos oligarcas fachistoides que no pueden ver disfrutar a la humilde clase trabajadora.

Hoy somos todos ARGENTINOS. Messi es Argentino. El Diego ES Argentino. Hasta la Brujita Verón volvió a SER Argentino. Ya quedó demostrado en el Bicentenario. La Argentinidad cotiza en bolsa. ¿No viste a toda esa gente disfrutando del producto de estos doscientos años de historia? Era otro país. Un país unido!!!!!!!!!!!!!!!
Pero los políticos están más allá de los mensajes que imparten y de las proclamas que pronuncian. Porque seremos muy Argentinos y estaremos muy unidos, pero la Señora dejó la butaca del Colón vacía. (¡qué espetáculo Cristina, qué espetáculo!)

Como sea. Ahora, justo ahora yo me pongo a pensar estas cosas. Justo ahora que estamos por salir campeones del mundo. Justo ahora que estamos por llegar otra vez a ser una potencia. Qué lindo! Argentina Potencia. Suena bárbaro. Ojalá. Andá a saber.

ME CAGO

2010-06-06T05:59:00.000-07:00

Estoy que me cago. Siento el calor de la mierda en la puerta del ojete y ya sé cómo va a ser. Chirlo y marrón clarito. Pero no me animo a ir al baño por temor a tirar también la cabeza al inodoro. Y es que después de un punto determinado todo falla. El Falgos, el Taffirol, las Aspirinas, el Migral solo sirven para envalentonarte en el momento y volver a llenar el vaso. Lo juro: si no mantengo el culo cerrado me cago frente a la computadora, pero es lo que tengo que hacer. Cerrar los cantos para acumular la mayor cantidad de mierda posible para intentar ir solamente una vez al baño y deshacerme de todo de la manera más violenta y profunda posible. Mi boca está casi tan espesa y pegajosa como la plasticota y el pecho me duele, y cada vez que respiro siento olor a cigarrillo. Sobraron dos de los que el Tano dejó antes de irse zigzagueando con los brazos en alto. Ayer al menos quedaron muchas cosas en claro: la combinación de pisco con empanadas de carne picante es letal. Muse está bueno y EL cantante de ACDC fue Bon Scott. Parecen conclusiones pelotudas, pero el 99% de las conclusiones a las que llega el hombre son pelotudas. Fue hasta la luna para decir: “no hay vida”. Una pelotudez. Al menos las nuestras son muchísimo más baratas e inofensivas. Y ahora quieren mandar gente a Marte. Otra estupidez. Pasa que el hombre tiene que encontrar un reaseguro en otro lado. Busca la eternidad de la especie y no comprende que eso es imposible. Asúmanlo: esto es una casualidad sin ningún tipo de sentido. Estamos acá de pedo y vamos a dejar de estar acá porque sí. Cero. Ningún mensaje, ningún aprendizaje, ningún momento de gloria, el acabose de la soberbia. Bruno Gelberg corriendo por la Avenida Alvear en pelotas gritando “mi piano, mi piano”. Así será. Siempre digo que me encantaría presenciar el fin del mundo. No pude ver el principio, al menos no me quiero perder el final. Y me encantaría salir a la calle mezclado entre las hordas de saqueadores a romper vidrieras y robar de todo, tan solo por las dudas. Musimundo sería uno de mis objetivos principales. Primero debería chorearme un buen camión. En fin, Musimundo, Frávega, Rodó, Garbarino. Después me afanaría una batería y esperaría a que todo reventara a mi alrededor escuchando Jailbreak siguiendo el ritmo con mi nuevo instrumento. Me echaría un último polvo y sin dudas me sacaría las ganas de cometer algún asesinato. Ninguno en particular. Pero si hay un buen momento para concretar la fantasía del asesinato, ese momento es el día del fin del mundo. De última estarías matando a un muerto, o algo similar a eso. Decididamente me cago y ya no vale la pena seguir resistiéndome a lo inevitable. Es acá o en el baño. Elijo el baño. Adiós.

Complicado.

Pero no hay dudas de que soy de esos tipos que conocen bien a su organismo. Fue chirlo y marrón clarito. Glorioso. Y por fin mis tripas se aquietaron y me desapareció la fiebre del culo. Cagar es desagradable, pero reconfortante. ¿Les conté de la madrugada que me la pasé vomitando en Brasil a grito pelado, despertando a todos los vecinos de la cuadra? Los tipos pensaban que me estaban descuartizando y al otro día todos me saludaban como si fuese una celebridad. Esto comprueba solo una cosa: cualquier pelotudo puede llegar a ser famoso. Pero no sé si se los conté o no, con lo cuál voy a optar por no contárselos. Porque una cosa es ser un boludo que escribe, y otra muy diferente es ser un boludo con Alzheimer. Sin dudas una gran enfermedad. Morir sin culpa, ni remordimientos. Eso es lo que quiero yo. No tengo ganas de andar pidiéndole perdón a la gente por temor a ir al infierno. El arrepentimiento no tiene un verdadero valor. El otro siempre va a guardar en un cajón una cuota de rencor para mearte la tumba en algún momento. Así que yo estoy a favor de la postura contraria. Cuando esté en mi lecho de muerte voy a llamar a toda esa gente a la alguna vez quise mandar a la mierda, y los voy a sentar frente a mi en un semicírculo para decirles de todo. En una de las sillas hasta voy a poner una foto de mi madre. Y cuando termine, finalmente, voy a sentir que la vida al menos tuvo algún sentido. No hay nada peor a mantenerse callado, a soportar a los insoportables, a someter la propia voluntad a los antojos ajenos, a estar con el culo entre las patas. Pero para eso nos educan, para apocarnos, para convertirnos en hormiguitas obreras y agachar la cabeza y temerle a un Dios que nadie conoció. Te educan para decir muchos sí y pocos no. Por eso tantos mayores violan a tantos menores. Porque los menores están mal educados. No saben decir no y pegarle una patada en los huevos al mayor. Tienen miedo y el miedo no va. Estamos educados para tener miedo. Nos cruzamos con un político en la calle y tenemos miedo de mandarlo a la mierda. Vemos un famoso imbécil y tenemos miedo de decirle que es un mediocre. Tenemos jefes insoportables y tenemos miedo de cagarlos a trompadas. Nos asaltan y tenemos miedo de defendernos. Y así nos va ganando la infelicidad. Porque eso es la infelicidad. La incapacidad de revelarnos frente a lo que nos molesta. Y si no aprendés a revelarte, nunca van a aprender a respetarte.

Yo comencé a revelarme tarde. A los quince años. Debiera haberlo hecho antes. En la primaria. Tendría que haber apuñalado a mi maestra Kika de quinto grado. Esa hija de puta fue la mujer más mala y cruel que conocí en mi vida. Ojalá se haya muerto lentamente, en medio de oleadas interminables de dolor, escupiendo sangre y oliendo a basura. Aunque probablemente aún esté viva, con lo cuál no debo perder las esperanzas. En lo que a mi respecta, cuchillos tengo un montón.

El problema de todo esto, es que la infelicidad es silenciosa. Te va tomando de a poco y no te das cuenta de que toda tu percepción del mundo cambia en función de ella. Te reís menos, salís menos, garchas menos, estás más nervioso, dormís mal, y esas son las manifestaciones de tu cobardía que te atormenta minuto a minuto diciéndote: “sos un cagón, tendrías que haber hecho tal o cuál cosa, boludo”. Hacé la prueba. Mañana, revelate a algo, a cualquier cosa. Emití un NO. Y después contame cómo te sentiste el resto del día. Además, una vez que empezás a ejercitar tus rebeliones te vas a ahorrar un montón de guita porque no vas a necesitar leer más ningún patético libro de autoayuda que te explique cómo ser feliz.

Si yo escribiera un libro de autoayuda solamente diría:
CAPITULO 1: Decí no, sé feliz.

FIN

MARIPOSAS Y GUSANOS

2010-06-05T08:35:00.001-07:00

Asomé el brazo por la ventanilla del Ford Taunus y arrojé el vaso al aire. Todos los que estaban conmigo hicieron silencio y cuando el vaso reventó sobre el capó del auto de al lado estallaron en gritos y carcajadas. La pobre mina que manejaba ni siquiera nos miró. Quedó petrificada como una estatua con la vista hacia adelante y casi al instante dejamos de prestarle atención. Las botellas, las latas y los paquetes de cigarrillos flotaban en aquel viejo sedán, yendo de mano en mano y de boca en boca. Habíamos empezado a tomar en casa, como todos los viernes. Los viernes en casa eran un ritual. Cada uno salía de su trabajo y después de pegarse una ducha aparecían en mi puerta con alguna botella extraña. Yo siempre tenía cervezas. No recuerdo haber pasado una semana entera de los últimos veinticinco años, sin haber tomado cerveza. Es raro decirlo así, pero la cerveza es lo único a lo que le he sido absolutamente fiel a lo largo de mi vida. La cerveza y la música. Soy bígamo. Ambas cosas significan mucho para mi. No hay demasiados placeres capaces de superar a la sensación de estar sentado escuchando buena música con una cerveza helada en la mano y un paquete de cigarrillos al costado. Y pensándolo bien, me parece una buena forma de morir. ¿Cuál sería la última canción de mi vida? Highway to Hell no estaría mal. Aunque Beast of Burden sería otra excelente opción. Y a eso nos dedicábamos cuando estábamos en casa. A escuchar música, a fumar y a tomar. Si teníamos tiempo también hablábamos (de música) y según quién viniera conectábamos algunos instrumentos para ver qué salía. Éramos jóvenes. Teníamos almas, hígados a estrenar y las resacas se desvanecían bajo la ducha, a la mañana siguiente. No nos interesaba ir a bailar, o conocer mujeres. Si queríamos sexo, llamábamos unas putas y a otra cosa. Nunca me gustaron las putas. Cuando las tengo en frente no puedo evitar pensar en todos los chotazos, wascasos y salivasos que se tragan a diario, y eso me descompone. Me las quedo mirando como si fueran bolsas de residuos patológicos, sin poder cogerlas. Más bien me dan asco, me parecen sucias y, para colmo, ninguna puta que esté a mi alcance puede estar realmente buena. Pero igual las llamábamos cada tanto y principalmente me dedicaba a manosearlas y esas cosas, pero jamás a metérselas. Tengo una sola chota y la cuido con devoción. A lo sumo una pajita y a cobrar, pero jamás pasé de eso. Éramos como una jauría y compartíamos todo, y nos movíamos más bien como un organismo que conectaba con cada una de sus partes a través de descargas eléctricas. No queríamos tener ningún tipo de compromiso con nadie más que con nosotros. Y en aquel momento, aquella amistad parecía estar construida y basada en un vínculo mágico e indestructible. La realidad, con los años, terminó siendo otra y varios de aquellos amigos, hoy son prácticamente extraños. Ni siquiera sé dónde están o en qué andan. En la mayoría de los casos los hombres pierden a sus amigos por las mujeres. Los hombres cada vez son más y más cobardes a la hora de ponerles en claro las cosas a las mujeres. Entonces terminan yendo al supermercado o preparando la cena (como si eso fuese cool), o levantándose a cambiarle los pañales a los pibes (como si los chicos fueran a recordarlo alguna vez), en lugar de juntarse cada tanto a tomar una cerveza. Y cuando lo hacen, proponen que sea un MIERCOLES. No imbécil! Las cervezas se toman o los viernes o los sábados, la concha de tu madre. A no, pero los viernes y los sábados no puedo dejar a mi mujer, te dicen. Como sea, hay amigos que no son capaces de honrar la amistad y es por eso que hay que dejarlos de lado. Un amigo boludo, siempre terminará siendo simplemente un boludo. Hasta la vista baby.

Con otros en cambio seguimos viéndonos, y si bien ya no nos dedicamos a tirar vasos por las ventanas, el germen de la enfermedad sigue ahí, vivo, como esas células terroristas que permanecen dormidas hasta que deciden subirse a un avión y hacer de las suyas… Conozco gente. Me junto con gente. Voy a reuniones con gente. Y siempre llego a la misma conclusión: cuando nosotros nos juntamos nos divertimos más que otra gente de nuestra generación. Y ahí está la cosa. En particular, me quedé con los divertidos y expulsé a los que se marchitaron, a los que se apagaron, a los que decidieron que había llegado el momento de madurar y hacerse viejos. Hombres de bien. Ciudadanos. No sé si está bien o mal. Tampoco me importa. Pero sé que es así. Sé que hay gente que un día se despierta hecha una mariposa. Yo, en cambio, sigo eligiendo a los gusanos, que se arrastran alimentando la eterna esperanza de alcanzar algo que ni siquiera pueden describir. Elijo a los inconcientes, a los inmaduros, a los que muestran el ojete en la Plaza San Marcos, a los que te echan de sus casas totalmente borrachos para encerrarse a vomitar, a los que viven a pleno el sedentarismo y solo lo abandonan para intentar bailar The Trooper como espásticos. Prefiero a los que gritan y te escupen en la cara cuando te cuentan entusiasmados de aquella vez que solo por pura maldad y estupidez, destruyeron un balneario de madrugada, tirando todas las sombrillas al mar. Qué se yo. En aquella época, todos éramos así y todos los viernes nos juntábamos en casa, sin hijos, ni mujeres, ni futuro. Solo para exprimir un presente inútil, genial y vacío.
Ya no tengo más ganas de sentarme a la mesa con nadie que me hable de negocios, de guita, de política, de las crisis de España, Grecia, Portugal y de la posible desaparición del Euro. Que me chupen un huevo. Todo va a desaparecer de todos modos. No quiero que un ambientalista trate de explicarme las consecuencias catastróficas del derrame de petróleo en el Caribe. Todos son ambientalistas, pero todos tienen sus coches a nafta. ¿y qué mierda esperaban? Cada tanto estas cosas pasan. Pero ahora está lleno de papanatas apocalípticos que se cagan en las patas por cualquier cosa. Terremoto en Haitti, se acaba el mundo. Terremoto en China, se acaba el mundo. Terremoto en Chile, se acaba el mundo. Erupción de un volcán en Islandia, se acaba el mundo. Derrame de la British Petroleum, se acaba el mundo. Basta. Quédense tranquilos, cuando se acabe, se va a acabar y no vamos a tener tanto tiempo para filosofar al respecto. Será como el fin de una burbuja: ¡plop! y a otra cosa. Al fin y al cabo, la vida es una atrocidad. Es como una cinta transportadora de botellas de vidrio sin nada que la contenga al final. En un principio todos estamos en la cinta. Vos, tus padres, tus abuelos y así. Si se da la lógica, los primeros en dar contra el piso serán tus abuelos. Después alguno de tus padres (con suerte los dos). Y entonces comienzan los problemas verdaderamente serios. Tomar conciencia de que la próxima caída será la tuya, la de uno. Asumir que uno es el próximo en la lista y que esa puta cinta transportadora no va a detenerse. La vida es impiadosa y Dios se equivocó al darnos conciencia de nuestra muerte. En ese sentido cualquier animal la pasa mejor que cualquier ser humano. Un perro, por ejemplo, no anda por ahí mortificado esperando los resultados de su examen clínico. Agacha la cabeza, comelo que le ponen en el plato y a fumarla. Eso se llama paz. El hombre, en cambio, sabe que al final solo le caben dos opciones: transformarse en gelatina o en ceniza. Una cagada. Y esto lo llevó a sacar una conclusión equivocada: la vida es corta. Y ahí terminó de arruinarlo todo. Con la intención de vivirlavidaalmáximo, se rodeó de urgencias y tecnología y obligaciones inútiles que lo han convertido en un ser inmediato. En los trabajos, todo es urgente. En los momentos de ocio, sale a correr. Y a la hora de comer elije los Fast foods. Teléfonos hasta por el culo, que suenan, vibran, cantan o te retan si no los atendés. Mensajes de texto, Factbook (para recuperar rápidamente el tiempo perdido con seres, en su mayoría intrascendentes), Twitter para “tuittear” (y que por favor alguien me explique esto), autos cada vez más veloces para “volar” en avenidas de circulación cada vez más lenta…y mucha, pero mucha vida sana: no fumar, no tomar, ejercitar, entrenar, jugar al tenis, al fútbol, al paddle, nadar, trotar, caminar, GASTAR ENERGÍAS. Y así llegamos a transformarnos en lo que somos hoy: la primera raza en la historia del universo que muere sana. La humanidad está muriendo de cansancio. El hombre hace tantas cosas que las baterías terminan gastándose cuando el juguete aún es nuevo. Pues bien. Odio a esa gente, cosa que es un problema porque quiere decir que prácticamente detesto a todo ser vivo y pensante. Por mi está bien. Ninguna teoría es capaz de afirmar que las multitudes son necesariamente buenas.

Lo que a mi me gusta son otro tipo de personas. Personas que se sientan a la mesa y no te miran raro después de abrir la cuarta botella de vino y el segundo atado de cigarrillos. Gente capaz de cagarse en todo. Así son mis amigos. Seres sin respeto por nada. Sin protocolo. Hombres políticamente incorrectos. Degenerados intelectuales. Basuras que piden más y que viven cada encuentro como si fuese la última noche en la tierra, con la tranquilidad de saber que mañana, en realidad nunca existe. Mañana es una palabra de ciencia ficción, es charlatanería, fantasía, mentira. Y si la cosa llegó hasta acá, está bien que así sea. Gelatina o cenizas. Pero no van a faltar nunca los abrazos infartantes, los bailes guitarreros sin guitarras, los coros de ciertas canciones cantados en voz alta y los chistes de pésimo gusto, la impiedad más sincera y divertida que puedan imaginar. No hay corbatas, no hay camisas de seda, no hay voces afectadas, ni ofendidos, ni miradas por encima del hombro. Hay muchísimo conocimiento cinéfilo, literario y musical, y a decir verdad, no creo que haya mucho más sobre lo que hablar en esta vida. Simplemente hay que mantenerlo simple.

Hace un par de años me invitaron a una fiesta en un barrio cerrado de los más exclusivos de la zona norte y la música se escuchaba desde dos cuadras a la redonda. Nos miramos con la flaca y dijimos, vamos a bailar hasta mañana. Cuando llegamos, vimos que habían montado una enorme carpa con luces, barra, dj, escenario, etcétera. Era como estar en el Cielo, sin embargo los invitados parecían maniquíes de plástico, sin vida. Perfectas estatuas impolutas. Y todos sonreían y te saludaban y la flaca en un momento me preguntó:
- ¿No sabía que conocías a tantos invitados? ¿quiénes son?
- No tengo la más puta idea. Son de esos boludos que saludan a todos por las dudas.
- Ah – me dijo – vamos a la barra.

Y ahí encontramos a la única persona viva y que realmente valdría la pena rescatar de un holocausto nuclear: el barman. Era un negro que te daba lo que le pedías y mientras servía los tragos te dabas cuenta de que conocía muy bien de qué iba la cosa. Después del tercer whisky, fui por una lata de cerveza para bajar un poco.

- Acá no toma nadie, no baila nadie, no coge nadie, son todos una manga de maricones – le dije.
- ¿Sabés lo que pasa con ustedes? Se miran mucho al espejo.

En el momento no supe qué me había querido decir así que agarré mi cerveza y lo dejé hablando solo, pero cuándo salí de la carpa y pude mirar todo con cierta perspectiva, lo comprendí. Todos aquellos cadáveres estaban cuidando su imagen permanentemente. Nadie bailaba porque temían arrugar sus camisas o sus vestidos. Por eso mismo, los que realmente se conocían se saludaban dándose la mano. Y se daban la mano y se observaban en detalle mutuamente, tratando de detectar marcas, precios y antigüedad de las prendas. Y las minas! Hijas de puta, frígidas, falsas de mierda, saludándose con esos besos putos que no son besos, rozándose apenas las mejillas para que no se les corriera el maquillaje. Lo único que me quedó por hacer fue emborracharme hasta el tope y en un momento terminé sentado en una reposera hablando con uno que sí conocía bastante.

- Mirá esa carpa de mierda – le dije – repleta de muñequitos de torta. Si tuviera kerosene los prendería fuego.
- No es para tanto.
- Mirá esas minas. Son todas modelos y nadie se les acerca. Los tipos las miran sosteniendo siempre la misma copa de champán y se quedan petrificados. Deberían chuparse una botella y salir a correrlas en pelotas por el jardín.
- Vamos – me dijo la flaca
- Pará, dejame ver un poco toda esta mierda ¿viste lo que me dijo el barman?
- Sí…
- Tiene razón
- Claro que sí. Ahora vamos.

Y me paré y salí de ahí sin saludar a nadie. Les di la espalda y cuando llegué al auto, me agaché y estuve cinco minutos vomitando todo ese whisky y toda esa cerveza helada y divina. Y cuando volvíamos a la Capital le decía a la flaca: “yo hago mejores fiestas que esta bosta, mucho mejores fiestas. Mañana empiezo a organizar una con los chicos y el sábado que viene nos vamos a cagar de risa”. Y ella me decía “bueno” mientras manejaba, y yo, cada tanto, estiraba el brazo para tocarle una teta.

En general la gente no sabe divertirse y eso es imperdonable. Es como haber perdido una porción fundamental del instinto. Dejar de ser humanos para convertirnos en porcelanas a punto de quebrarse. Van a “fiestas” y no comprenden que la verdadera fiesta está en ellos, entonces se quedan ahí, todos juntitos sin hacer nada, como un puñado de judíos a punto de ser exterminados en una cámara de gas, preguntándose “¿y la fiesta?”, y después cuándo se van, lo hacen echando putas y diciendo “¡qué fiesta de mierda!”. Nadie va a reírse por uno, nadie va bailar por uno, nadie va a hacer nada por uno. Las noches que nos íbamos a ver a Sumo a Cemento eran una fiesta. Pero la fiesta comenzaba mucho antes, cuando nos juntábamos en casa, probablemente un viernes o un sábado a la noche. Sumo, en todo caso, era la culminación de una noche de fiesta, era el acto de cierre, pero todo lo previo también entraba dentro del mismo paquete. Ir en contramano por Avenida Pueyrredón tirando botellas de cervezas vacías por la ventana, parar a mear en cualquier esquina, meternos a la policía en el bolsillo a costa de chistes y unos mangos para que nos dejara seguir adelante, cagarnos a trompadas con los punks o los skin heads antes de entrar al recital, esperar a que saliera el pelado dando vueltas por ese lugar magníficamente decadente (como casi todo en los ´80), ver a Chabán con su postura eternamente estúpida entre la gente, cruzarte con algún famoso y bailar con aquella música única que rebotaba sin parar sobre las paredes como un martillo mecánico. Todo era parte de un estado festivo en el que no había tiempo para las posturas o mejor dicho, para las imposturas. Eras o no eras. Y hoy es lo mismo. Sos o no sos. Lamentablemente no hay solución para esto. Está en uno, y si ayer no fuiste es imposible que lo seas hoy. Cagaste, estás en otro lugar, en otro espacio. En un espacio al que puedo simularle respeto, pero que en realidad me causa gracia. Eso también está bueno. Saber que sabés cosas que otros jamás sabrán. Alguno podrá decir que ellos saben cosas que uno no sabe, y está bien, no digo que no. Pero si no estuviste en ciertos lugares, en ciertos momentos, porque preferías ir a Pachá, qué se yo, estás en el horno. Y ese no es mi problema.

Una noche mi mejor amigo me pidió que le enseñara a manejar, así que nos fuimos a la madrugada a Ciudad Universitaria con el Renault 12 de mi vieja. Estábamos los dos bien en pedo. Me bajé. Me senté del lado del acompañante y le dije, arrancá con cuidado. Me hizo caso y fue con cuidado. Metéle, le dije. Y le metió. Ahora metete en el pasto y subí a esa lomada. Y sin discutir me obedeció. Terminamos patas para arriba con el Renault dado vuelta sobre el techo. Y mientras no parábamos de reírnos los chorros de cerveza caían desde arriba, regándonos en una lluvia celestial, soñada y perfecta. Después salimos, nos sentamos en el pasto, terminamos la última botella y aprovechando la pendiente logramos dar vuelta el auto y volver a casa pensando qué mentira podíamos inventarle a mi vieja para que no nos matara. Nada es tan grave. Acá sigo. Reíte.

ES TAN LINDO SER FELIZ

2010-06-05T06:13:00.001-07:00

Se sentó y me dijo:
¿Boludo, ¿para qué escribís?
¿No ves que con “eso” te vas a morir de hambre?
La gente ya no lee, mira la tele,
O sea, compra libros, pero nunca los termina
Los deja juntando humedad al lado del inodoro,
Y a veces ni siquiera así los lee.
¿y a eso te querés dedicar? ¡dejáte de hinchar las pelotas!
Por eso los escritores terminan todos locos y sucios,
Con esas barbas y los dedos marrones de tanto fumar
Porque se frustran,
Porque todos los días se ponen a leer lo que escribieron la noche anterior,
Corrigiendo al pedo lo que nadie más va a leer
Mandando cuentos, ensayos, poemas y novelas a editoriales,
A concursos, a revistas, a foros de Internet
Y revisando los mails como chicos ilusionados
Con la esperanza a flor de piel, con la sensación de que quizás,
Alguien pisó el palito.
Te lo digo por tu bien, porque te quiero y no te quiero ver sufrir:
Dedicate a otra cosa.
Sí, ya sé que trabajas y todo eso, pero a mi no me vas a engañar.
Te conozco y sé leerte.
Mirá que paradoja.
Nunca leí una mierda de lo que escribis, sin embargo, sé leerte.
Estás esperando……………………………………………….
Y tenés esa mirada medio extraviada, medio ¿loca? a veces
No pierdas más el tiempo.
Escribí, pero aprendé a disfrutar
Por ejemplo, a mi me hubiera gustado ser doctor,
Y me veo todo: desde Dr House hasta ER, pero no me frustro,
Lo dis-fru-to.
Y mirá que yo hubiera sido un buen médico
Pero viste como son las cosas
Qué se yo, pensalo
Es tan lindo ser feliz

LA ESPERA

2010-06-05T06:12:00.000-07:00

Hay días en los que siento que estoy a punto de morir
Todo mi cuerpo se estremece en medio de señales desesperadas
Y agoniza,
Sin embargo, después de un tiempo, todo pasa y vuelve a la calma
Hasta el próximo arrebato, hasta la siguiente condena
Como si todo se tratase de una ilógica tortura cíclica
Un martillo que se eleva y cae en antojadizos golpes intermitentes
Supongo que al final, el final, no será muy diferente
Las señales se harán presentes por última vez
Y el golpe será certero, preciso y frío
Áspero como la piedra
Filoso como el cuchillo

AL DEJARLA

2010-06-05T06:11:00.001-07:00

Me miré la mano y vi dos cosas: un manchón de sangre y la marca de un diente en uno de mis nudillos. Más adelante, acurrucado en el piso, estaba el hermanastro de mi pareja. El pobre infeliz no dejaba de mirarme y de gritarme, “sos un hijo de puta, sos un hijo de puta”, mientras el verdulero me inmovilizaba como si yo fuera un demente. Probablemente tenía razón. En ese momento la idea del asesinato no me parecía tan extrema, es más, hubiera sido una buena forma de acabar con un problema que desde hacía ya algún tiempo me tenía hinchado las pelotas.

Resulta que el tipo quería ser fotógrafo y se había anotado en algún curso decadente para justificar su paso por la tierra, y hasta ahí todo bien. La cosa se complicó cuando un día ella viene y me dice “Augus me va a sacar unas fotos para un trabajo práctico que tiene que hacer”. Mi respuesta fue terminante.

- Ese boludo te quiere coger
- ¿Cómo decís una cosa así? ¡Es mi hermano!
- ¡Y una mierda! Hace dos años ni siquiera lo conocías, y ahora ¿es tu hermano?
- ¡Es mi hermano!
- No seas pelotuda. Te quiere coger
- Lo que pasa es que vos no querés a nadie, no creés en nadie
- Yo te quiero a vos y sé lo que te digo

La petisa estaba buenísima, aunque era media estúpida. Era ese tipo de persona que inmediatamente después de conocer a alguien ya lo cataloga como “amigo”, como si la amistad fuese una enfermedad ultra-contagiosa. Ella necesitaba tener llena la agenda con números de teléfonos, direcciones, fechas de cumpleaños y recordatorios inútiles sobre aspectos aún más inútiles, de un montón de personas inútiles. En fin, era ese tipo de persona, auque quizás el estúpido fuera yo, siempre a la defensiva, degustando mi soledad y escabulléndome de la muchedumbre. Ahora no recuerdo cómo era que me decía, pero era algo así como una combinación abominable entre ermitaño e intolerante. Tenía razón. Pero yo también la tenía. Sabía lo que el boludo ese se traía entre manos. Siempre mirándole el culo con cara de baboso, sonriéndole y haciéndose el comprensivo. A mi me daba asco. Toda la situación me parecía desagradable, casi enfermiza. El, ella, su supuesta hermandad y yo en el medio corriendo de un lado al otro con el cinturón de castidad. Pero yo, era el loco.

Para colmo las cosas no estaban del todo bien entre nosotros. Hacía años que estábamos juntos y estaba claro que ya no volvería a salir ningún conejo del sombrero. Nos conocíamos demasiado y eso es letal. Para sostener viva una relación es imprescindible que existan sombras, zonas oscuras, secretos, intimidades íntimas, defectos imposibles de compartir, mentiras. De otro modo es lo mismo que estar solo y mirarse al espejo: uno ya sabe lo que va a ver.

Lo cierto es que ella no quiso escucharme e hizo lo que quiso hacer. Jugó a la modelo durante un día entero y la cosa pasó, quedó ahí. Pero no por mucho tiempo. A la semana me llamó desesperada, llorando y gritando como una loca.

- Es un hijo de puta, un degenerado. Todas las fotos que me sacó son primeros planos del culo!
- Decile que me guarde alguna.
- No ves que sos un forro!
- Esperame, ahí voy.

Agarré mi cadena y me subí al 60 sabiendo exactamente lo que estaba a punto de hacer. Esa noche sería la última noche de un montón de cosas, y la idea me fascinó por completo. Iba a hacer daño.

El resultado fue mejor de lo esperado. Ocho puntos en la cabeza. Tres más en el pómulo izquierdo. Fractura de nariz y dos dientes pasados a mejor vida. Knock Out en el primer asalto.

Tanto él como yo le debemos la vida al verdulero que fue lo suficientemente fuerte como para detenerme antes de que yo llegara a tirarlo debajo de un colectivo que pasaba por Virrey del Pino. Gracias.

Después de eso la vida durante un tiempo fue pasando en cuentagotas. Cada día era un martirio, una nueva discusión, una veda. Que no dejaban que me viera, que no podía volver a entrar a su casa, que iban a denunciarme, que me iban a venir a buscar los amigos del hermanastro y así, hasta que un día le pregunté:

- ¿tu viejo sabe lo que pasó acá? ¿vió las fotos?
- Sí
- ¿y no va a hacer nada?
- ¿Y qué querés que haga? Ya me dijo que era una pelotuda, que no tendría que haberme prestado a algo así.
- Tiene razón, sos una pelotuda.

Hace unos meses la volví a ver en una reunión de ex no sé qué y ya no estaba tan buena como había estado, y eso me hizo sentir mejor. Pero en aquel momento, sufrí al dejarla.

NO DISFRUTO EL SEXO

2010-06-05T06:10:00.001-07:00

No te dije nada, pero vos sabés que ayer,
Mientras lo hacíamos, me clavaste la mirada
De una manera diferente
Como si estuvieras tratando de leerme la mente,
O lo que es peor,
Como si acabaras de leérmela
Y te noté triste y me quedé callado
Tratando de concentrarme en lo que estaba haciendo
Intentando borrarte esa expresión a fuerza de sexo
Corrompiéndote de la manera más fácil
Después me olvidé del asunto
Y ahora me vuelvo a acordar y no sé que voy a hacer
¿quedarme en silencio, o animarme a saber?
Tal vez, solo haya sido mi imaginación
Pero quién sabe
Hace algunos años tuve una mujer
Que sufría cada vez que hacíamos el amor
Y se pasaba todo el tiempo mirándome como si yo fuera un monstruo
torciendo la boca como una hemipléjica
y yo le preguntaba qué le pasaba
y ella me decía que nada
Hasta que un día me lo dijo:
No disfruto el sexo
Anoche, antes de dormirme, pensé en ella
Y me pregunté si no empezarías vos a torcer la boca después de un tiempo…
Espero que no, porque cojés tan bien
Que sería una pena

ASES

2010-06-02T13:45:00.001-07:00

Al final no fue tan difícil sobrevivir al día de ayer. Sigo en pie, tengo trabajo y la resaca es historia. Creo que eso no poco. Después de todo no tenía muchas expectativas en cuanto a llegar al día de hoy, más o menos como ayer. Pero lo mejor fue que puede pasar casi toda la tarde navegando en Internet en busca de lencería erótica y equipos de música. Esas son mis dos grandes cuestiones hoy en día: Encontrar buenos corpiños para explotar al máximo las nuevas tetas de la flaca, y resolver el problema de mi puto amplificador que no para de distorsionar y toser como un motor viejo y destartalado. Cuando me lo vendieron, hace unos 4 años funcionaba perfectamente bien, pero después ya no hubo vuelta atrás. Hay ciertas cosas que simplemente dejan de funcionar. Mueren. El sábado me decidí, busqué las herramientas y en la mesa de la cocina lo abrí como si fuese capaz de comprender lo que sucede ahí adentro. Revolví los cables y de alguna manera llegué a la conclusión de que era necesario deshacerme de un par de ellos, así que sin dudar los corté. Al volver a enchufarlo sentí un pequeño placer muy parecido a la victoria. Ningún chispazo, nada de olor a quemado, ninguna vibración fuera de lo común. Entonces conecté la compactera, puse play y la realidad me metió una buena patada en las pelotas. Ningún sonido. Pero el tema está casi resuelto. Entre hoy y mañana el círculo de la vida volverá a concretarse. Algo muere, mientras otra cosa nace.

El asunto de la lencería es más complicado. Hay demasiadas ofertas, demasiadas posibilidades. No hay dudas de que las mujeres son un instrumento del demonio. Todo en ellas es maravilloso y tentador y si buscás un corpiño, estás acabado amigo mío. El corpiño es solo el primer eslabón de una cadena infinita. Sería el equivalente al porro en el mundo de las adicciones. Arrancás por ahí, pero nunca sabés dónde podés terminar. Pasé horas frente a la pantalla hipnotizado por disfraces, fetiches sado, dildos, vibradores a control remoto, catsuits y algún que otro corpiño. Pero la verdad es que todavía no llegué a ninguna conclusión. Cuando creo saber lo que quiero, veo algo nuevo y entonces tengo que empezar de cero. Ayer a la noche, cuando estábamos en la cama se lo comenté y me dijo que no me preocupara por los corpiños, que lo que estábamos necesitando era un nuevo cuchillo rebatible. ¡Hija de puta!, pensé. Tenía razón. El anterior se nos había roto hacía ya algún tiempo y yo siempre me olvidaba de comprarlo. Andábamos como dos boludos jugando con el mango, y la verdad es que no es lo mismo que tener el artefacto completo, con la hoja plateada y puntiaguda. Las mujeres son así. Saben cuáles son las prioridades. No pierden el tiempo. Son ases.

UOT A MORNIN!

2010-06-01T07:36:00.001-07:00

HOY fallaron todos los sistemas de despertación. El reloj digital, el encendido automático de la televisión y la alarma de la radio. El progreso ha llegado a su fin. La tecnología nos ha traicionado y ahora se ríe de nosotros. Gallos, perdonen nuestra indiferencia y reclamen sus lugares en nuestros amaneceres, ensálcennos nuevamente con sus cantos certeros. Despiértennos.

Pero más allá de esta perorata, el asunto es grave. Pasé una mala noche. Dándole vueltas a una resaca para no terminar vomitando como un linyera, conciente de que así, no se puede arrancar la semana. Una cosa es estar enfermo, otra muy diferente es demostrarlo. Como dice Mirtha: si te ven bien, no se qué y si ven mal, no sé cuánto. Como dice Diego: que la chupe!

En fin, va a ser un día muy largo, muy tedioso, y fundamentalmente, muy errático. Quizás al fin se den cuenta, y me peguen una buena patada en el culo. No lo sé. Espero que no. De otro modo ¿dónde más encontraría una computadora gratis para escribir todas estas boludeces?

Que Dios se apiade de mi.
Y si no, que la chupe El también.

LA COSA Y SU DUEÑO

2010-05-25T07:01:00.001-07:00

Lo oculto está a flor de piel
Ahí nomás para el que sepa
Leer las señales
Y yo como siempre
Voy por la vida
Sin prestar atención

Elijo el culto a tus curvas
Elijo quedarme ciego
Y en la oscuridad más profunda, veo
Mi absoluta felicidad

Me asfixian las posibilidades
Que ofrece la claridad
La condena y la objetividad
La cultura y las costumbres
El celo, la propiedad
La cosa y su dueño

Con vos en cambio
Prefiero reír en silencio

PEDOS

2010-05-25T06:59:00.000-07:00

Pedos.
Nunca en todo este tiempo pude tirarme uno
Estando con vos
Y no es que no los conozcas, que no los hayas padecido
Pero esos,
Solo fueron accidentes en el medio del relajo de la noche

Alguien me dijo alguna vez:
“no podría estar con un hombre que no se tire pedos al lado mío”
Pero esa es una frase tramposa
Un ardid, casi un permiso velado, una confesión
Es lo mismo que decir: “yo también me los tiro”

Y ahí está la cosa.
Mil veces me pregunté si sería capaz de bancarme un pedo tuyo…
No esperes comprensión, mi amor, si disfrutás estar conmigo
Aguantáte, cerrá el asterisco y como una dama
encerrate en el toilette y partí los azulejos,
despintá las paredes y despertá a los demonios.
Pero por nada del mundo permitas
que huela el estruendo de tus tripas,
el desenfado de tus malestares

Ya no podría mirarte a los ojos,
Ni siquiera respetarte
Dejarías de ser mi hada
Mi alma gemela, mi vida
Y te convertirías en un puerco
En un tarro de basura
En algo digno de ser degollado
En un mal recuerdo
En olvido
En nada

ANGEL (pronúncises Einyel)

2010-05-25T06:58:00.001-07:00

Estamos trabados
No avanzamos hace tiempo
Y cada día lo intentamos, pero no
No está funcionando
Nos miramos, sonreímos, nos besamos
Nos decimos te quiero y hacemos el amor
Pero todo esto es un pantano
Que nos absorbe sin respiro
Que nos corroe y nos rasga la piel
Que nos escupe piedades lastimosas
Que nos acosa
Ayer alguien dijo en la radio
“Que uno se enamora del estado
en que se siente al estar con el otro”
Me pareció bien, justo, real
y macabro
Porque no puedo lograr sentirme bien con vos
Y eso me da miedo
Me acuerdo de la noche que escuchando
Angel, de Fleetwood Mac, nos cantábamos
mirándonos a los ojos:
“When you were good, baby,
you were very good”

Y quizás ahora sea lo único verdadero
que nos quede del otro,
Haber sido buenos

LA CAIDA

2010-05-25T06:57:00.001-07:00

Maral 27
Cochera 72
Piso 14
Alvarado 50
Carpa 60
Datos de una etapa terminada
Mínimos recuerdos de múltiples historias
Huellas de una parte de mi vida
Espacios que hoy ocupan otras vidas
Propiedades de otros propietarios
Ganadores que fueron vencidos
Perdedores en retirada, con la sangre en el ojo
Con la impaciencia del desafío
Con el ánimo hecho pedazos
Y la melancolía, que nunca es buena,
Que jamás ayuda a seguir adelante
A conquistar nuevamente,
A quebrar ciertas barreras.
Y de pronto descubro que me cambiaron el papel,
Y que ya no soy el protagonista
Apenas un actor de reparto

LIQUIDOS EXQUISITOS

2010-05-25T06:56:00.001-07:00

Otra vez el viernes lo arruiné todo
En medio de la cena perdí la cabeza
Sin darme cuenta, sin poder preverlo
Víctima de los líquidos exquisitos
Esa irremediable manía por acabar
Cada botella, cada vaso
Sin que importe el color o la textura
Sin pensar en los conocidos desajustes
Balbucear, agredir, gritar, querer morir
Sentir que el universo es demasiado estúpido
Como para poner el freno al hastío
Convivir con la desgracia del efecto
La inconciencia y el olvido
Los actos enmascarados y la crueldad
Atrapar milésimas de genialidad
Pero estar demasiado aturdido
Y ser incapaz de atesorarla

Tu mirada encendida
Y la tristeza en tus manos abrazadas
Pálidas, asfixiadas entre los dedos
Y la furia palpitando en tus mejillas

Daría lo que fuera con tal de no inundarme
Pero soy un desgraciado y un cobarde
Un traidor a su palabra
Un cofre repleto de promesas quebradas

QUEJAS

2010-05-25T06:55:00.001-07:00

Todo el mundo se queja de todo y parece que nadie está satisfecho. Se quejan de hoy, de ayer y de mañana, de lo que son, de lo que fueron y de lo que podrían haber sido. Ahora está de moda quejarse de Néstor y de Cristina, pero antes se quejaron de Duahlde, de De la Rua, Menem y Alfonsín. Yo, me quejé de todos ellos. Los odié y los odio a todos. Me refiero a todos los políticos, a la política en general, en sí misma. El sistema político es simplemente un gran entramado de corrupción. A los políticos les importan dos cosas: el poder y el dinero. ¿La gente? No, para ellos la gente está de más. Somos un montón de polvo que se les mete en los ojos, las orejas y el ojete. Somos la baldosa floja que les mancha el pantalón, el grano en la nariz, el dolor de muela. Los molestamos, los fatigamos. Sin embargo, ellos también se acostumbran a tener un dedo en el culo todo el tiempo y finalmente nos ignoran, se acostumbran a la uña encarnada y así, nos cagan. Los militares se quejaron de la libertad y los montoneros también, y Perón se quejaba de los montoneros que al final también se quejaban de Perón y al final todos nos quejamos de los militares, porque cuando no hay libertad no hay nada, y todo es más oscuro, chato y mogoloide. Pero ¿adónde va un país que no para de quejarse? Si todos nos quejamos ¿quién toma nota de las quejas? ¿quién lee el libro de quejas y dice “a la mierda, hay que hacer algo con este quilombo”? Nadie hace nada. Y eso pasa porque cuando se deja crecer al fuego, lo único que se puede hacer, es quedarse parado observando como el fuego se lo traga todo. No sé ustedes, pero yo desde hace un tiempo siento el calor quemándome los huevos. Quizás sea una infección urinaria, pero creo que no. No hay bomberos, ni voluntarios. Mi viejo se quejaba de los peronistas y de los radicales y vivía deslumbrado por los sindicalistas, y mi vieja se quejaba y le decía “pero vos sos boludo, tenés una fábrica y te gustan los sindicalistas” y mi viejo se reía y le decía “calmate”. Pero al final, los sindicatos lo cagaron, cuando estaba enfermo, en otro mundo mejor, dentro de este basurero. Nunca se quejó de lo inexorable, del sufrimiento, la agonía y la muerte. Una tarde me llamó y cuando me senté en la cama me dijo “no la dejés sola a tu mamá, sé bueno”, después le levanté las piernas y le hice unos masajes en esa habitación inundada del olor a uvas de un medicamento violeta. Eso fue en el 86, cuando la gente comenzaba a quejarse otra vez, después de desenmascarar a la esperanza que ya estaba ajada y corroída. Ese año me quejé de la muerte, de la apendicitis aguda, y de cómo ella me abandonó. Pero en diciembre, comenzaron a quejarse los vecinos, cuando me compré la batería. Todas las tardes nos juntábamos en el living a ensayar con los chicos, hasta que el consorcio nos llamó a silencio. ¿Pero saben qué? El silencio no existe y siempre hay un lugar en el que uno puede hacerse escuchar.

tik tak

2010-04-24T16:29:00.001-07:00

La odisea de recuperar el camino perdido
El fantasma de saber que ya es tarde para retomar el rumbo
Entender que nadie te quiere,
Deber ser duro

Las obsecuencias que ya suenan estúpidas hasta para tu inteligencia
La aceptación de la negación como método de defensa
El escrache y la búsqueda del silencio ajeno
Para que no se escuche, lo que todos oyeron

Las mentiras, las media verdades, el tedioso proceso del convencimiento
Hablar, hablar, y hablar todos los días para ver si algo queda
Para ver si alguien devuelve un poco de simpatía
Para no aceptar que el tiempo se acorta, se acaba y muere

Y con él, han perecido los más vastos reinos
Los más fenomenales mandatos, hasta inconquistables imperios
Entonces cuando la noche es profunda, y la almohada está mareada
Lo pensás, lo sabés y te aterra, el comienzo de la indiferencia

EL LOQUITO

2010-04-23T05:47:00.001-07:00

El comienzo de la locura suele ser imperceptible. Apenas un chispazo, una mínima señal, un tímido aviso. Cuando enloqueció mi hermano nadie lo notó hasta el día que familiarmente bautizamos como “la noche de la explosión”. Fue el 3 de abril de 1977, después de la fiesta de su décimo cumpleaños.

Siempre había sido un chico de pocas palabras, más bien de carácter contemplativo. Podía pasar horas observando un nido de avispas, mientras el resto de la barra jugaba al fútbol o a las escondidas. Disfrutaba subir a la terraza y pasarse la tarde entera intentando adivinar las formas de las nubes, que lo fascinaban más que nada en este mundo. Juraba que algún día llegaría a ser astronauta tan solo para estar más cerca de ellas. “Cosas de chicos” decían.

Y como todos los chicos, él también tuvo que ir al colegio. Ahí fue cuando los indicios comenzaron a notarse cada vez más. Era común que explotara en carcajadas en el medio de alguna clase sin ninguna explicación aparente, o que cada tanto apareciera con un lápiz ensartado en alguna de sus manos. “No me duele”, juraba y se les quedaba mirando a sus compañeros mientras el piso se teñía de rojo sanguinolento. Pasó de un colegio a otro, siempre con las mismas historietas. “Es raro”, decían.

En el barrio, como la cosa más natural, lo apodaron El Loquito y cuando mi viejo se enteró, estalló furioso: “Ves que sos un tarambana, ahora te dicen Loco. La puta madre que lo parió”. Pero a él, el apodo le resultaba gracioso y cada vez que alguien le gritaba “che loquito”, se reía…como loco.

Una tarde de verano El Loquito desapareció y nadie sabía dónde se había metido. No estaba en el fondo, no estaba en la terraza y tampoco estaba en la vereda quemando hormigas con su lupa de madera. Pero al rato apareció de la mano de una vecina que a los gritos nos lo devolvió diciendo: “este loco de mierda es un degenerado, me estaba espiando, si lo vuelvo a ver metido en mi casa, lo denuncio con la policía”. Esa tarde mis viejos se encerraron con él en su cuarto, pero nunca supe qué le dijeron ahí dentro. Solo sé que todos salieron con caras largas. Sin embargo cuando mi hermano me vio, me guiñó un ojo y se tapó las orejas con las manos.

Después de ese día, pasaba los fines de semana aferrado al enrejado del gallinero, mirando a las gallinas ir y venir, y no había forma de sacarlo de ahí. “Les hablo con la mente” , decía obsesionado con aquellos animales inútiles. Pero el día de su décimo cumpleaños la cosa explotó definitivamente.

Después de despedir al último de los invitados, se puso las zapatillas viejas y salió disparado para el fondo. “Me voy a ver a las gallinas”, gritó sin que nadie le prestara atención. Al cabo de una hora abrió la puerta de la cocina con dos gallinas degolladas. Tenía plumas en su boca y sangre por todo el cuerpo. Nos quedamos petrificados como si el final de los tiempos nos hubiese sorprendido en aquel último delirio. “Traje la cena mami”, fue lo único que dijo antes que mi padre y mi madre se le abalanzaran como dos fieras acorraladas.

Lo que sigue es más bien borroso.

Mi viejo llevándome a lo de mi tía. Yo volviendo a casa. Yo sin él en casa. Yo yéndolo a visitar, a aquel lugar horroroso y la tristeza de todos los días rondando en cada ambiente.

Finalmente El Loquito se volvió loco. A partir de ese día nunca más pude cruzar una palabra con él. Creo que en su lógica él simplemente se vengó del encierro al que había sido confinado y devolvió la misma moneda, encerrándose en una cúpula impenetrable e insana de la que finalmente escapó el 3 de abril de 2007, como quien cierra un ciclo. ¿Qué loco no?

CULPABLES

2010-04-05T14:31:00.001-07:00

A veces pienso si Dios nos habrá perdonado,
Después de tantos años,
Por quebrar esa vida

A veces creo que Dios no existe más allá de la cultura
Y entonces me relajo,
Y me animo reír

A veces me repito frente al espejo que en aquel momento
Ni vos, ni yo,
Éramos vos y yo

A veces tengo pesadillas y siento que nos vigilan
Que alguien lo sabe
Más allá de nosotros dos

Me hubiera gustado haber tenido el espesor suficiente
El carácter macerado
La sangre necesaria para transmutar en alguien mejor
En un ser más íntegro, y no tan estúpido
Ni asustadizo

¿Alguna vez te ponés a pensar en lo que hicimos?
¿o juntar los juguetes cada noche te sirve para dormir tranquila?

No lo hablamos.
No queremos enfrentarnos al dolor de la fonética
Nos regalamos caricias y silencio
Y construimos las bases de un tabú inexpugnable
Para edificar nuestra vida alrededor de lo posible
Dejando fuera lo insoportable

¿Imaginás cómo hubiera sido?
¿Lo hiciste alguna vez?

Yo nunca pude
No quiero hacerlo
Ni siquiera puedo recordar si lloramos,
Aunque sí recuerdo tu reposo, la vergüenza
Y la culpa

Porque somos culpables ¿sabés?
Somos esa clase de culpables que se salen con la suya
Esa clase de bestias capaces de camuflarse en la inocencia
Hábiles para cohabitar en el nido sin despertar sospechas

Eso somos
Vos
Y yo

FELICES PASCUAS

2010-04-02T12:26:00.000-07:00

Felices Pascuas!
¿a quién le importa la historia que encierran las palabras?
Elijo quedarme a un costado,
Siendo un espectador desganado
Una estatua imperceptible, un comando suicida
Estoy en esa etapa de la vida en la que los huesos
Comienzan a doler
A pesar de la energía, más allá de los sueños
Y me doy cuenta que el pasado es nada más que una cruz
Un peso innecesario demasiado solemne, pero me cago
Me cago las promesas que nadie cumplió y me cago en mi
Por quedarme sentado, esperando
Toda desilusión es hija de la esperanza y
Toda esperanza es traición
Es entonces cuando me asumo solo, errático y vagabundo
Ermitaño, áspero e incoloro
Distante
El riesgo del vínculo incondicional se asfixia después de un día
En la mirada de alguno, y nace la primer mentira
Que jamás será la única, ni tampoco la última

SOBREVIVI

2010-03-15T05:35:00.001-07:00

Sobreviví al encierro líquido y lloré al salir,
Para seguir sobreviviendo
Sobreviví a la casa de mi barrio y a la primaria
A toda esa infancia fría de escarchas por las mañanas
A las hormigas y a las tortugas y a las espadas de madera
Sobreviví al Peugeot y al Fiat, al Dodge y al Ford
A los veranos en Mar del Plata y a las tardes de pesca
Sobreviví al sol y a sus efectos y a mis ganas de broncearme
Casi al instante
Al tomate húmedo sobre mi espalda ardiente
Y a los bailes en María López
Sobreviví a mi primera vez en la Isla Maciel
Y a ese primer cuerpo desnudo en aquella habitación sin puerta
Sobreviví también, a mi segunda vez, y eso creo,
Que fue pura suerte
La música, sin dudas, me ayudó a sobrevivir
Sobreviví a la muerte de mi viejo y primero a su agonía,
Eterna, triste, invasora y decadente
Sobreviví a mi piel agujereada por cigarrillos
Y a un par de sicólogos que no pudieron conmigo
A noches inolvidables fumando dentro del coche
Contando chistes y quemando pedos entre ginebra y cerveza
Sobreviví a los bares y eso otra vez, fue pura suerte
A las trompadas, a las corridas, a la policía y a las mañanas siguientes
Cuándo me preguntaba envuelto en resacas, si aún estaba vivo
Sobreviví a esa respuesta para arrancar de nuevo
Como un arrepentido de su casual destino
Sobreviví a los dos recitales de The Cure a finales de los 80
Y a varios de Riff y de Sumo
Sobreviví a Cemento y Caras más Caras,
Al Dorrego y a la Nave
A Paladium y a Bajo Tierra
Y la verdad es que nunca me sentí tan vivo como en esas noche paranóicas
Ausentes de sueños, vacías de detalles y hasta de recuerdos
Sobreviví a la noche que me dijiste que te ibas con otro aunque me estaba muriendo
Sobreviví a tus cartas y a tus fotos y te sigo sobreviviendo
Sobreviví a Alfonsín y Menem,
a De La Rua con Chacho
y a los cuatro presidentes
Sobreviví a Néstor y en eso estoy con Cristina
Sobreviví al Pellegrini y a los viajes desde Berazategui
Al Ciclo Básico y casi me matan en Abogacía (pero salí corriendo)
Sobreviví a mi primer trabajo, a mi primer sueldo y a tocar la batería
A las primeras canciones y escribir prescindiendo de las rimas
A vivir en Canadá y a unos cuántos amigos descuartizados
A verte entrar y a saber que eras la mujer de mi vida
Sobreviví a la noche de anoche y las uñas clavadas en mi piel
Y sé sin ninguna duda que sos lo último que sobreviviré.

ENCAJAR

2010-03-15T05:34:00.001-07:00

Nos encontramos después de 5 años y fue todo un desastre. Pero antes de eso me había encontrado con su hermano caminando por la Av. Santa Fé, y fue él, quién me dio su teléfono. Así que lo llamé y quedamos en vernos en mi departamento. Habíamos sido los mejores amigos durante la secundaria y nos habíamos distanciado por un par de minas lo suficientemente cogedoras como para justificar semejante ruptura. El problema había sido que su cogedora pretendía encamarse conmigo, y a pesar de no haberlo hecho, él no había podido manejar el tamaño de su orgullo. En fin, para el momento en que nos encontramos hacía años que ninguno de los dos sabía nada de aquellas dos ninfómanas. Abrí la puerta, nos abrazamos, fuimos a mi habitación, puse Hotter than Hell de Kiss y cuando quise acordarme él ya tenía 4 líneas armadas sobre el escritorio. Enrollo un billete de diez pesos, hizo lo suyo y después me pasó el billete a mí.
Hablamos un rato sobre nuestros 5 años de ausencia, pero estaba claro que ahí lo que importaba realmente era la merca y no la amistad. Así que nos pasamos tres horas picando y armando y fumando y tomando cerveza y whisky, y escuchando más Kiss, más AC/DC y más Rolling, hasta que se hizo de noche y él tuvo que irse.
Recuerdo que me bañé y que al salir del baño me tiré de cabeza sobre el escritorio tratando de recuperar algún micropolvo de cocaína que nutriera mi energía para escaparle al bajón, que estaba ahí agazapado como un tigre salvaje que sabe que su hora ha llegado.
Volvimos a encontrarnos un par de veces aquí y allá y siempre terminábamos enroscados, sin hablar demasiado, como esas cosas contranatura que inventa la medicina, como esos dedos del pie que los injertan en la mano, pero que por más que lo intenten hacer ver como algo natural, la cosa realmente no encaja. Y él y yo nunca más fuimos capaces de encajar.
Hace poco lo busque en Facebook y lo encontré, y me quedé viendo su foto. Ahí estaba como todos, sonriendo desesperado por agradar. Me acordé de cuándo nos tirábamos a estudiar en la terraza de la casa de Saavedra para los exámenes de Diciembre, y de la vez que se había fracturado la pierna en cuatro partes. Después hice click en “salir” y apagué la computadora. Seguramente la realidad no fuera tan agradable.

DISTINTOS ESPACIOS

2010-03-11T04:50:00.000-08:00

¿Por qué nos agredimos sin parar?
Vos ahí, yo acá,
los dos en el mismo lugar
Pero ocupando distintos espacios
¿Por qué no somos capaces de olvidar?
Siempre revolviendo,
buscando el defecto
El lado más vulnerable
Sería feliz si tan solo
pudiéramos quedarnos callados
Sin decir más nada
Desterrando las palabras
Y es que ya lo dijimos todo,
Sin embargo todavía
Necesito tenerte cerca

ENTRE ESCALOFRIOS

2010-03-02T09:18:00.001-08:00

Me quedé callado, mirándote
mientras ibas de un lado al otro
con la toalla envuelta en tu cabeza
buscando una bombacha y un corpiño
como la cosa más natural
Tu cuerpo limpio y perfecto
tus pecas y el milagro de estar conmigo
me hicieron sonreir
todos esos boludos que lo habían intentado
habían fallado, sin embargo yo,
ahí estaba,
todavía sucio de vos, todavía en bolas,
todavía vivo y con ganas de saltar sobre tu espalda
El día que todo esto se acabe
va a ser demasiado tarde para seguir adelante
pero mientras tanto,
me voy a seguir riendo
y te voy a seguir mirando
mientras las noches se ahogan
entre escalofríos

SABIAS MAL

2010-02-26T06:19:00.000-08:00

Me volviste loco durante tanto tiempo
Que ya no recuerdo cómo era
Cuando era sano
Tus labios pintarrajeados como los de un payaso
Y tu necesidad irrefrenable de lengüetearme las pelotas
Cada vez que lo hacíamos
El sabor a vino en tu boca
Y también a cigarrillo
Eran una verdadera lástima
Porque besabas bien,
Pero sabías mal
Y el día que te abandoné,
El maquillaje se derritió en tu cara
Y por primera vez
Pude ver el color de tu piel
Tan blanca y hermosa
Como una Virgen a punto
De concretar el mayor de los milagros

LA PARED INCOMPLETA

2010-02-14T04:58:00.001-08:00

LA PARED INCOMPLETA
Dejó la carretilla a un costado, se apoyó en la pala y se sentó bajo la sombra del tanque de agua. Eran poco más de la una de la tarde y comenzaba su hora de descanso. El calor era agobiante, como un taladro incandescente penetrando sin piedad por todo su cuerpo. Sacó un cigarrillo, lo encendió y clavó su mirada en la casita de enfrente. Miró el reloj y supo que en no más de cinco minutos las vería aparecer por la puerta de calle. A partir de ese momento, la casa permanecería sola por un par de horas, hasta las tres de la tarde. Entonces las vio salir hablando y riendo de la mano. La madre debería tener unos treinta y cinco años, la nena no más de cinco. Se concentró en la nena, y sonrió echando humo por la boca y apoyándose la otra mano en la entrepierna. Lo que daría por tenerla a ella sentada ahí, haciéndole “icoicocaballito”, punteándola tímidamente, tomando confianza hasta enloquecer. Las observó alejarse hasta que doblaron la esquina, con la mirada fija en aquel pequeño cuerpo que desde hacía dos semanas lo desvelaba.

- ¿Qué hacés paraguayo? ¿Otra vez loquito con la vecina?
- Sí
- Pero no seas cobarde hombre. Andá y pedile matrimonio che. ¿No viste que está sola la pobre? Y qué par de tetotas que tiene ¿has visto?
- Ajá
- Tomá, te compré un sánguche primavera, bien fresquito, porque con este calor entrarle a una milanga me da miedo, viste.
- Ta bien. Gracias.
- Te noto callado
- Toy cansado como la mierda – le dijo sin mirarlo – mucho calor
- ¿Tenés para mucho?
- Una semana más seguro ¿vos?
- Noooo, yo tengo para veinte días mínimo che. ¡Esta mujer tiene un quilombo acá abajo que no se entiende qué quisieron hacerle! Se ve que la propietaria anterior movió la cocina de lugar, dio vuelta todo ¿viste? Puso la cocina donde estaba la bacha y la bacha donde estaba la cocina, entonces para adaptar la conexión del agua tuvieron que hacer dos codos, pero los hicieron para la mierda. Así que ando dále que dále rompiendo el piso y viendo cómo arreglo ese despelote. Y después tengo los baños, que son otro desastre.
- Así que veinte días
- Mínimo! Capaz, mes, mes y medio. Todo depende.

El paraguayo lo pensó por un segundo. “Mes, mes y medio”. .. para seguir viéndola un par de veces por día. Su pelo atado en dos simpáticas colitas y sus piernas largas y flacas como dos palitos chinos…”icoicocaballito”.

- ¿Y no vas a necesitar ayuda?
- ¿Por vos lo decís?
- Ajá
- ¿Pero vos sabés de plomería?
- Yo sé de todo Raúl. Hace muchos años que trabajo en esto. Toda la vida. Viste ese shopping que se prendió fuego en Asunción. Bueno, ahí trabajé yo. Hice plomería, electricidad, cosas de construcción, de todo un poco.
- Mirá vos che, no sabía nada.
- Ejasí
- ¿Sabés lo que pasa con vos paraguayo? Hablás poco. Vos tenés que hablar más, tenés que ser más abierto. Venderte un poco más.
- ¿Entonces?

Raúl se lo quedó mirando. El paraguayo era medio raro, pero laburaba como un buey. Era un negro fuerte y parecía buena gente. Silencioso, pero bueno. Por otro lado, cada vez era más difícil conseguir ayudantes. Los pibes andaban perdidos por ahí, esquineando, tomando y metiéndose cosas raras. Ya nadie quería trabajar. A nadie le importaba tener su casa, su chata, progresar, ser alguien. En el último año había tenido dos asistentes. Uno le robaba y el otro trabajaba a media máquina porque siempre andaba resacoso. Sabía que necesitaba a alguien con empuje para agarrar más laburos. La Jessi estaba por empezar la secundaria y ya le había adelantado que además, quería tomar clases particulares de inglés. “A la mierda”, pensó orgulloso, “la Jessi hablando en inglés”.

- ¿Y?
- Mirá que no te puedo pagar mucho al principio
- Ta bien, eso no me importa. Yo quiero trabajar.
- ¿Y andás corto?
- Es que solo es más difícil. No conozco mucha gente.
- Vamos a probar ¿eh? Yo lo que quiero es tener a alguien responsable. No quiero que te chupes ¿me entendés?
- Yo no tomo Raúl
- ¿Nada?
- Nada
- Pero los fines de semana, un vinito, una cerveza helada.
- No tomo Raúl, no me gusta

Después se quedaron en silencio comiendo en la sombra festejando con un suspiro cada vez que una corriente de aire fresco los sorprendía. El paraguayo, cada tanto, miraba la casa de enfrente y cada vez que lo hacía, la premonición del desastre lo estremecía. Sabía que ya era demasiado tarde para evitar el desenlace que se avecinaba. Un mes, un mes y medio a lo sumo, pero no mucho más. Tenía todo ese tiempo para analizar los detalles más finos, para ajustar horarios, para planificar el ataque, y todo ese proceso le demandaría horas de placer y ansiedad. Estaba claro que sería por la tarde. La casa tenía una puerta enrejada al costado de la entrada principal que daba a un pasillo. Solo tenía que trepar esa puerta y entrar a la casa forzando alguna entrada o alguna ventana. Sonrió.

- ¿Estás contento?
- ¿Eh?
- Que estás contento
- Sí, gracias Raúl
- ¿Te viniste solo para acá?
- Ajá – asintió apretando los dientes
- ¿Y allá tenés familia?
- A mi mamá – mintió sin querer recordar la última noche junto a su mujer y su pequeña hija de tres años. Pero los recuerdos son así, como una navaja afilada que una vez que penetran, abren una grieta difícil de cerrar. “Bestia”, “Animal”, “Degenerado” le había gritado Alba al entrar en la habitación. ¿Cómo no la había escuchado? ¿Tan entretenido estaba? Perdiendo la conciencia y la noción del tiempo y del peligro encandilado por aquella conchita suave y carnosa, Alba lo había visto todo. Su respiración entrecortada, sus enormes dedos sucios entrando tímidamente en aquel cuerpecito, frágil, ajeno e inocente, y la excitación de su marido sobresaliendo como un testimonio irreparable. “Bestia, animal, degenerado”, volvieron los ecos a invadir el presente. Después, inmediatamente después, el paraguayo se cruzó para la Argentina, escapando como lo que era. Un condenado a muerte. Los hermanos de Alba jamás lo perdonarían y si alguna vez lo encontraban, no dudarían en degollarlo como a un cerdo. Tembló.

- Se extraña ¿no?
- Sí.
- Mirá que hablás poco, mierda! Bueno che, me voy para abajo porque si no, nos vamos a quedar sin laburo los dos.
- Después te veo Raúl.
- Dale.

Volvió a apoyarse en la pala para incorporarse y sin chistar llenó la carretilla de arena. Buscó unos ladrillos y fue hasta la pared. Cómo le hubiera gustado vivir en aquella habitación una vez que estuviera terminada. Sería ideal. Vivir al acecho, sentado en la cama frente a la ventana, escondido entre las cortinas, pasando los días en un programado ritual masturbatorio. Viéndola salir de la mano de su mamá. Viéndola llegar. Viéndola jugar en el patio todas las tardes, mojándose con la manguera mientras regaba las plantas, cubierta tan solo por su bombachita, con el torso desnudo, y su blancura interrumpida por sus dos pequeños pezones. Cerró los ojos. Las esperaría agazapado y en silencio. Paciente como una…”bestia”… Sabía que las escucharía llegar entre risas y cantos, quebrando la calma del barrio. Se pararía detrás de la puerta y acabaría sin mediar palabra con la madre, como un rayo divino, como una condena implacable, como un evento del destino. Ya nunca más habría testigos. Los ojos de Alba serían apagados para siempre. Después…, respiró hondo, tomaría a su pequeña amante histérica y se encerraría con ella en alguna habitación. Probablemente debería silenciarla y eso le daba dos alternativas. Amordazarla o desvanecerla a golpes. Suponía que la amordazaría. Quería sentirla viva, activa, latente. De a poco la iría desnudando, dejando su inocencia expuesta como una ofensa a su criterio. Lamería sus lágrimas, la tomaría por la cola y la sentaría sobre sus piernas inquietas, para acariciarla y mirarla a los ojos y decirle: “icoicocaballito”.

De pronto sus sentidos se aguzaron, sus ojos buscaron y su cabeza se escondió tras la pared incompleta.

- Mami, mami, ¿podemos regar las plantas?
- Sí Macarena, sí
- Sí, sí, sí, sí, y quiero que nos mojemos todas, bien empapadas porque hace mucho calor

El paraguayo miró su reloj confiado. Exactamente, eran las tres de la tarde.

Fin
2010

SIN TINTA

2010-02-14T04:57:00.001-08:00

¿Viste que a veces me desconecto, me pongo en off?
Sé que sabés de qué estoy hablando
De esos momentos en los que me cubro de rocío y todo me resbala
Las personas, las palabras, los sonidos y todo lo que está fuera de mi
No sé porqué lo hago, simplemente viene
Y me abraza, se apodera de mi, y mis ojos se mueren
Y solo asiento como un autómata y quizás sonrío y parece que estuviera ahí
Pero no estoy
Si me preguntaras qué pasa por mi cabeza durante esas pausas
No sabría qué responderte
Es que nunca es lo mismo
Puede que esté pensando en algo, o puede que me haya quedado en blanco
Sin tinta,
como una página en su máximo estado de pureza

¿QUÉ TE PASA?

2010-02-14T04:54:00.000-08:00

No estamos pasando por los mejores días
Vos permaneces en silencio
Y yo no paro de preguntarte ¿Qué te pasa?
Una combinación letal, un verdadero veneno
Pero vos me decís “que nada”, que no te pasa nada
Y yo no sé si eso es bueno
O si justamente, es el problema,
Que no te pase nada
Tenés esa manera de ocultarte en tu bondad que me vuele loco
A veces me dan ganas de zamarrearte
De pegarte un par de cachetazos para que seas sincera
Aunque después lo pienso y nada indica que no lo seas
Es que uno siempre termina desilusionado
Acurrucado en la cama, pensando cosas raras
La otra noche pensaba si acaso vos, serías mi última mujer
Cómo saberlo… ¿y si lo fueras?
Pasé los últimos veinte años de mi vida al lado tuyo
Y ni siquiera sos capaz de confesarme qué te pasa
Es triste, pero es más triste para vos
Que no encontraste en mi la confianza
O la comprensión suficiente
¿Estaremos convirtiéndonos en nuestros padres?
Te lo pregunto porque los padres se quieren, pero ya no se aman
Probablemente algo de eso nos esté pasando
¿será eso lo que te pasa?
No me lo digas entonces, porque contra eso no hay remedio
Cuando el amor ya no es amor, es otra cosa peor
Es una mala imitación de algo perfecto,
Es como un cofre vacío, es el recuerdo de algo que se perdió
Así que no. No debe ser eso
Porque la otra tarde me dijiste que me amabas, y fue cierto
¿te acordás? Estábamos en la cama tirados después de hacer el amor
Rodeados de silencio y de infinitos rayos de sol
Con tu cabeza en mi pecho y nuestro íntimo olor
Y fue lo último que dijiste,
¿o te lo dije yo?

NO IMPORTA

2010-02-14T04:53:00.001-08:00

NO IMPORTA
A veces tu cuerpo me tira señales, y que esas señales cambian
No sé qué les pasa, pero nunca se quedan quietas.
Son escurridizas, como si fueran transmisoras nómades del placer.
Pero así está bien, es más entretenido, menos previsible, más humano,
menos mecánico.
Tenés un cuerpo divertido amor.
Un cuerpo con infinitos recorridos,
con incontables senderos y pasadizos.
Mis manos, mis dedos, mi lengua y mi boca te atacan
como sensores tratando de descifrar tus reacciones.
Y a veces, cuando estoy perdido, generosa e interesada me vas guiando.
Ayer fue tu entrepierna y la otra tarde tu muñeca.
Y donde siempre encuentro algo es en tu cuello.
Pero nada nunca es seguro.
Todo es como un eterno juego, mío y tuyo.
¿Te diste cuenta lo bien que lo estamos haciendo últimamente?
Volvimos a ser como dos chicos sedientos.
Y cuando te pregunto “porqué será”,
vos me respondés “no importa”.
Tenés razón.
No importa.
En realidad, nada importa cuando dos cuerpos son capaces de incinerarse mutuamente. Vos más húmeda, yo más duro, los dos en estado puro.
No sé si es tu piel la que cambió o es la forma en que la percibo,
pero la siento más suave, más transparente,
si es que eso es posible.
Y tengo miedo de hacerte daño, porque es tanta la fuerza y el descontrol
que a veces puedo llegar a odiarte, por hacerme tan vulnerable.
No soy tan fuerte ¿lo ves?
Si al final, siempre terminamos abrazados.

MILIMETROS

2010-02-14T04:52:00.001-08:00

Sigo asesinando esperanzas
subiendo escalones interminables
arriesgando lo poco que guardo
generoso idiota sin cuidado
Barro conmigo y soy basura
resplandeciente desperdicio
emblema de la eterna tentación
oculto en la sombra de la vergüenza
Hecho polvo ya no soy lo que creés
tan solo con mirarme es evidente
aunque no lo quieras ver
por piedad, por temor, o por costumbre
Me hundo en elegantes movimientos
milímetros imperceptibles cada día
siento que ya no sobra nada
y agoto así mis últimas palabras

ELLOS

2010-02-14T04:49:00.001-08:00

Nos prometieron el paraíso, pero acá estamos
Sumergidos en la misma mierda
En la indiferencia
Nos miraron a los ojos y nos mintieron
Sin embargo otra vez estamos frente a ellos
Creyendo

Son como las cucarachas
En el fondo sabemos que no podemos
Vencerlas
Entonces, cada vez nos dan menos asco,
Y tenemos menos ganas de matarlas, de sentirlas explotar
Bajo nuestros zapatos

No resuelven nada
No les importa
Son fríos y calculadores
Empedernidos adictos sin conciencia
Quieren más, y lo consiguen
Cada vez que lo piden,
Estamos ahí para saciarlos

Dirán que soy extremista,
Pero me gustaría masacrarlos
Transferirles el miedo y la impotencia
Percibirlos indefensos
Rogando, suplicando por sus vidas
Y sin embargo no dudaría
En volarles la cabeza
En volver a cero
En terminar el juego

Tic tac tic tac tic tac
¿qué harían de saber que el tiempo
está a punto de convertirse en un
eterno silencio?

EL DETALLE IMPERFECTO

2010-02-14T04:48:00.001-08:00

Hace unos días he dejado de quererte
Y los días ahora no son tan buenos
Son días, como siempre lo fueron
Pero algo en ellos me resulta diferente
Es como si se hubieran dado cuenta
De un detalle imperfecto
De una pequeña mancha
De una muesca extraña
Y ahí se quedan
Trabados en la impureza
Sin poder
Seguir adelante

DESILUSIÓN

2010-02-14T04:44:00.000-08:00

Era de madrugada y me encerré en el cuarto de servicio. Me senté y apoyé la petaca en la pequeña mesa. Era un whisky barato, malo, una bebida magra. Fui a la cocina en puntas de pie, busqué un vaso, hielo y un plato. Volví a la habitación y abrí el papel sobre el plato. Estaba ansioso, sediento y drogado, después de pasar el día aspirando líneas como un tornado. Ya no sentía nada. Tan solo a mi corazón destartalado zumbando en mi pecho. Toda mi boca era, un pedazo de concreto. Pero no me importaba nada, y seguí tomando y aspirando, armando líneas gruesas para después desarmarlas en otras más finas, como un arquitecto que se pone a jugar con las formas y sus posibilidades, haciendo ridículos cálculos, intentando descifrar cuánto me iba a durar la cocaína. Estaba entretenido, en otro mundo, en otra galaxia. Era un vagabundo escondido en una alcantarilla, un paria, un absoluto desquicio. Clavé los auriculares en mis oídos y con los Smashing Pumpkins creí estar tocando la parte más oscura del paraíso. En ese momento, me sentí inmortal, casi un vampiro. Pero se abrió la puerta y la vi observándome con sus ojos desintegrados, con esa tristeza que solo conocen los desilusionados. Entonces volví a la tierra y el suelo quemaba como la arena del desierto, y el paraíso se había desvanecido como la niebla. Intenté decir algo, justificarme y hacerla reír, pero no pude evitar quedar como un imbécil. Se acercó y se sentó en la cama con los brazos entre las piernas. Hablé. Le dije que no se asustara, que no era cosa de todos los días, que yo nunca faltaba en casa. Le juré que nunca más, que entendiera, que a veces uno se tentaba y no pensaba en lo que hacía, pero que yo sabía hasta dónde podía llegar con eso, que se quedara tranquila. Y amanecía. Y me dijo que prefería no hablar en ese momento, que tenía mucho miedo. Quise sentarme junto a ella, sin embargo el coraje me abandonó. Se paró y antes de salir de la habitación me dijo: “Andá a bañarte y después vení a la cama. Pero entrá despacito, así no despertás a la beba”.

DESAPARECER

2010-02-14T04:43:00.001-08:00

No te voy a pasar a buscar esta tarde
Ni siquiera voy a llamarte
Quiero perderme de vos, un tiempo
Quiero desaparecer
Ser como esas fantasías idiotas que uno tiene
Cuando se sienta a mirar el mar
Y ninguna otra cosa importa
Voy a apagar los teléfonos
Voy a quedarme quieto
Como un edificio muerto
Como el desierto sin viento
Voy a cerrar mi boca
Y convertirme en silencio

CONTRATIEMPO

2010-02-14T04:40:00.000-08:00

Tu ojo de vidrio y tu bastón
Tu ecléctico pelo y tu pausa al hablar
Tus anécdotas de otros tiempos,
Cuando estabas entero
En esa porción de la vida y del tiempo
En que nada puede resultar mal
Y todo es necesariamente urgente
Y eterno
Tus brazos repletos de heridas
Rastros de tus inesperadas vueltas al mundo
Siempre con una sonrisa, pesada, gorda y oscura
A veces me pregunto ¿qué sentirás al estar
Tan cerca de la muerte en forma permanente?
Y elijo pensar que la música te mantiene acá
Echo, Iggy Pop y The Waterboys te empujan
Como tu séquito privado de enfermeros
Te obligan a bailar de pie como un fantasma
Como el antiguo espectro de tu propio ser
Como un animal atrapado, pero orgulloso
Y sé que solo es poco lo que nos queda
Aunque quizás con suerte, ese poco
Sea más de lo que podamos suponer
¿te acordás de aquellas noches en Mix?
¿De cuándo nos escondíamos Bajo Tierra?
Vampiros al escape de un sol inoportuno
Látigos implacables, fieros y duros
Las sombras nos fueron alcanzando al fin
Como en esos días en que todo se nubla
De repente, sin aviso,
Sin darnos tiempo a buscar refugio.
La soledad será más profunda, lo se
Y me asusta afirmarlo
Me asusta

COMBINACION

2010-02-14T04:39:00.001-08:00

Creo que sin vos.
No.
Sé que sin vos, estaría loco o muerto
y vos también lo sabés.
Fuiste mi rescatista
y aún sos la piedra de mi realidad
Una noche, cuando estabas embarazada
te dejé en el living de la casa de un amigo,
y me encerré en la cocina a tomar cocaína
Hice tantas cosas para perderte
sin embargo,
seguis confiando en mi
y en nuestra suerte.
En el resultado de nuestra combinación
De algo estoy seguro:
yo no podría hacer lo mismo.
No soy tan generoso.
No sé perdonar,
ni amar
en forma absoluta

ESTO Y AQUELLO

2010-02-06T06:00:00.000-08:00

Temprano te pregunté si habías traido esa ropa que me gusta
y me dijiste que sí
Después pasamos todo el día en la playa,
quemándonos en la arena
Vos me abrazabas y me apoyabas tus tetas calientes
mientras yo te apretaba para que me sintieras
Y hablamos de la noche que se venía
y de cómo pasar de largo todo ese día,
con los chicos dando vueltas
jugando en el agua y pidiendo cualquier cosa
como linyeras sin techo
Intentaste leer, pero estabas tremenda
como una mosca atrapada en un frasco de vidrio
inquieta, perturbada, lasciva y dispuesta
Cada roce, cada contacto, señales calculadas
para provocar efectos conocidos
Y en un momento te miré y quise cojerte ahí
frente a todo el mundo, como un violador desbocado
Vos sabés a qué me refiero
sabés bien lo que me pasa cuando me interno en esos estados
Soy tan voraz y desatento que lo único que veo
es a vos, a mi hembra húmeda y salada
propiedad privada de mis manos y esclava de mi sed
Y trato de controlarte, enviándote señales
con mi pensamiento, y te digo:
"te voy a hacer esto y aquello"
y vos me contestás susurrándome al oído simplemente:
"AH"
Solo con eso lográs que empiece a fluir lentamente
como un anticipo del desborde, transparente y pegajoso,
tibio
Pasaron cosas, de todo, cosas de la rutina,
cosas que pasan en una familia,
hasta que logramos arrastrarnos a la cama
ya en la madrugada del otro día
Te esperé acostado, mientras adivinaba tus movimientos
dejó de correr el agua en el baño, abriste la puerta,
y apareciste como una esfinge, con tu cuerpo de leona acicalado
envuelta en mi ropa predilecta
"vení", te dije
y como siempre, te acercaste hasta perderte entre las sábanas

AILEEN

2010-01-23T06:33:00.000-08:00

En otro siglo, una noche, me enamoré de una puta. Se llamaba Aileen (un buen nombre para una puta) y hasta llegué a componerle una canción que en un momento decía “Aileen, Aileen, Aileen, quiero más que tu sexo”. Una boludez de enamorado, pero que en su momento me pareció una genialidad. Obviamente, nunca llegué a cantársela. No me veía en medio del puterío, con una toallita atada a la cintura y una guitarra colgada al hombro, cantándole una serenata. Además, en aquel tugurio siempre había canas gordos y feos, enemigos por naturaleza del amor, la música y cualquier otro tipo de sensiblería, con lo cuál, lo más probable fuera que terminara encerrado con el diapasón de mi instrumento atravesado en el ojete. Y seguramente de ahí, no me iba a sacar ninguna puta conmovida.

Pero la cuestión es que la puta esta estaba divina. Era toda chiquitita. Su carita, tus tetitas, su culito, todo en ella era tan delicado, que te daba pudor echarle un polvo por miedo a romperla, a quebrarla. Así que nos acostamos, nos toqueteamos un poco y yo no podía dejar de pensar en lo hermosa que era aquella pequeña trola, suave como la seda. Caí en la típica misión humanitaria y le pregunté “¿porqué hacés esto?”, “vos podrías cambiar tu vida”, “mirá lo linda que sos” “¿alguna vez buscaste trabajo de otra cosa?”, hasta que, con la precisión de un misil la escuché decir “¿y, qué vas a hacer, se acaba el tiempo?”. Y sí, ¿qué otra cosa podía decirme ella? Esclavita sexual con el corazón extirpado. Geisha subdesarrollada con vocación de servicio. Pero no pude. Así que le contesté “nada, haceme una paja y listo”, “¿estás seguro?” me preguntó, “sí” le reconfirmé. Y me pajeó muy despacito, como pajean las putas con experiencia, bien aprendidas, sin apuro. Y mientras me pajeaba yo la miraba como se mira a un milagro, su diminuto cuerpo junto mi gigantez, con sus curvas perfectas y su piel oscura contrastando con mi blanca palidez. La acaricié con la intención de transmitirle algo a través de mis manos y cada tanto la apretaba a mi pecho para sentir el suyo. Quise decirle que la quería y que estaba dispuesto a rescatarla de esa vida decadente, triste y prófuga de cualquier tipo de virtud. Sin embargo, no le dije nada especial, y fui ordinario como los policías gordos que esperaban del otro lado de la puerta. Cerré los ojos y acabé sobre la estrechez de su pancita plana. Un chorro violento y espeso que me hizo arder como si hubiera expulsado un hilo de lava. “Uy, bebé” me dijo y me alcanzó la toalla.

Y mientras me limpiaba volví a mirarla y le dije “sos muy linda, tenés que salir de esta mierda”, “en eso estoy, no te preocupes, sos muy dulce, ¿vas a volver?” me preguntó.

Le dije que sí, y fui hasta una sala en donde me esperaban mis amigos para jugar un partido al metegol y tomar una cerveza, antes de irnos. Y los tipos iban y venían mientras yo trataba de adivinar cuáles eran los que se iban a encamar con mi Aileen. “¡Ché boludo, te vas a poner las pilas o no querés jugar!”, me gritaron. Los miré, les pedí perdón y clavé los ojos en la chapa verde del campo de juego.

La mañana siguiente, fue cuando agarré la guitarra.

LA SEGUNDA MITAD

2010-01-22T18:42:00.001-08:00

Despacio.
Como me gusta
Quiero que te desvistas
Frente al televisor
Así veo tu cuerpo recortado
Entre la trama de la luz celeste
Movéte.
Quebrá tu cintura
Para un lado y para el otro
Apoyá tus manos en la cama
Y perdete en mi mirada.
Inclinada con tus pechos suaves
Asomando entre tu pelo
Incandescente vicio
Petrificado en tus lentos movimientos

Y cuando me acerque a vos

Voy a clavarme en tu espalda
Voy a acabar con tu alma
Voy a escarbar tus entrañas
Como un asesino del miedo

Vomitá sobre las sábanas
Tu vergüenza triste y fría
Desgraname en millones de deseos
Y hacé lo que quieras conmigo

Recordá que me dijiste
Que esta segunda mitad
Es lo mejor del camino

PROPENSO

2010-01-22T08:45:00.000-08:00

Amanecí el primero de enero
acurrucado en la vereda
Al costado de los pasos
de los que aún quedaban en pie
Sin vos,
soy propenso a estas caídas
Toco fondo de inmediato y sin remedio
Como un ancla que se hunde,
en arenas movedizas

Cadáveres enroscados
Indescifrables recuerdos
Amigos que se olvidaron
De nuestra nueva amistad
Todo lo viejo es eterno
Todo lo eterno sos vos
Y los velos que se corren
Y las risas que se apagan
Como el humo de mil fuegos
Como dos corazones muertos

EROSION

2010-01-20T13:43:00.001-08:00

Nos quedamos ahí sentados mirando la tele, cambiando de canal, sin decir demasiado. Comentarios, para pasar el tiempo. Y el tiempo pasa lento cuando no hay mucho que decir. Las ventanas cerradas y el departamento prácticamente a oscuras, repleto de esa ansiedad contenida que suele apoderarse de las personas antes de cada viaje. Un par de valijas y bolsos esperaban pegados a la puerta, como garantía contra un posible olvido. Nunca estoy conforme con lo que llevo en las valijas. Siempre escatimo, creyendo que tal o cual camisa es demasiado nueva o demasiado vieja, o sosteniendo que ese pantalón ya no me queda tan bien, tan cómodo como antes. Ella en cambio se apodera de todo. Ropa, cremas, secador de pelo, planchita, masajeador a pilas, zapatos, zapatillas, sandalias, relojes, aros, pulseras, y qué se yo cuántas otras cosas que jamás llegará a usar en tan solo 15 días. El remis tarda más de la cuenta y voy al baño a echarme una última meada por las dudas, pero no sale casi nada, así que me quedo ahí mirándome al espejo. Veo mis canas y recuerdo que cuado éramos novios ella me decía “cuando te salgan las canas te ato a la cama”. Y ahí estaban mis canas. Y ahí estaba la cama. ¿Y la soga dónde estaba? Como sea, todo comienza a desvanecerse con el correr de los años. Es como un desgaste, una erosión. Quizás de tanto tocarnos, se nos gasta la piel y cuando no hay piel… Y en ese instante recordé a una vieja novia que para dejarme me regaló un libro de Cortazar, con un poema de un francés escrito de puño y letra en una de las solapas, en donde el tipo explicaba que para que un amor fuese perfecto y eterno, dos personas nunca debían permanecer juntas. Dios sabe si será cierto, pero en ese momento, después de 20 años, ahí estaba yo en el baño, a punto de salir de vacaciones con mi mujer, pero pensando en lo que había escrito aquel francés. Tocaron el timbre. “¡Dale ¿te falta mucho? Llegó el remis, apurate!”

EXTRAÑOS EN EL TIEMPO

2010-01-20T13:42:00.000-08:00

Me gustaría creer en lo que ya no creo
Me gustaría, pero ya no puedo
Me acuerdo de tu amor en el 83 y de los viejos amigos,
Todos tan chicos, tan ingenuos
Nos juntábamos en lo de Cone a escuchar “Che pibe, vení, votá”
Y pensábamos que un pedazo del mundo llegaría a ser nuestro
Era como vivir predestinados
Sin lugar para pensar en el fracaso o en la frustración
Brillantes, puros, intactos
Un puñado de nuevos seres, pisando viejas baldosas
Yendo de un lado al otro en medio de aquel carnaval,
De aquella fiesta sin horas
Estudiábamos teatro y cada vez que podíamos
Le hacíamos fuck you al pasado, al temor y a la locura
Las boinas blancas, los actos y las empanadas salteñas de Claudia
En la cocina de Marcelo T, eran un rito
Y gritábamos y discutíamos escuchando las noticias
Maldiciéndonos por ser menores
Teníamos voz, pero no teníamos voto.
Después llegó ese día y la política se lo tragó todo
Insaciable animal desenfrenado
Trituró nuestros sueños y nuestros ideales
Se arrastró, se disfrazó, nos encandiló y nos traicionó
Una y otra vez, descuartizándonos como perros hambrientos
Tu amor, más tarde, resultó ser un juego y los amigos, extraños en el tiempo
Hoy somos hombres y mujeres domados
Desterrados del destierro,
Con corazones más lentos
Con la esperanza escondida
Y la tristeza rugiendo
Me gustaría creer en lo que ya no creo
Me gustaría, pero ya no puedo

MIL CRISTALES

2010-01-20T13:41:00.000-08:00

Lo supe todo en un instante,
por tu respiración profunda
y tus ojos vacíos
Intenté desentenderme,
pero hay señales que simplemente
nos atraviesan

No importó la noche y su silencio
ni las palabras que pronunciamos
Un cimbronazo con epicentro en mi pecho
una bofetada a mi orgullo.
Y quise whisky y quise merca
quise meterme de todo, como un suicida inexperto

Pero en cambio, te abracé
y me dejé caer y en el suelo
me deshice en mil cristales
sabiendo que, de reconstruirme
sería capaz de volver a ser uno,
sin embargo, ya nunca sería el mismo

MARFIL Y PIEDRAS PRECIOSAS

2010-01-20T13:40:00.000-08:00

Nos sentamos en el balcón, en nuestras nuevas sillas
En nuestra nueva mesa
Y no quisimos nada más, y nos sentimos afortunados
Felices como se sienten aquellos que son felices
Hechos de marfil y piedras preciosas
Nos agarramos de la mano y nos quedamos ahí
En nuestro pequeño reino
En medio de esa noche apenas iluminada
Por las ventanas de aquellos
Que permanecían despiertos
Cada cosa con vos resulta ser la gran cosa
Tu entusiasmo y tus ojos inquietos
Aún logran mantenerme en pie
Me apuntalan
Tal vez no lleguemos muy lejos
Tal vez sea solo esto
Diminutos tesoros
Infinitos momentos

LOS DUEÑOS DE LA NOCHE

2010-01-17T04:55:00.001-08:00

Ultimamente, cuando me acuesto, no puedo dormirme
Cierro los ojos y trato de relajarme, sin embargo,
el sueño no llega
Es que me concentro demasiado en mi corazón, y temo
que se detenga en medio de la noche
como esos autos que de repente y sin aviso,
dejan de funcionar
Pero mi cabeza tampoco ayuda
La noche es tan espesa en mi habitación, tan negra
Es casi como una muralla, o una caja hermética
Una dimensión distinta, un universo nuevo
Y cada vez que abro los ojos, allí están ellos,
los dueños de la noche
Con sus caras deformes y sus bocas abiertas
observando la frustración de mi sueño imposible
riendo como una horda de retardados enfurecidos
“Hijos de puta, váyanse”, pienso y suplico
mientras los miro a los ojos tratando de intimidarlos
Estimo que ellos me conocen bien, en detalle
Porque finalmente acabo rendido,
entregándome como en un sacrificio pagano
cansado de ofrecer resistencia
Y supongo que se aprovechan de mi estado de inconciencia
Que me huelen como bestias, que me tocan
Que examinan mis restos aturdidos, que gozan
Me los imagino bailando a mi alrededor
Como chamanes frente a la hoguera
Al ritmo de mi respiración,
Aprovechando cada segundo, enemigos del sol
Haciéndome girar en la cama, bañándome en sudor
¿Será por eso que me despierto tan cansado,
con ganas de seguir durmiendo?
Y los días se hacen interminables y trato de no pensar
Me repito una y otra vez como en la canción de los Rolling, que
“es solo mi imaginación”, pero no logro convencerme hasta los huesos
Porque la noche llega otra vez y otra vez ahí estoy,
Con mi corazón sobresaltado y tenso
Esperando nuevamente que las sombras, me vomiten en la cara

0.80

2010-01-16T05:18:00.000-08:00

Nos miramos sin decir una sola palabra. El ahí en la cama impersonal del Hospital Británico y yo parado a su lado. No puede abrazarlo, ni siquiera tocarlo. Solo me quedé mirándolo, como un observador imparcial, involuntario. Cables, agujas y sondas entraban y salían de su cuerpo mientras el respirador le inflaba y desinflaba el pecho en precisos intervalos. Su piel ya no era la que había conocido. Era apenas una fina lámina ajada y agredida, marrón y brillante como un surco dibujado por los huesos que amenazaban con asomar a cada momento. Y todos sabíamos que no le quedaba mucho tiempo. Inclusive lo sabía él, sin embargo, nadie se animaba a decir nada. A veces la muerte tiene eso. Es tan enorme, y se hace tan presente que no deja espacio para nada más. Lo abarca todo. El sol apenas asomaba entre las cortinas y las sombras avanzaban a cada segundo. Después de un rato me fui. Tomé el colectivo y me fui. Sabía que me estaba escapando, pero no podía evitarlo, y cuanto más me alejaba de aquel último lugar, se avivaban los colores y el aire resultaba menos espeso. ¿Qué podría haberle dicho? ¿Qué se dice en esos momentos? Llegué a casa y estuve dando vueltas sin saber qué hacer en realidad. Tan solo dejé pasar el tiempo en forma irreverente, hasta que decidí acostarme. No comida, no música, no radio, no tele. Silencio. Mucho silencio. Y traté de recordar cuáles habían sido las últimas palabras que había pronunciado además del “0.80” y no pude recordarlas claramente. Esa muerte de mierda sabe bien cómo enmudecernos. En algún momento me dormí. A la mañana, bien temprano, a eso de las 7, sonó el teléfono como un grito, como una alarma. Caminé adormecido hasta el living y atendí. Era mi madrina. “Hola”.

- Hola Manu
- ¿Qué hacés Edit?
- Estoy con tu mamá. Falleció tu papá
- Ya voy.

Y corté, y me bañé, y me vestí, y no encendí ni la radio, ni la tele, ni el equipo de música y salí de casa sin desayunar. “0.80” y allá fui otra vez al Hospital Británico, y cuanto más me acercaba a aquel último lugar, se apagaban los colores y el aire se hacía más espeso. ¿Qué podría haberle dicho?, fue lo único que pude pensar durante todo el viaje.

ESTÍMULOS

2010-01-14T04:40:00.000-08:00

En comparación con otras mujeres, Cristina no era de las más hermosas, ni de las más feas. Era más bien una mujer promedio. Sin embargo, todo en ella era funcional a un conjunto armónico y extrañamente irresistible del que no fui capaz de mantenerme alejado. Desde el momento en que la conocí, supe que jamás podría permanecer indiferente frente a ella. Su mirada extraviada y sus manos inquietas tenían una historia que contar. Cristina no era un envase vacío, ni un encuentro casual. Algo me decía que ella, era un hecho del destino y la necesidad de conocerla me invadió por completo. Nunca había creído en el amor a primera vista, pero esa tarde supuse que, de existir semejante fenómeno, sin duda sería algo muy parecido a lo que estaba experimentando.

Apenas entré al bar, la vi sentada en la barra y tuve la sensación de que mis ojos estaban naturalmente adaptados para distinguirla entre la multitud. Estaba tomando una cerveza, concentrada en su reflejo, mirándose imperturbable en el espejo como esperando que algo sucediera, delatando su ansiedad únicamente, por un desprolijo y continuo tamborillear de dedos. La música y la gente no lograban afectarla en lo más mínimo y más allá de cruzar un par de palabras con el barman, que evidentemente la conocía, nada ni nadie perecía capaz de arrancarla de su trance. Atraído por la energía de aquella diosa inesperada, me acerqué lentamente y me senté a su lado. Casi sin mirarme y moviendo apenas sus finos labios me dijo “¿podés sentarte en la otra banqueta?, estás muy cerca”. Pretendí no escucharla y ahí me quedé esperando que me atendieran. Pedí una cerveza y me presenté, “soy Martín”.

- Ya sé quién sos. Martín, Carlos, Manuel, da lo mismo. Todos ustedes son iguales. Vienen acá con sus trajecitos y sus peinados modernos a emborracharse porque no logran soportar que tampoco hoy, haya sido el día que cambiaría sus vidas.

- Guau! Así que resultaste ser socióloga. Me encantó tu diagnóstico. Vos en cambio debés ser una mujer exitosa que viene acá para sentirse superior al resto de los mortales.

- Algo así.

- Ok. Entonces quizás puedas ayudarme porque estoy buscando trabajo.

- Un desocupado, lo único que me faltaba. Un desocupado que viene a hacer contactos.

- No estoy desocupado. Estoy buscando un trabajo nuevo.

- ¿De qué?

- Trabajo en publicidad y quiero cambiar de agencia

- Te voy a pedir un favor. No sigas por ese lado. En realidad no me interesa lo que hagas o lo que quieras hacer. No estoy bien y a vos se te ve radiante. Alejate y seguí así.

Sin decir nada busqué mi lapicera, anoté mi número de teléfono en una servilleta y la dejé junto a su cerveza antes de irme, con el convencimiento pleno de que aquella, no sería la última vez que nos veríamos.

Buenos Aires podía ser agobiante, y las mujeres eran sus víctimas predilectas. Todas tenían demasiadas cicatrices frescas. Eran como guerreras heridas que andaban por ahí desangrándose, siempre provocando, pero a la defensiva. Para colmo, la de los 30, era la década de las sobrevivientes. A partir de ese momento, para ellas el tiempo se transformaba en algo absolutamente relativo. O estaban desesperadas por conseguir pareja, o se sentían culpables por las que habían tenido y no habían resultado. Ninguna lo admitiría, pero todas se movían dentro de esos dos estados. Los hombres solteros que transitaban esa década, en cambio, no buscaban pareja y estaban agradecidos por haber fracasado en el pasado. Estaban viviendo su segunda adolescencia. Sin embargo, yo no podía dejar de sentir a la adolescencia apenas como un viejo recuerdo, como un antiguo episodio de otra vida. Caminando a la deriva, me sentí profundamente solo, y no fui capaz de recordar cuándo había sido la última vez que había estado con una mujer.

- Martín, Martín – escuché que me llamaban.

Cuando me di vuelta, la vi venir hacia mi, caminando agitada, esquivando gente y con el pelo arrebatado. No supe qué pensar, ni que decir, pero una felicidad absoluta me invadió de inmediato.

- Me llamo Cristina – me dijo mirándome a los ojos, como queriendo ver más allá de mi

- Así que tenés un nombre – le dije y sonrió

- ¿Tenés algo que hacer ahora?

- Creo que no

- Vas a pensar que estoy loca, pero me gustaría invitarte a cenar a mi casa

- ¿A tu casa?

- Si te parece

- Eh, por supuesto. No te voy a negar que me agarrás de sorpresa, pero me encanta la idea.

Sin decir nada más Cristina extendió el brazo y paró un taxi. Era una mujer segura y resuelta. Una fuerza universal reservada solo para unos pocos, parecía direccionar cada uno de sus movimientos, cada una de sus palabras, cada una de sus decisiones. La vida era extraña hasta lo insólito, pensé, y lejos de sentirme incómodo, noté que estaba totalmente tranquilo respecto de la aventura que me había propuesto mi compañera.

- A Virrey Loreto y Cabildo – le indicó al chofer – Disculpame por cómo te traté recién.

- No hay problema

- Sí que hay problema. Yo soy problemática. Pero cuando te vi salir fue como si me dieran un cachetazo. Los tipos se ponen pesados, pero vos directamente te fuiste, y yo quiero eso. Alguien que se vaya cuando yo necesite que se vaya.

- Y que vuelva cuando vos necesites que vuelva

- Algo así

- Qué se yo. Me parece que le estás buscando la forma a algo que ni siquiera existe.

- Claro que existe. Estás por entrar a mi departamento, y eso es indicador de que esto existe. Esto es real.

- Relajáte. Vamos a tu casa, y yo voy a irme cuando tenga que irme.

- ¿Y vas a volver?

- Si querés que vuelva

- Algo me dice que voy a querer ¿y vos?

A pesar de saber la respuesta, no le contesté. Me quedé en silencio tratando de descifrar cuál era el encanto de aquella loca controladora, despiadada e intolerante, pero hay misterios que simplemente no tienen solución. Cuando llegamos supe que estaba frente a mi última oportunidad de continuar con mi vida, tal y cómo era, sin embargo, me bajé del taxi y la seguí hipnotizado.

- ¿Hace mucho que vivís acá? – le pregunté cuando aún estábamos en el ascensor

- Desde que murió mi marido…y mi hijo

No pude pronunciar palabra.

- Volvíamos de Pinamar y chocamos contra un micro. En total hubo 17 muertos. Manejaba yo.

- Dios – susurré

- Creo que Dios ese verano estaba de vacaciones – dijo cínica

El departamento era diminuto y estaba prácticamente vacío. Noté que a primera vista, no había fotos. Solo un sillón, una pequeña mesa y un televisor desproporcionadamente grande para aquel ambiente despojado.

- Bueno, este es mi escondite. Sentate, ya vuelvo.

Me sentí incómodo, por la situación, por el lugar, por la historia de Cristina y porque el sillón era viejo y duro como una tabla. 17 muertos, “con razón”, pensé. Traté de entretenerme con algo, pero no había nada que llamara mi atención, ni siquiera un libro, un cuadro o una repisa con CDs. Nada, solo mi imagen reflejada en la pantalla del televisor como si fuera el protagonista de una película con final abierto.

De pronto apareció dando pequeños saltos, y con una sonrisa dibujada en el rostro. No llevaba corpiño debajo de la musculosa y eso fue suficiente como para darme ánimo y renovadas esperanzas. ¿Qué importaba todo lo demás? Después de todo, era probable que el entretenimiento se hiciera presente. Se sentó a mi lado y me besó.

- No te enojes, pero te voy a cambiar el nombre. No voy a decirte Martín.

- ¿Cómo?

- Te voy a decir Sebastián.

- ¿Sebastián?

- Sí, como se llamaba mi marido. ¿Te molesta?

- Es raro, ¿no?

- No. A mi me hace bien, y a vos no te va a modificar demasiado la vida. Cuando estés conmigo vas a ser Sebastián.

- Ok – dudé

- Mirá, yo no quiero obligarte a nada, pero la verdad es que prefiero que salga todo ahora y si no te va, cada uno puede seguir por su lado. Yo nunca voy a enamorarme otra vez, eso lo sé. Y si elijo estar con alguien tiene que ser a mi manera, si no, no me sirve. Y a mi me sirve el nombre Sebastián. De algún modo siento que él sigue acá y que no lo estoy traicionando. Quiero creer que puedo recuperarlo.

- Sebastián es un buen nombre

- Te voy a confesar algo. Hoy cuando te fuiste me hiciste acordar mucho a Sebastián. Fuiste muy caballero, como era él. No me mandaste a la mierda, ni me dijiste que estaba loca. Diste un paso al costado, me dejaste respirar, pero, y eso fue lo que terminó de convencerme, no te rendiste, fuiste optimista hasta en el momento de la retirada, cuando me dejaste tu número. Eso también era muy de Sebastián. Él tenía una concesionaria de autos, y básicamente era vendedor y para ser vendedor tenés que tener esas dos cualidades que hoy me demostraste: saber darle espacio al otro, pero sin abandonarlo del todo. Así que estoy en tus manos: ¿te vas o te quedás?

El impulso fue imposible de detener, y como una avalancha la abracé y la besé dejándome llevar por una fuerza desconocida para mí, hasta ese momento. ¿Quién era ella y quién era yo? Comprendí que no me importaba asumir el rol de otro hombre y me quise transformar en aquel ser inolvidable al que ni siquiera después de muerto Cristina podía serle infiel. Entonces la aparté de mi y le dije: “enseñáme, quiero hacerte sentir como lo hacía él”. Se paró frente a mi, se bajó la pollera y apretó mi cabeza contra su bombacha. “Dale Sebas, suavecito”, me guió. No tardé en saborearla y su sabor era como yo lo había imaginado, ácido y fuerte. Sus gemidos y los estremecimientos de su pequeño cuerpo, me dieron la confianza suficiente como para continuar empantanándome en aquel juego. Cristina chorreaba por sus piernas en una fina y constante catarata de flujo y saliva, mientras sus manos se enredaban en mi pelo. “Vamos al cuarto” me dijo, y me llevó de la mano con una ternura protectora. Me sentó en el borde de la cama y al mismo tiempo, ella se sentó sobre mi, sacándose la musculosa y entregándome el calor de sus pechos algo caídos, pero generosas. Los besé y me dijo “sí Sebas, sí”. Después de un rato me obligó a recostarme, para que ella hiciera todo el trabajo. La observé abierta de piernas moviéndose como una serpiente, sonriendo en un éxtasis ajeno y fantasmal, que no me pertenecía. Yo no era yo y probablemente ella no era, en ese momento, la misma que yo había conocido hacía algunas horas, sentada en aquel bar. Pude ver su espalda reflejada en el espejo, pero la imagen no estaba completa. Sobre el espejo había un gran trozo de papel que me impedía verla mejor. “Vamos, vamos, vení conmigo, me voy, me voy”, me suplicó. La verdad es que no tuve que hacer ningún esfuerzo para terminar con ella, y cuando lo hicimos, Cristina cayó sobre mi abrazándome sudada y resbalosa. Tenía la respiración entrecortada en una agitación satisfecha y plena. “Gracias”, me dijo al oído. Después de unos minutos me besó y se levantó.

- Me voy a pegar una ducha ¿venís? – me preguntó

- Ahora voy – le dije exhausto.

La observé entrar al baño y me quedé ahí tirado mirando todo con más detenimiento. El cuarto tampoco tenía mucho que ofrecer. La cama, dos mesas de luz, una cómodo y el espejo. Más tranquilo pude ver que el papel que lo cubría en parte, en realidad era una vieja página del diario Clarín. Curioso me acerqué y lo que vi me heló la sangre. La nota principal titulaba “Fatal Accidente en la Ruta 2”, y a continuación describían lo que había sucedido. Aparentemente el auto que manejaba Cristina había perdido el control chocando de frente contra un micro, dejando como saldo 17 pasajeros muertos, además de su hijo, Martín, de apenas 19 años. Ella y su marido Sebastián, habían resultado ilesos. Un dolor penetrante, frío e impiadoso, como el que nunca había sentido me atravesó. “Martín”, murmuré casi al mismo tiempo que las primeras lágrimas abandonaban mis ojos. En ese momento Cristina salió del baño envuelta en una toalla. Me miró y me dijo “Sebas”.

- ¿Qué es esto? – le pregunté

- Esto es en lo que nos transformamos Sebastián, y mañana, no vas a recordar absolutamente nada de todo lo sucedido en el día de hoy. – me dijo despegando el artículo del espejo y guardándolo en un cajón.

Y volvimos a la cama y me contó que después del accidente yo había despertado sin ser yo. Asumiendo el nombre de Martín y desterrándonos a ella y a mi, de mi memoria. Los sicólogos lo habían intentado todo, pero nada había dado resultado. Mi cerebro se activaba solo por unos minutos, y únicamente lo hacía después de exponerse a tres determinados estímulos: la foto en la que se nos veía a los tres juntos durante el último cumpleaños de Martín, la filmación de la fiesta de su graduación secundaria y el artículo que estaba pegado en el espejo. Después, como si nada, volvía a apagarse, para emprender el recorrido diario que lo llevara a encontrar nuevamente alguna de aquellas 3 llaves. Me dijo que cada día me la pasaba dando vueltas por la ciudad, hasta las seis de la tarde. Entonces, entraba al bar en el que Martín había trabajado hasta el momento de su muerte, para encontrarme con ella, con mi amor, con la mujer que manejaba aquel maldito auto, la tarde que volvíamos de pasar unas vacaciones perfectas, y repetíamos la escena del día en que nos habíamos conocido, hacía más de 20 años atrás, cuando ambos teníamos apenas 30 años. Era cierto que ella me había rechazado y era cierto que yo le había dejado mi número de teléfono, para recibir su llamado al día siguiente en la concesionaria de autos en la que trabajaba. Me contó que nunca supo porqué se había animado a llamarme, pero que sin embargo, algo en mi le había indicado que yo sería su eterno y fiel compañero. También me confesó que la enfermiza rutina a la que nos exponíamos cada día, le confirmaba una y otra vez que estábamos hechos el uno para el otro. Más allá de las barbaridades que ella me decía o de las demandas y condiciones a las que me exponía, tan sólo para hacer más divertida la tragedia, me aseguró que nunca, en los cuatro años que le siguieron al accidente, yo había intentado juzgarla o abandonarla. Me dijo que yo la amaba en forma loca e incondicional, y que para ella, eso era suficiente. Finalmente me pidió perdón por no haber podido evitar el accidente, me abrazó y se quedó dormida a mi lado. Y mientras la escuchaba respirar en paz pensé “qué loca que está esta mujer, pobrecita”. Era lógico después de todo lo que le había sucedido. Miré el reloj y me maldije por haberle dado mi número. Me levanté en silencio, recogí mis pantalones, mis medias y mis zapatos del piso. Luego me acerqué a la cómoda para buscar mi camisa arrugada debajo del espejo y percibí que algo, había cambiado. Me quedé ahí parado como un detective obsesivo tratando de descubrir la pieza faltante, la anomalía. Entonces lo vi. El artículo que había estado pegado en el espejo había desaparecido. Sabía que lo había leído, pero no pude recordar qué decía, ni qué historia contaba. Quise buscarlo, pero no pude, mis fuerzas me estaban abandonando más allá de mi curiosidad. Estaba cansado, muy cansado y decidí que podía tirarme a dormir un rato antes de escaparme de aquel laberinto. Dejé caer mi ropa en el piso y suavemente me acosté junto a Cristina. Para mi sorpresa, estar a su lado de pronto no me resultó tan extraño, ni tan loco, ni tan aventurado. Hice un último intento por recordar qué decía aquel artículo, pero no hubo caso. Y mientras el cansancio le daba paso al sueño, tuve la sensación de que ya nunca más volvería a estar solo. Cerré los ojos y me sentí como en casa.

FIN

MAQUILLAJES CORRIDOS

2010-01-06T04:55:00.000-08:00

Vamos todos a ver al muerto. Vamos a llorar de la mano. Vamos a rendirle homenaje al que ya no está, al que se fue. Digamos frases hechas y tomémonos las cabezas. Preguntémonos porqué, y recemos al fin por él. Nos acercamos a la muerte para sentirnos más vivos, para mojarle su fría y siniestra oreja y congelarnos por dentro. Para volver a casa y valorar lo que tenemos, al menos por un instante, hasta el otro día. Cuando la muerte ya sea un recuerdo, cuando se convierta en olvido. En un comentario de sobremesa o en un increíble destino. Que pase el que sigue sin dar aviso. Mueran los muertos tranquilos. Aquí siempre tendrán testigos y maquillajes corridos. Amigos de los amigos y hermanos de los hermanos, anécdotas enterradas, ridículas carcajadas. Y el silencio y la cordura, la mesura y el respeto, se desintegran al ritmo de medios insatisfechos. ¿Qué más nos pueden decir? ¿Qué más nos pueden contar? ¿Qué más nos quieren mostrar? Si solo quedan escombros regados por los rincones. La batalla fue perdida y fue perdida la guerra. Y la desgracia inconmensurable después de tanta pelea, deja un cuerpo destrozado sin huellas ya de belleza. Lloran y se desgarran, se desangran los que quedan al borde del negro hueco, tan negro como la tierra.

A TIEMPO

2010-01-03T08:01:00.000-08:00

Jugando en la cocina después del vino,
Lamiéndonos con la mirada
Sudados de reír y aún ácidos
Como dos amantes deshidratados
Te arrojaste sobre mi, animal sobre su presa,
Y me desenfundaste brutalmente
Mientras los sonidos cotidianos de la casa
Susurraban cómplices en nuestros oídos
Te puse contra la pared y te toqué como te gusta
Como siempre me pedís que te toque
Retorcida y humeante, dispuesta a todo
Cerraste la puerta con tu pierna y te agachaste
¡dale, dale! con mis manos enredadas en tu pelo
Rígido y filoso, palpitante hasta que al fin te levantaste
Y tu mirada y la mía sonrieron y ya no fuimos dueños de nada
Porque lo teníamos todo acumulado en nuestros cuerpos
La energía agazapada, la fuerza
El descontrol y el instinto, la violencia
Las heridas en la piel como trofeos
¿o marcas de pertenencia?
Sabés que sos mía
¿o acaso todavía no lo tenés en claro?
Sabelo entonces, sos mi mujer
Y no hay nada mejor que puedas ser en tu vida
Te sentaste en la mesada
y me abrazaste como a un último deseo
y vulnerables frente al resto
Nos perdimos en silencio
Como casi siempre lo hacemos cuando estamos rodeados
Y es que vivimos creando nuestros espacios
Para mantenernos vivos, para no terminar descuartizados
Como dos cobardes que se rinden cuando aún están a tiempo de ganar.

2009-12-27T05:45:00.000-08:00

Y al final me quedé con todo ese veneno adentro. Incontables litros de cerveza dándome vueltas por el organismo. Latiendo en mi cabeza. Apuñalando mi estómago. Pudriendo mi boca. Acalambrando mis piernas. Siempre era lo mismo. Siempre es lo mismo. Siempre. Y siempre, es una palabra demasiado peligrosa, peligrosamente empedernida. Obstinada. Quizás, romántica. Triste. Siempre, es algo constante, algo imposible de torcer, una cosa inmodificable. En aquel momento, al despertar aturdido, pensé que así debía sentirse un sobreviviente a una explosión o a un accidente, y quise tener la suerte necesaria como para poder dejar de hacer siempre lo mismo.

Lavé mis dientes sabiendo que aquel sabor agrio y espeso permanecería agazapado en mi boca hasta el otro día y me duché lentamente, como queriendo arrancar toda mi piel. Sudorosa, aceitosa y brillante piel borracha. Me colgaba la panza y me costaba respirar. El día después nunca es gratis, pensé. Cuando por fin me miré en el espejo sentí vergüenza. Por un instante me pareció un insulto ser padre y tener dos hijos. Dos seres que confiaban en mi sensatez y que descansaban sobre mi equilibrio. Quise vomitar, pero decidí no hacerlo. No quería que alguien me escuchara. El leproso debía permanecer en su catacumba, oculto y confundido entre las sombras. Antes de salir del baño me perfumé y volví a lavarme los dientes. Inútil.

Me senté en la mesa de la cocina y comencé a familiarizarme con los sonidos del domingo. Todo era más tenue, y lento, si es que los sonidos tienen algún ritmo en particular. Eso era bueno. Escuché los pasos de Analía. Ahora era ella la que estaba encerrada en el baño. Lo último que recordaba de la noche anterior era un gran ataque de hipo, pero no podía recordar en qué momento lo había tenido. ¿Antes, durante o después de la fiesta? Me estiré, abrí la heladera y saqué una botella de agua con gas. La abrí y tomé un largo, profundo y refrescante sorbo. Eruté. ¿Tenía que hacer algo aquel domingo? Llegué a la conclusión de que no. Hubiera sido una torpeza planear algo para el día después de la fiesta. Típico de un principiante o de un abstemio. Tenía hambre. Nunca suelo comer en las fiestas o reuniones. Solo lo mínimo e indispensable. No me gusta comer frente a la gente, y la verdad es que tampoco disfruto viéndolas comer. No sé porqué, pero todo el proceso masticatorio me resulta bastante falto de gracia. Más allá de todo, yo tenía hambre. Entró a la cocina y le pregunté:

- ¿Hay algo para morfar? No comí nada
- ¿Porqué hacés eso? No lo entiendo. Anoche cuando salimos de lo del Tano te querías ir a Mc Donald´s…¡a las seis de la mañana!
- ¿Qué querés que haga?
- ¡Qué comas!
- ¿Qué hay?
- No sé, todavía estoy dormida. Fijáte
- ¿Vos querés algo?
- No. Tengo el estómago revuelto.
- ¿Chupaste mucho?
- Más o menos
- Yo estoy hecho concha…
- Y, tomaste…
- Lo que más estoy es cansado. Resacoso, pero cansado.
- Se bailó mucho – me dijo
- Una locura. No paramos de bailar.
- Vos bailaste solo
- Bailamos todos juntos, era un quilombo
- Pero yo quería bailar con vos
- Y bailamos!
- Pero poquito – me dijo poniendo cara
- No me hinchés las pelotas
- Es cierto
- Me imagino

Me levanté, la besé, y puse a calentar agua para hacer unos mates. Abrí la despensa, saque unas galletitas, un plato, cubiertos y puse todo sobre la mesa. Después abrí la heladera y busqué queso, jamón y dulce de leche. Me senté y la observé llenar el termo con el agua caliente y preparar el mate. Tenía puesto un camisón floreado, cortito y bien ajustado, un viejo conocido que producía en mi siempre el mismo efecto.

- ¡Qué buena que estás flaca! Ayer estabas bárbara. Eras la más linda.
- No digas pavadas
- Qué boluda que sos. Si sabés que eras la más linda.
- Evidentemente todavía estás borracho.
- ¿Mi vieja sigue acá?
- No, se levantó a eso de las diez y se fue
- Ni la escuché
- Y yo me pasé a la cama con los chicos
- A vos tampoco te escuché
- Ya me dí cuenta.
- Tengo que dejar de tomar.
- Manu, no empieces
- Pero es verdad
- ¿Ahora qué me vas a decir? Que sos alcohólico
- Ya sé que no soy alcohólico, pero tengo que tomar menos
- Tomá menos entonces
- Sos la peor contenedora del mundo
- Es que no tengo que contenerte de nada. Trabajás como un caballo todos los días, ¿qué querés que haga? ¿Qué te persiga porque te emborrachás una vez cada tanto? Eso lo hacen las minas idiotas y vos no te lo bancarías.
- Tenés razón
- Pero claro
- Ya sé, pero hoy me siento para el culo…¿me pelié con alguien, hice alguna boludez?
- No te peleaste con nadie y boludeces hicieron todos, así que no te hagas problema.

Después de tomar algunos mates tuve que ir al baño. Bendito efecto, pensé. Me senté, agarré mi libro “Los mil y un discos que hay que escuchar antes de morir” y cagué de a chorros. Estaba descompuesto y me ardía el culo cada vez que expulsaba un nuevo sifonazo. La flaca me había regalado aquel libro para el Día del Padre y a partir de ese momento, me propuse no leer más de dos páginas por vez, para hacerlo durar. Lo cierto es que era una promesa casi imposible de cumplir dada mi voracidad hacia todo lo inherente a la música, pero así y todo la cosa venía aguantando bastante bien. Y mientras cagaba leí los comentarios de Murder Ballads de Nick Cave. Lo ponían allá arriba como a todo lo de Cave. Son esas cosas que uno no entiende. Existen músicos inmunes a las malas críticas: los Beatles, Bowie, Radiohead, dioses de un Olimpo extraño que los aparta del desprecio o la indiferencia. Al fin de cuentas uno siempre llega a la misma conclusión: los críticos son una raza de mierda. Logran ganarse la vida publicando las mismas boludeces que uno dice en una mesa de café. Van al cine o al teatro, a ver un recital o una exposición de arte, o se sientan a ver un DVD o a escuchar un CD… y hasta les pagan por mirar televisión. Sentado ahí, rodeado de olor a mierda y con el ojete ardido, tuve una revelación: de haberme dedicado a la crítica, sin dudas sería multimillonario. Y probablemente mucho más feliz, viviendo en una frecuencia totalmente diferente, sin estar a las corridas 12 horas al día encerrado en una oficina planificando y coordinando miles de putos carteles que nadie ve. A veces llegaba tan cansado a casa que ni siquiera tenía ganas de sentarme a escuchar música. La adultez es extraña y si por mi fuera, debería ser abolida. Antes, sin embargo, deberían abolir la escuela secundaria. A lo largo de la vida, las grandes decisiones pasan por la suma, la resta, la multiplicación, la división, saber leer y saber escribir. Todo lo demás, está de más. Excepto por la lógica, que simplemente pasa por ser alguien que no cometa cierto tipo de pelotudeces bastante obvias. La psicología básicamente es un gran camelo, por ejemplo. Viene un tipo triste a contarte que su mujer es una perra que lo cornea con otro y que no sabe qué hacer con ella. Y para dar esa simple respuesta, a uno lo hacen estudiar durante 6 años las teorías de un cocainómano obsesionado con la histeria y los traumas de la niñez. La primer respuesta sería “negro, matála”, pero más allá de ser una respuesta correcta, ninguna mina justifica la prisión perpetua, con lo cuál hay que pasar a la segunda, que sería “cagála a trompadas”, aunque también presenta sus inconvenientes a futuro. Quedar como un golpeador frente a una sociedad tan intolerante, no ayuda demasiado, así que vamos a la tercera y más lógica de las respuestas: “mandála a la mierda”. Esa es la pura y simple verdad del asunto. Nadie, excepto un pelotudo sin personalidad ni autoestima, puede seguir al lado de una pareja que le fue infiel. Te vas a reconciliar y el primer polvo va a ser fantástico, pero ya durante el segundo te vas a entrar a preguntar: “¿el otro la tenía más grande que yo? ¿se la cogía mejor? ¿sabía poses que yo no vi ni en figuritas? ¿estará pensando en el otro mientras acaba conmigo? ¿uy, y esto que me está pidiendo, dónde lo aprendió?”… Con lo cuál estás cagado, y eso no te lo resuelve nadie. Te pusieron las guampas y la cornamenta nunca se supera en la convivencia. La única manera de volver a caminar erguido en dos patas es conseguir una mina que esté diez veces mejor que la anterior y refregársela por la jeta a tu ex, todas las veces que puedas. Onda: “mirá boluda, mirá lo que son estas tetas, ¿y de este culo qué me contás?” Y una vez que hagas eso vas a volver a ser un hombre, o mejor dicho, un ser humano.

Cómo sea, yo debería haber sido crítico de espectáculos.

Terminé con Nick Cave y con mis reflexiones y me tiré en el sillón del living. Encendí la tele y me di cuenta de que acababa de encallar. Difícilmente pudiera volver a moverme de ahí a lo largo del día. Quizás hasta fuera capaz de pasar dos o tres días en aquella misma posición. Embalsamado y embelezado por la televisión, mi única gran adicción, después de otras menores. En la tele siempre pasan cosas. O están por pasar. Ahí es donde la gente le da verdadero sentido a su paso por la tierra. Si no vas a salir en la tele ni una vez en tu vida, entonces ni siquiera te tomes la molestia de nacer. Es un aparato apasionante. Toda esa gente chiquitita llamando tu atención permanentemente. Casi un mes preguntándose dónde mierda estaban los Pomar y yo me pregunto “¿quién carajo son los Pomar?”. Nadie, absolutamente nadie, HASTA que la tele nos empomó la fotito de los Pomar a toda hora durante semanas. Entonces, de un día para el otro, prácticamente estábamos todos queriendo saber adónde mierda se habían metido estos cuatro que nos dejaron con la mesa servida y el vino a medio terminar. Los Pomar pasaron a ser parte de nuestra familia. El gordo depre que no tenía laburo, las nenas que quizás en sus dibujos escondían el secreto de un drama familiar, y la señora que aparentemente era víctima del maltrato de un marido desquiciado, que para colmo se había comprado un revolver no hacía mucho... Algo había pasado o estaba por pasar… aunque al final la película tuvo un final de lo más idiota, como si Lost después de tanta ida y vuelta en el tiempo resultara ser el sueño del gordo Hurley…

O por ejemplo el caso de Sandro. ¿Estaba por zafar o estaba por zarpar? Y ahí tenían a un pobre diablo muerto de calor en la puerta del Hospital Italiano de Mendoza, micrófono en mano repitiendo como un mantra el último parte médico del “Gitano”. Ahora lo habían vuelto a operar por una bacteria que le estaba comiendo sus relucientes pulmones. Era lógico. Después de todo ¿quién se le iba a animar a los anteriores? Podridos, repletos de tabaco, nicotina y alquitrán, un asco. Como siempre en estos casos, al final te decían que estaba “estable, pero en estado crítico”, que traducido sería algo así como decir “si sale de esta, es por nosotros los doctores que no somos otra cosa que la encarnación de Dios en la tierra, pero dada nuestra experiencia, capacidad y conocimiento, también les avisamos que puede palmar en cualquier momento”. Por este tipo de cosas es que la secundaria no sirve para una mierda. Porque te habilita para ir a la facultad, que principalmente se ocupa en darte las herramientas para buscar excusas y justificativos a todo aquello que te supera: “Hicimos todo lo posible, pero el paciente estaba muy comprometido y desde un comienzo su estado fue de riesgo permanente”. ¡Y una mierda! Son los doctores los que te dicen “tenemos que operarlo urgente”.Y después sale todo para el culo y aparecen diciendo “y el señor era muy mayor”. ¡Hijo de puta! ¿y para eso fuiste a la facultad de medicina? ¿no era más fácil pedirle el documento al tipo? “Carajo, 85 pirulos, a este mejor ni tocarlo”. Pero no. Los tipos van y meten mano, porque después de todo son cirujanos y ¿qué otra mierda van a hacer durante el día si no operan a alguien? ¿van a leer la Pronto para ver a quién se la chupó esta semana el último gato de moda que fue a mover el orto a lo de Tinelli? No señor. Ellos son cirujanos y operan. Porque la verdad es que nadie llega a la guardia del Fernández diciendo “necesito un quirófano y un cirujano para que me extirpen el apéndice”. Vas porque te duele la panza, pensando que tenés unos pedos atravesados, pero no, resulta que después de que un montón de residentes te toquetean haciéndote ver las estrellas, viene un cirujano y te dice “flaco, tenés apendicitis aguda y tenemos que operarte cuánto antes”. Te entregás confiado, te afeitan las pelotas y a dormir un par de horas. Cuando te despertás lo tenés al mismo cirujano en frente tuyo pero ya con otra cara, como que lo ves un poco preocupado. “Cagué”, pensás, “tengo cáncer y me quedan seis meses de vida”, y ahí le preguntás “¿qué pasa doctor”? El boludo este se muerde los labios, imposta una sonrisa y te larga “sabés que al final eran gases nomás”, y vos lo mirás queriéndolo matar, pero cuándo intentás incorporarte para meterle el estetoscopio por el culo te das cuenta de que los puntos te tiran como si te hubiesen pegado un balazo, así que te hundís en la almohada para escuchar antes de desmayarte, “pero de todas maneras te hicimos un favor, el apéndice no cumple ninguna función útil en el organismo, y de paso si algún día decidís irte a vivir a la Antártida ya no tenés que operarte. Un gusto y que sigas bien”. Y todo eso porque en la Facultad de Medicina no existe la materia “Gases”.

Igualmente y para que conste, quiero dejar por escrito un mensaje para mi hija: “Martina, si algún día llegás a leer esto, tené en cuenta que lo escribió un borracho en pleno estado de delirium tremens, así que no te hagás la boluda y cazá los libros, ¡pendeja!”.

Estuve ahí durante un ratazo, hasta que apareció Analía con una bandeja. Traía tostados, papas fritas Lays y Coca Cola Light. La amé profundamente. No hay imagen más hermosa que la de una mujer con una bandeja llena de alimentos en la mano. Se sentó al lado mío y comimos escuchando el parte médico de Sandro.

- ¿Para vos palma? - me preguntó
- Hoy te digo que sí, pero no sé. Espero que no.
- Si a vos no te gusta Sandro
- ¿Y qué tiene que ver? Una cosa es que no me guste y otra cosa es que le desee la muerte. Lo mejor que puede pasar es que zafe pero que no cante más.
- Cuando recién lo operaron un doctor dijo que pensaba que iba a volver a cantar.
- Los doctores no entienden un sorete.
- ¿Cuándo te vas a ir a hacer los análisis?
- No sé
- Negro, tenés que hacértelos. Ya te venció la orden que te dio el doctor. Tenés que conseguir otra orden y hacértelos.
- Ya me los voy a hacer
- ¿Cuándo?
- Después de las fiestas
- Todo el mundo se los hace antes de las fiestas. Pero vos no. Vos tenés que hacértelos “después” de las fiestas.
- ¿Y?
- ¿Y qué?
- ¿Y qué? Justamente, ¿y qué? ¿dónde está escrito que hay una fecha para hacerse los análisis?
- Hace 3 años que no te los haces
- Porque estoy bárbaro
- ¿Qué sabés?
- Yo tengo una gran comunicación con mi organismo
- Sos un boludo
- Conozco sus necesidades
- …..
- Cerveza, Big Tasty y sexo con vos
- Sos un estúpido
- Vení

La agarré de un tirón y la besé. No sé que tiene esta hija de puta que me pone como me pone aún después de 20 años. Los días después de una buena curda y los días que me sube la fiebre, siempre ando alzado. Le metí la mano debajo del camisón y le acaricié el culo. Sonrió, me dio lengua y después se apartó.

- Los chicos – me dijo
- ¿Estamos a tiempo de darlos en adopción?
- Jajaja. No sé.
- Jajaja, estoy hecho mierda
- ¿Te sentís muy mal?
- Estoy cansado

Casi de inmediato apareció Baltazar como todos los días, rascándose la panza y la cabeza. Nos miró y se rió. En sus poco más de tres años de vida, jamás lo había visto levantarse de mal humor.

- ¡Hola Coco! – le gritamos los dos
- Hoda ma, hoda pa, quiedo yogur

Y se fue caminando hacia la cocina a buscar su yogur como todas las mañanas.

- ¿Y Martu? – le pregunté a la flaca
- Duerme
- ¿Cómo puede dormir tanto una persona?
- Es adolescente, vos también dormías así cuando tenías quince años
- ¿Qué sabés?
- Lo sé, todos duermen así a esa edad
- Yo no sé si duermen o si en realidad están en medio de una metamorfosis que de a poco los va transformando en otra cosa.
- Ahí vamos con alguna demencia
- Es verdad, uno va durmiendo horas y horas y horas, y cada vez que uno se duerme va mutando un poco más, hasta que un día te despertás convertido en un verdadero adolescente.
- Martina “ya es” adolescente.
- No, todavía le falta un cacho. El día que abra los ojos con ganas de asesinarnos, ese día va a ser una adolescente.
- ¿Qué decís? Yo nunca quise matar a mis viejos
- Sí quisiste. Lo negás porque ya creciste y te parece una locura.
- No. Lo niego porque no me pasó.
- Nunca deseaste que se murieran tus viejos
- Jamás!
- Mirá vos. Pensar que yo, entre los quince y los diecinueve lo deseé todos los días. Hasta que se murió mi viejo.
- ¿Y después no te sentiste para el culo? – me preguntó
- No. Para colmo en el caso de mi papá te diría que la muerte fue lo mejor que pudo haberle pasado. Estaba hecho mierda, sufriendo como un animal, una cagada. Pero cuando se murió, lo quería tener vivo.
- Viste

Volvió Balta, le dimos el yogur y ahí nos quedamos abrazados viéndolo jugar con sus Power Rangers mientras que en la tele se fueron sucediendo Yo Gaba Gaba, La Casa de Mickey Mouse y Rollie Pollie Ollie. ¿Aquella personita desearía mi muerte algún día? Supuse que sí y no se me movió un pelo. Las manadas siempre se renuevan. Pero mientras tanto, como decía He-man, “yo tengo el poder”…

…Y llovió. Así que a la tarde no tuvimos ninguna culpa cuando nos metimos en la cama, sin tener que pensar qué íbamos a hacer con los chicos para entretenerlos. Los fines de semana, en casa, cuando llueve, mamá y papá se van a dormir…

Brindo por el diluvio universal y el ruido de las gotas de lluvia pegando contra la pared de nuestra habitación.

Fin

SOMOS

2009-12-10T19:09:00.001-08:00

Los seres humanos, al final del día, no somos más que un puñado de recicladores defectuosos, capaces de transformar los más exquisitos manjares, en la más espantosa y repugnante mierda.

PREOCUPADO

2009-11-07T12:54:00.000-08:00

Menos palabras, más silencio. Más odio y resentimiento. La violencia sin razón y el desentendimiento. Angustia gris, y esa sensación de opresión en el pecho. Los sueños rotos, la falta de ganas, la fe perdida y la muerte de la esperanza. Otra vez fuimos engañados. Engatuzados por un puñado de promesas falsas. Apuñalados por la espalda. Violados, callados y usados en pos de la democracia. Nos hablan del pasado, para justificar el presente, pero nadie se preocupa por el futuro. Ni siquiera nosotros. Y el futuro no será otra cosa que las consecuencias de lo que consentimos y de nuestra pasividad. Estamos apichonados, hablando en voz baja y haciendo caras raras. Morisquetas preocupadas y gestos que tratan de expresar lo que las gargantas asfixiadas no se animan a gritar. El mundo sigue y nosotros nos quedamos. Estamos atorados, empantanados en una batalla permanente, fomentada por quienes debieran garantizar la convivencia. Pobres contra ricos parece ser la nueva consigna, cuando en realidad debiera ser “pobres y ricos contra ellos”. Contra los que nos mal gobiernan, contra los que utilizan el poder para robarnos a todos sin ningún tipo de distingo. Y cada vez que roban, el pobre es más pobre y el rico es menos rico. La cosa no pasa por lo que se tiene, sino por lo que uno es. Ellos, son los ladrones, y nos están igualando en la miseria y el desasosiego, en el hastío y el desánimo. Debiera darles vergüenza. ¿Acaso es tan difícil intentar igualar en la virtud? Regalan dinero a cambio de votos. Promulgan leyes a cambio de favores y traiciones. Dibujan índices y silencian medios en un intento vano y desesperado por construir una nueva realidad. Una realidad falsa que, a base de insistencia y prepotencia, creen, convertirán en una realidad real. En un nuevo régimen. Solo les falta crear una frase emblemática que los defina frente al mundo. El equivalente Kirchnerista a la nefasta: “Los Argentinos somos derechos y humanos”. Porque además de ladrones, son mentirosos.

A VER SI ENTENDÉS

2008-07-10T07:31:00.000-07:00

Buscalo. Tomate tu tiempo y buscalo. Y no pares de buscarlo hasta encontrarlo. Porque si lo vas a buscar sin ganas, entonces no lo busques y quedate sin tenerlo, sin mejorar un poco tu vida.

Y cuando lo encuentres, tocalo, olelo, acaricialo, observalo, degustalo por fuera, porque lo que tenés en tus manos es quizás una de las piezas musicales de la historia del rock, más valiosa e increíble que puedas imaginar.

Abrilo con cuidado y concentrate en el booklet. Las fotos, las caras, los nombres que le corresponden a esas caras. No lo vas a poder creer. Un recital. El último recital. La despedida. El mundo nunca más los volvería a ver así. En estado de gracia. Sobre un escenario. Ardiendo. Haciéndole vivir a la gente una experiencia intransferible.

En eso que estás a punto de ver y escuchar, no hay maquillaje, ni modelo anoréxica devenida en cantante pop. Ahí no vas a cruzarte con un monito negro saltando con cara de malo jurando ser un gangsta asesino. No hay efectos especiales, ni toneladas de luces, ni pantallas de leds para realzar nada. Porque estos tipos, hace más de treinta años atrás, ya sabían que no hay nada mejor que la realidad de lo real. Y los vas a ver medio sucios y volados y felices y tristes, pero fundamentalmente los vas a sentir geniales.

Porque la genialidad si bien no puede transferirse en sí misma, es tan generosa, que permite que cualquier mortal la disfrute como a un manjar.

Y cuando hayas terminado de darte cuenta de todo lo que la suerte y el destino están por regalarte, sentate cómodo y con la certeza de que nadie te va a romper las pelotas. Acá no hay otra. Esto se ve de un saque o no se ve. Al menos la primera vez DEBE ser así. Nada de celulares, nada de mujeres, nada de hombres (si sos mujer o puto), nada de hijos, nada de nada. Otra cosa: esto no se acompaña con soda, con gaseosa, café ni mate, ni té. Esto va con whisky o vodka.

Apretá play y respirá hondo. No sabés lo que daría por estar en tu lugar. Por volver a ser desvirgado de la misma manera. No saber lo que viene, lo que me espera. Por volver a ingresar en un terreno desconocido pero fascinante.

Después entregate. No te queda otra. Y hacelo sin temor, ni preocupación. Estos tipos te van a secuestrar durante un par de horas de todo lo que ya viste y escuchaste. Te van a tirar el salvavidas para rescatarte de la rutina, de las preocupaciones y de las responsabilidades. Te van a mostrar un mundo diferente. Y cuando digo esto último, lo digo en forma literal. Porque hace más de tres décadas atrás, el mundo era un lugar muy distinto y estas eran unas de las bestias que lo dominaban. Y te están invitando a presenciar la forma más elegante de abandonar el trono. Con grandeza, dignidad y honor.

Me olvidaba, estoy hablando de The Last Waltz, el recital despedida de The Band, filmado por Martin Scorssese. ¿Te parece poco, o ya entendiste?

POLITICOS

2008-07-01T09:15:00.001-07:00

Las mismas caras todos los días, desde siempre
Políticos, incansables parásitos, demonios
Burocráticos enemigos del pueblo, seres sin patria
Sin vergüenza ni bandera
Hombres y mujeres imposibles de respetar,
Hombres y mujeres sin honor
Cobardes esclavos de sus transas
Gurkas dispuestos a venderse a cualquier precio

Qué estás esperando para gritarles en la cara?
Qué estás esperando para dejarlos sin palabras?
O es que te tienen demasiado entretenido?
Demasiado sedado, demasiado dormido?

Se visten con sus trajes y se arreglan el pelo, con tu plata
Se cambian los dientes y se ponen nuevas teas, con tu plata
Comen en Puerto Madero y cagan en sus pisos que alquilan con tu plata
Y con tu plata no hacen nada de lo bueno que deberían hacer

Sienten y piensan como dioses de alguna fábula maldita
No asumen sus responsabilidades
Y tienen lenguas veloces para la mentira y la excusa
Ciegos de la obvia realidad, voraces comerciantes de la esperanza
Los políticos son la porción más vergonzosa de la democracia
Son la inspiración más indicada y el nutriente más efectivo
Para los viejos amantes de la nefasta historia pasada

Qué están esperando para llenarse de gloria?
Qué están esperando para alcanzar la victoria?
O es que están demasiado mal acostumbrados?
Demasiado gordos, demasiado confiados?

UN DIA MENOS DE VERANO

2008-04-25T11:42:00.000-07:00

Estábamos muy duros.
El resto se había quedado en la playa, pero nosotros tres no podíamos dejar de pensar en darnos un saque, así que nos fuimos a mi departamento a encerrarnos como Dios manda en estas circunstancias. Hacía calor, era verano y Mar del Plata reventaba de gente. Gente en el agua, gente en la arena, gente de varios colores, blancos, negros, marrones, rojos, en fin, mucha gente y entre todos no lograban generar algo más interesante que un par de rayas de cocaína recostadas sobre un plato. Así que nos fuimos a la mierda.

- Boludo con lo de ahora se acaba todo – comenté
- Tranqui, esta noche lo veo al Tano – me calmó Dani - ¿me acompañás?
- A qué hora?
- Siete, siete y media.
- Vamos
- Yo no puedo ir – dijo Leo
- No calienta ¿tenés guita ahora? – le preguntó Dani
- Sí
- Dame

Leo sacó unos billetes de la malla y se los entregó a Dani.

- ¿Vos tenés Manu?
- Yo puse por él antes de ayer – le dije
- Ok. Entonces vos tenés que poner más – le dijo Dani a Leo
- No tengo más
- Ves que sos un forro! Siempre lo mismo con vos loco! Te hacés el boludo con la guita pero después tomás como el mejor. – le dijo Dani
- Buen, boludo, qué querés que haga? Mañana te doy
- Ok. Pero hasta mañana no tomás
- No seas pelotudo – dijo Leo
- Hasta mañana no tomás
- Cortála Dani – dije
- Me tiene hinchado los huevos. Eso sí, después anda duro hasta las pelotas.
- Mañana te doy.

Seguimos caminando, subiendo el Parque San Martín esquivando a la multitud que bajaba hacia Playa Grande repletos de bolsos, esterillas, sillitas y heladeras. Playa Grande se estaba yendo al carajo. Desde que habían abierto más zonas públicas había dejado de ser lo que había sido. Grasas. Demasiados grasas embadurnados con bronceadores de mala calidad. Grasas fritos al sol. Si existía la Grasa de las Capitales, seguramente estaba debajo de una sombrilla verde del otro lado de la cuerdita blanca.

Llegamos al edificio y el portero nos miró raro. El tipo sabía todo. Sabía que estábamos zarpados y sabía que estábamos yendo por más. Ni siquiera nos saludó. El piso relucía, así que pisé fuerte para soltar un poco de arena. En el ascensor la ansiedad se hizo insoportable y le pegué una piña en el brazo a Dani.

- La concha de tu madre – me dijo tirando un manotazo a mis huevos
- Paren boludos, este ascensor se va a caer a la mierda – dijo Leo
- Yo la trabajo – dije
- Te quedó whisky? – preguntó Dani
- Whisky y cerveza
- Yo quiero whisky – dijo Dani
- Yo quiero cerveza – dijo Leo
- Yo quiero merca – dije yo

El departamento estaba desordenado y olía mal. Había botellas vacías por todos lados y ceniceros llenos hasta en el piso.

- Lo que no tengo son puchos.
- No boludo, no jodás! – dijo Dani
- Yo tengo – dijo Leo
- Ves forro y vos todavía lo criticás – le dije en joda a Dani
- Dale boludo

Dani y Leo fueron directamente a mi habitación. Yo fui hasta la cocina, busqué un plato, tres vasos y una botella de cerveza fría.

- Tomen. – les di todo y busqué mi billetera en uno de los cajones. Saqué la Mastercard, la bolsita y me senté en la cama. – pasame la silla.

Leo me la alcanzó. Apoyé el plato en la silla y vacié la bolsita sobre él. Algunas pepitas rebotaron y cayeron fuera del plato. Los dedos de los tres se pusieron a pescarlas. Algunas terminaron en nuestras narices y otras en nuestros paladares. Nos miramos todos al mismo tiempo.

- Yo ya tengo ganas de cagar – dijo Leo
- Andá boludo – le dije
- Me clavo una mini y voy, dale
- La pija! – gritó Dani – Una mini las pelotas! Si él toma una mini, tomamos una mini los tres.
- Uy loco! – le dijo Leo
- Uy loco, nada! Siempre hacés lo mismo. Siempre querés sacar ventaja.
- Vamos a hacer algo – intervine – vos vas al baño y mientras tanto yo la corto. Nadie toma nada y listo. No rompan las pelotas.
- Apurate – dijo Dani

Ni bien Leo entró al baño me puse a cortar dos líneas largas y finitas, al tiempo que Dani enrollaba un billete conteniendo la risa.

- Sos un hijo de puta – susurró
- Dale, clavatela

Dani esnifó con fuerza y una de las líneas desapareció. Después pasó el dedo por el plato y se lo chupó. Inmediatamente después yo hice lo mismo y me puse a trabajar y a desparramar para un lado y para el otro, de modo de evitar que Leo sospechara algo. Pero Leo no era ningún boludo y cuando nos vio se dio cuenta de todo.

- Son dos soretes – acusó
- Sentate boludo. Mirá lo que te preparé.

Dani, le pasó el billete y Leo se la metió hasta la manija. La dividió. Mitad por una fosa, mitad por la otra. Y obviamente, después, pasó el dedo por el plato y se lo chupó.

- No tenés una birome – me preguntó Dani
- Qué te pensás? Que tengo una librería?
- Así es una mierda, se queda un montón en el billete – dijo Dani
- Saben lo que escuché el otro día? Que se hizo un estudio no sé dónde y dio que el 85% de los billetes tenían restos de merca. – dijo Leo
- No habrán hecho el estudio en tu billetera? – dijo Dani

Nos reímos y seguí laburando el plato. Armé seis líneas finitas y largas, bien largas y después las volví a cortar por la mitad. Doce rayitas decoraban el plato. Dani me pidió la tarjeta de crédito. Chupé de uno de los bordes y él chupó el otro.

- Ché boludo! Yo estoy pintado? – se quejó Leo
- Vos vení y chupame la pija. Tomá, chupá ahí - le señaló Dani
- Qué buena que está! Este Tano es un conchudo. ¿de dónde la saca? – dijo Leo
- Yo arranco – avisé y me metí dos rayas al hilo. La mierda que estaba buena. – voy a cagar.

Entré al baño resignado. Sabía que iban a sacar ventaja, pero no me importó. Abrí el botiquín y saqué un papelito que tenía escondido dentro de un paquete de antibióticos. Me senté a cagar y mientras cagaba cargué dos veces mi meñique y aspiré. Para terminar lo cargué una vez más y me lo pasé por toda la encía. Cerré el papelito, me lave el culo, guardé el papelito entre los antibióticos y salí. Fui directamente a buscar la botella de whisky y unos cuantos hielos. Leo y Dani estaban con la televisión encendida tratando de ponerse de acuerdo sobre quien estaba más cogible, si Susana Gimenez o Moria Casán.

- Trajiste whisky, sos un genio – me dijo Dani
- Y, cómo vienen? – pregunté
- Loco esto es de primera ¿te sirvo? – preguntó Dani
- Con tres hielos – le dije
- Vos a quién te cogerías? A Moria o a Susana – me preguntó Leo
- A ninguna, son dos viejas chotas
- Pero si tuvieras que elegir – insistió
- A Moria. La debe chupar mejor. Dicen que los trabas son excelentes peteros.
- Dale boludo! En serio.
- Qué se yo. Ya te dije, a Moria. Además no es algo tan importante como para que me digas “en serio”.
- Sí, boludo. Porque el 90% de los tipo a los que le pregunto me dicen lo mismo que vos. Que se cogerían a Moria.
- Y? – pregunté
- Y nada, no entiendo. Susana tiene más rating que Moria, no entiendo.
- Pero qué mierda tiene que ver que la gente prefiera ver en la tele a una, pero cogerse a otra. Es ridículo. Este pibe está loco. Estás loco man. – dijo Dani
- Estoy re – loco! – rió Leo antes de ir sobre el plato. Sácate. Dos adentro. – No sé, son cosas que se me ocurren pensar. Y ya pensar es una mierda.
- Leo, callate – le dije.
- Yo siempre creo que las minas que aparecen en la tele son todas putas – dijo Dani
- Obvio – dijo Leo
- Bueno, en algo estamos los tres de acuerdo. ¿qué mierda están viendo?
- No sé, esta ciudad del orto tiene dos canales y para colmo a la tarde y en verano, está todo el mundo en la playa. Así que te ponen cualquier cosa. – dijo Dani
- Esa no es la serie del angel ese de mierda que protege a la gente? La de papá Ingals – pregunté.
- Sí boludo, ahí está! ¿a culál de las dos Ingals se cojerían? ¿a la cieguita o a la pecosa? – preguntó Leo
- Yo a la pecosa – aseguré
- Yo a la cieguita, así mientras me la cojo puedo mirar la tele sin que se de cuenta. – dijo Dani
- Ja! Eso está bueno. Entonces yo también me cojo a la cieguita. – dijo Leo
- Yo no te la presto – dijo Dani
- Y yo no te presto a Laurita – dije
- Vayanse a la mierda! Me cojo a la chiquitita y listo, que hasta la debe tener más cerradita y todo. – dijo Leo

Los tres nos reímos con fuerza. El whisky estaba de primera. Etiqueta Negra. Fuerte. Difícil de pasar, pero exquisito. Y la merca no se podía creer. Terminamos las doce rayitas y de inmediato me puse a trabajar sobre otras doce. Chiquitas, lindas, para que la cosa durase. Para seguir estando ahí. Los tres. Hablando. Mamándonos. Creyendo que todo era posible y genial, hasta la más estúpida de las estupideces. Qué más se podía pedir? Qué más podíamos querer?

- Te diste cuenta que acá en Mar del Plata hay pocos telos – dijo Dani
- Ni idea – dije
- La otra noche estuve dando vueltas con la flaca por todos lados y ni mierda. Me la terminé garchando en el auto, en la escollera norte.
- Me estás jodiendo. Te la fuiste a coger al lado del puerto? – pregunté
- Sí, boludo. Estaban todos los pescadores re chotos, cagados de frío y yo dándole masa como el mejor. Vení con eso – Dani se metió dos rayas y me pasó el plato.
- Imagináte ir a pescar ahora, así como estamos – dijo Leo
- Nos matan. Viste que los pescadores son re canutos, que no quieren que nadie grite, que nadie hable, que nadie haga bardo. Los pelotudos piensan que los pescaditos van a andar escuchando lo que pasa fuera del agua. Los odio. – dijo Leo
- Los peces tiene orejas, o sea, escuchan.? – pregunté
- Más vale idiota, ¿cómo no van a tener? – dijo Dani
- Qué se yo! Yo a los peces me los como.
- A vos te gusta comer bagres – me cargó Dani
- Ah bueno, porque la flaca es modelo – lo chicaneé
- La flaca está rebuena, boludo - se defendió.
- Ya sé, te estoy jodiendo.
- Mañana llega la prima. Te quiere conocer
- Decile que nos venga a ver – propuse
- Ya le dije
- No tiene otra prima? – preguntó Leo
- No. Tiene un hermano, que si querés te puede romper el culo – dijo Dani
- Ni loco. Seguro que a vos ya te lo rompió, así que debe tener Sida – le contestó Leo
- Che boludo, qué vamos a hacer mañana? – pregunté
- Nada, vamos a tocar – dijo Leo
- Sí, pero hay que ver la lista de temas, cómo nos vamos a vestir, todo – dije
- Yo iría a fondo – propuso Dani – algo bien fuerte. Tocaría las canciones más al palo. Onda que la gente no entienda nada. Imagináte. Pensá que vamos a tocar de día y en la playa, y después de Hugo Varela.
- Ese tipo me hace cagar de risa. – dije
- Es un genio – dijo Dani
- Toma? – preguntó Leo
- Qué se yo?
- No sé
- Porqué si toma le podemos llevar un poco para pegar buena onda – dijo Leo
- Vos te pensás que le voy a llevar merca a Hugo Varela? – dije
- Qué tiene? Está bueno. Yo una vez tomé con el Caballero Rojo – aseguró Leo
- Con quién? – preguntó Dani
- Con el Caballero Rojo. El de Karadajian – dijo Leo
- Con ese? – preguntó Dani
- Sí boludo. Un fenómeno. Vivía a la vuelta de la casa de mi tío y un día el tipo estaba tan pero tan duro que desapareció. Se encerró en la habitación un rato y cuando salió, estaba disfrazado de Caballero Rojo y puso el disco de Titanes en el Ring, y se puso a gritar que la Momia no tenía aguante y que Karadajian era un negrero, hasta que apareció la mujer y nos echó a todos a la mierda. – contó Leo.
- A Karadajian le cortaron una gamba, no? – preguntó Dani
- Sí, por el faso – contestó Leo
- Che, boludo, en serio ¿Qué vamos a hacer mañana? Pónganse media pila – dije
- No me rompás la pija. ¿cómo querés que nos pongamos las pilas ahora? – dijo Dani
- Tiene razón Manu, dejáte de joder – lo apoyó Leo
- Son dos nabos.
- Pero boludo, ni que fuéramos a tocar en River – dijo Dani
- Qué tiene que ver? Si vamos a tocar toquemos bien – insistí
- Ya tocamos bien. Hace años que tocamos y tocamos bien. Hacé la lista que quieras, vamos y la tocamos – dijo Leo
- Tomá, calmate – me dijo Dani alcanzándome el vaso lleno de whisky y hielo.

En la tele seguían desfilando los gatos en un típico programa de verano. Playa, mar, bikinis, nada. La gente se paraba detrás de los entrevistados para salir en televisión, agitando cartelitos. “Laferrere”, “Wilde”, “Remedios de Escalada”. Cero glamour. Los tres veníamos a veranear a Mar del Plata desde que éramos chicos pero era notorio que aquello no podía durar mucho más tiempo. Lamentablemente cada vez éramos menos. Algunos elegían Pinamar, otros Punta del Este. Yo, a pesar de todo, sentía que no podía despegarme de esa ciudad. Ignoraba muchísimas cosas, pero sabía perfectamente que deseaba pasar los últimos años de mi vida en Mar del Plata.
Le pegué un trago al whisky, pasé el dedo por el plato y empecé a cortar lo último que quedaba. Las últimas doce rayas. Dani se paró, bajó el volumen de la tele y puso un cd con nuestras canciones.

- Loco, ¿cómo mierda es posible que no pase nada con nosotros? - preguntó – escuchá cómo suena. No hay muchas bandas que suenen así.
- Y para colmo los temas están buenos – dijo Leo
- Están excelentes – dije
- Y entonces qué mierda pasa? – volvió a preguntar Dani
- No sé. Habría que tocar más, moverse más, romper más las pelotas. Los tipos que llegan son los que más insisten, los que apuestan todo a fondo. – dije
- Y hagamos eso – dijo Leo – metámosle con todo.
- Dale – le dije a Leo, señalándole el plato. Ahí fue.
- Hagamos eso – volvió a decir Leo – vayamos a fondo
- Leo, ninguno de nosotros tres va a ir a fondo jamás. Somos demasiado cómodos, demasiado burgueses – dije - ¿vos nos ves cagándonos en todo para intentar llegar a algo con la música?

Leo no dijo nada.

- Yo no – dijo Dani – me encantaría, pero no tengo los huevos para dejar la facu
- Ahí tenés – le dije a Leo
- Yo tampoco dejaría la facu, pero igual creo que podemos darle un poco más duro.
- Eso sí – dije
- Pasado mañana viene un amigo que trabaja en La Capital para hacernos un reportaje y sacarnos unas fotos, para el diario del Domingo. – dijo Dani.
- Dónde tocamos? – pregunté
- En Waikiki – me recordó Dani
- Está bueno – dije
- Está buenísimo – dijo Leo - ¿no me digan que no estaría bueno dedicarse a esto? Tocar todo el tiempo, salir de joda, minas
- Dani, decile a la flaca que traiga a la prima – le pedí
- Boludo, una vez que te conozca no te va a soltar ni loca. Está enamorada. Va a venir mañana, pasado mañana, olvidate. Además tiene pinta de cojedora a full.
- Genial.
- No la volviste a ver a Ceci? – me preguntó Leo
- No
- ¿Qué cagada, no?
- No sé, ya fue.
- Traé para acá – pidió Dani. Le alcancé el plato.
- Yo tengo ganas de volver con Romi – dijo Leo
- No seas boludo – le dije
- Qué querés que haga? No me la puedo sacar de la cabeza.
- Te recagó Leo. Se fue a Uruguay con otro chabón – le recordé
- Ya lo sé, pero qué querés que haga, estoy hecho mierda
- Manu, te acordás cuando fuimos con la flaca y Ceci al departamento de mi vieja que estaba con faja judicial. – dijo Dani
- Qué noche!
- Sacamos la faja y nos metimos. Estaba todo perfecto, morfamos ahí, chupamos y cuando llegó el momento nos dimos cuenta que no teníamos forros – contó Dani
- Estuvimos dos horas buscando forros en Buenos Aires – dije
- Dos horas! No había por ningún lado. Y nos pusimos re locos porque se nos iba a enfriar la cosa. Farmacias, kioscos, nada, hasta que de pedo conseguimos.
- Yo me metí en la pieza de tus viejos – le dije – la del espejo. ¡qué culo que tenía Ceci, Dios mío! Me acuerdo que me la senté encima y mientras le dábamos no podía dejar de mirar el espejo. Te juro que me acuerdo de ese culo y se me para.
- Te hacés la paja pensando en Cecilia? – preguntó Dani
- Siempre
- Qué hijo de puta! – dijo Leo
- A ¿porqué vos no te pajeas pensando en Romi? – le dije
- Hasta yo me pajeo pensando en Romi – dijo Dani
- Sos vivísimo! – le dijo Leo
- Buen, boludo, pero te pajeas o no te pajeas pensando en Romi? – insistí
- Más vale, si está buenísima. Mirá, el otro día llamé una puta y cuando vino le dije que se pusiera un vestidito de Romi que tengo en casa. Te juro que fue como volver a cojérmela.
- Ah, estás enfermo! – dijo Dani
- No boludo, estuvo buenísimo – dijo Leo
- Entonces ponete de novio con la puta. Al menos ya sabés a que se dedica – le dije.
- Qué forro que sos – me dijo dolido.
- Buen, no te calentés
- No me caliento, pero ya fue. Tampoco es para andar enrostrándomelo todo el tiempo.
- Che, no quieren llamar unas putitas – dijo Dani
- Yo estoy re duro, no se me para ni a ganchos – dije
- Yo no conozco a ninguna acá en Mar del Plata
- Yo tampoco, pero le digo a mi mucama que se venga con un par de amigas – propuso Dani
- Tu mucama es puta? – preguntó Dani
- Decime qué mucama no es puta. ¿quieren o no?
- Por mi sí
- Si tienen ganas – dije
- La joda es que no hay más merca – dijo Leo – nos va a pegar un bajón de la gran puta. ¿Porqué primero no lo llamás al Tano?
- Loco, me dijo siete, siete y media
- Pero qué sabés, capaz tiene algo y nos habilita – insistió Leo
- Escuchame una cosa. Hagamos algo. Aguantemos hasta ir a lo del Tano y que las minitas vengan tipo nueve – propuse
- Ahí está – dijo Dani
- Ok. Tipo nueve? Llamálas boludo – dijo Leo.

Dani se paró, buscó su celular y salió de la habitación. A los dos minutos volvió.

- Listo – dijo – A las nueve están acá
- Le dijiste que no se vengan disfrazadas, no? – pregunté
- Qué?
- Y sí boludo, es un papelón. Se llegan a cruzar con alguien y me prenden fuego.
- No me rompás las pelotas Manu. Te ven todos los días dado vuelta como una media y te preocupas por cómo van a vestirse las boludas estas.
- Bueno, pero que entren por el ascensor de servicio.
- Sos un racista – dijo Leo
- Chupame la pija – le contesté
- Bueno loco, terminemos. Una cosa, si alguno chupa el plato con la lengua lo cago a trompadas. Pasamos el dedo y nada más. – advirtió Dani
- Ok
- Ok

Nos turnamos y cada uno se tragó sus dos últimas líneas. Después, como caníbales desesperados pasamos los dedos por el plato. Hambrientos adictos. Leo, al final, agarró el plato y lo chupó como si fuera la concha de Romi. Dani le pegó un par de trompadas en el brazo y los dos se fueron a caminar un rato. Apagué el equipo, miré el desorden, las botellas vacías, los ceniceros llenos y pensé que quizás por unos mangos más las mucamitas aceptarían limpiarme el departamento. Sin dudas lo harían. Así que salí al balcón y me quedé apoyado en la baranda observando a la multitud que aún poblaba la playa. Un día menos de verano, pensé. Estaba pasando demasiado rápido, a toda velocidad. Respiré profundo y me pregunté cuánto tardaría en llegar el bajón. No importaba. Todavía tenía mi reserva en el baño, junto con los antibióticos.

BAR

2008-04-23T14:16:00.000-07:00

Nos sentamos en una de las mesas del bar y pedimos dos cervezas.
Nadie sonrió. Ni ella, ni nosotros. Pero ella estaba mejor que nosotros.
Por empezar tenía un buen par de tetas y una buena cola parada y turgente.
Pero no había dudas. Nadie estaba haciendo uso de todo aquello.
Y es que la cosa es simple. Y ya lo descubrió Freud: la pija sana a las mujeres.
Las hace más felices. Las completa. Las llena. Las mujeres sienten que si nadie se las coje, no pueden ser felices. En realidad no es que “sientan” que no pueden. Simplemente no pueden. Una cosa no va sin la otra. Y esta, era una de esas. Pero al final nos trajo las cervezas y eso es todo lo que al menos nosotros podíamos esperar de ella. Lo que hiciera con sus agujeros no era nuestro problema. Fumamos y seguimos tomando. Dos, tres, cuatro, cinco cervezas en total. Y nos emborrachamos. El decía que había estado toda una noche en el living del departamento de Charly García tomando whisky, merca y cantando No voy en Tren, Voy el Avión con un piano de juguete. Y yo decía que no le creía ni una palabra. Me contó que durante toda esa noche varios vecinos de Charly tocaron el timbre, pero no para quejarse. Simplemente entraban para cantar y tomar merca con ellos. Me dijo que algunos vecinos lo habían confundido con Ale Sergi y le habían pedido autógrafos y que él había firmado. Lo miré y noté el parecido, así que comencé a creerle el cuento. Me entusiasmé y siguió hablando. Pero después dejé de creerle otra vez. Todo lo que contaba ya lo había contado Sergio Marchi en su libro. O Charly hacía siempre las mismas cosas una y otra vez o este hijo de puta se sabía el libro de memoria. Nos quedamos ahí sentados tres o cuatro horas discutiendo, tomando y fumando. Para él la mejor banda de la historia del rock eran los Who y para mí Fleetwood Mac. A decir verdad los Who me parecían excelentes, pero nunca habían sido una banda pareja. Demasiados discos y no tantas buenas canciones. Le conté que a mi mujer los Who le habían dejado de gustar el día que se había enterado que Pete Townshand se calentaba mirando pendejitos en bolas, pero él me juró que aquello no era más que una mentira. Pero cuando le pregunté cómo sabía que era una mentira, no supo qué decir. Me dijo que la música no podía juzgarse en función de las preferencias sexuales de sus creadores o algo así, y le dije que tenía razón. Aunque si es verdad lo de los chicos, creo que definitivamente habría que partirle una de sus guitarras en la cabeza y dejarlo desangrar hasta la muerte. Los dos coincidimos en que la pena de muerte era necesaria más allá de que implicara matar a un par de inocentes cada tanto. Siempre y cuando ese par no fuéramos nosotros. Y en algún momento pedimos la cuenta. La histérica se había ido y otra apareció con el papelito. Esta se reía y te miraba a los ojos haciendo muecas y gestos cómplices, por la cantidad de botellas que había sobre la mesa. A esta seguro la estaban atendiendo. Y no tenía ni tan buenas tetas, ni tan buen culo, pero se la veía feliz, completa y relajada. Alguien se la estaba cogiendo, y bastante seguido. Me la imaginé en la cama y a pesar de estar borracho, algo, aunque muy tímidamente, se movió por ahí abajo. Antes de salir, le pedí el teléfono, pero ella se rió y se fue dándome la espalda.

PROFESIONALES

2008-04-07T07:06:00.001-07:00

Agarro la Rolling Stone, me siento en el inodoro y la hojeo.
Es la que tiene a Pity en la tapa, pero lo que me llama la atención es la nota dedicada a otro patético personaje: Britney Spears.

Nada de lo que leo me sorprende o me agrega nueva data. La otrora chica ideal, se transformó en la nueva chica infernal, en lo que nadie esperaba, ni imaginaba. Y si bien, probablemente, esta nueva versión de BS venda menos discos, también sea, seguramente, la responsable de éxitos editoriales sin precedentes basados en el morbo y el resentimiento. Existe un hermoso placer en verla caer. Pero más allá de esto, la chica sigue en el juego, sigue en el negocio del entretenimiento, sigue facturando y nosotros (y esto es lo más grave) seguimos consumiendo su basura. Primero fue su música. Ahora su decadencia.

Pero ¿qué les pasa a todos estos imbéciles que después de conseguir éxito, fama y dinero, se dedican a renegar de lo que alcanzaron.

¿Será que realmente creen que sus vidas son miserables e insoportables?

¿Creerán que lo que a ellos les toca es la parte “difícil” del juego?

¿O será que al fin de cuentas, no se trata más que de un puñado de pendejos malcriados, chiquilines irresponsables y engreídos?

Quizás sería adecuado, para terminar de una vez por todas con esa asquerosa especie de exhibicionistas del exceso, regalarles una temporada en un “todo excluido”, o sea, viviendo la realidad del 99,9% de los seres humanos: una vida chata y anónima, condimentada con un trabajo de mierda, un jefe de mierda, un sueldo de mierda, ropa de mierda, un auto de mierda, un futuro de mierda, sin éxito, ni fama, ni dinero. Sin gente que te adore y que se cague encima durante una noche entera para estar primeros en la fila de tus recitales. Una vida repleta de responsabilidades e inundada de tentaciones imposibles de alcanzar. Una existencia sin asistentes, ni secretarias, ni personal trainer. Sin masajistas, ni garúes, ni paparazzis, ni dealers, ni abogados. Sin nada. Solitos ellos frente al mundo.

¿Porqué será que estos estúpidos no valoran lo que tienen?

¿Porqué será que necesitan ser públicamente obscenos?

¿Creerán que su “status” de artistas es sinónimo de impunidad?

¿Creerán que son artistas de verdad?

¿Creerán que ellos son de verdad?

Imagen prefabricada. Música descartable compuesta por encargo por productores efectistas y sin profundidad. Pasos de baile editados para MTV (alguien vio Man Ester de Nelly Furtado…¿si eso no es prefabricar un artista, entonces qué es?), voces de dudosa calidad e interpretaciones almibaradas, filtradas y retocadas en estudios de grabación capaces de hacer pasar por cantantes a Paris Hilton o a, nuestra más autóctona, Nati Orebro.

Y digo: ¡Mierda! Tengan un poco de vergüenza ajena. Sean agradecidos. Tengan la generosidad suficiente como para, al menos, seguir alimentando la fantasía, la farsa. Eso es ser Profesional.

Ya no importa resto. Por más que se esfuercen en hacernos creer que son auténticos artistas, ya sabemos lo que son.

El problema no es ver a un payaso haciendo de payaso. El problema es ver a un payaso queriendo hacernos creer que puede interpretar a Hamlet.

Ante la pregunta ¿ser o no ser?, SEAN. Sean profesionales y continúen con sus payasadas. No es tan grave como para que se depriman o intenten suicidarse. El día que se asuman como lo que son, verán que no hay nada de malo en quedar en la historia como entretenidos payasos del mundo del espectáculo.

Ya lo digo un viejo y sabio claun: es solo rock and roll, pero me gusta.

Sykman 07

CONTINUAMENTE

2008-04-01T12:32:00.000-07:00

Entumecido, pálido
Falto de motivación y siempre cansado
Harto.
Demasiada gente a mi alrededor que no suma
Gente con la que debo transcurrir, dejar hacer, no juzgar
Y no juzgar, es, no amar
No juzgar, es, no pensar, no reflexionar, no adherir, ni despreciar
No juzgar, es, indiferencia
La falta de creatividad en las personas me subleva
Lo obvio puede llegar a enloquecerme
Los mismos paisajes, las mismas naturalezas muertas
Los mismos comentarios, las mismas sonrisas estúpidas
Pero la estupidez se fortalece con la edad
Y la mala noticia es que todos estamos creciendo,
Continuamente.

MARÍA

2008-01-29T10:06:00.001-08:00

Había una vez una mujer que se llamaba María. Como la Virgen y como la Puta.
Vivía frente a mi casa, en Berazategui y la tipa estaba loca de remate. Caminaba por el barrio maldiciendo y escupiendo a todo el que se le cruzaba en su errático camino, hablando en checoeslovaco y mirando siempre al cielo.

Pero resulta que la loca estaba buenísima. Morocha, alta, con buenas tetas y buen culo, siempre impecable, como recién bañada. En verano salía a caminar vistiendo solamente una pollera cortísima, que dejaba ver sus piernas talladas y perfectas, y una musculosa blanca bien ajustada a sus pechos redondos y carnosos.

El hermano de María, era un hijo de puta que nunca había trabajado y simplemente se dedicó a esperar. Dejó pasar el tiempo hasta que sus padres murieron, y cuando los pobres viejos creparon, hizo su negocio. Encerró a María en una de las piecitas de la casa y la mantuvo dopada haciéndola coger con todo aquel que estuviera dispuesto a pagar el precio justo.

Todos en el barrio debutamos con la loca María o con lo que quedaba de ella. Una especie de boba sin voluntad, despatarrada sobre un viejo colchón, ya no tan limpia ni impecable.

Decían por ahí, que cada tanto el hermano también le daba y aparentemente fue así que la loca aprovechó para degollarlo. Después, ensangrentada y desnuda, se sentó en el cordón de la vereda sosteniendo un pedazo de vidrio. Uno a uno los habitantes del barrio se fueron acercando a María hasta rodearla conmovidos. Pero María estaba re loca y como siempre, comenzó a escupir y a maldecir en checoeslovaco.

Cuando llegó la policía, ella estaba trepada a un árbol tajeándose los brazos con el pedazo de vidrio. Entonces vinieron los bomberos que con mucho empeño lograron hacerla volver a la tierra hecha un enchastre descomunal.

A los pocos meses, María volvió a su casa, pero ya no se dejó ver por el barrio. Algunos, por las noches, iban a espiarla, pero nunca nadie logró ver nada. María vivía en total oscuridad, en absoluto silencio, recluida. Quizás, tratando de comprender porqué Dios le había reservado un destino tan tremendo y macabro. Quizás, mirando el cielo inalcanzable, negro y oscuro. O quizás, sencillamente se quedaba por ahí sentada, sin entender nada de nada.

INCOMPATIBLES

2007-10-19T11:22:00.000-07:00

Me preguntó porqué se nos hacía tan difícil la convivencia y no supe que responderle. Supuse que simplemente hay personas capaces de lograrlo y otras que no.

- Somos dos egoístas – le contesté
- Yo no soy egoísta
- Sí, y yo también. Los dos somos egoístas
- Yo no soy egoísta
- Bueno
- Te lo digo en serio. No me contestes como a una loca
- No ves? Eso es ser egoísta. Ser incapaz de permitir que las cosas no sean como vos decís que son. No te considerás egoísta, entonces la mirada del otro no vale nada, por más que vea lo que vos no ves en vos.
- Y vos? ¿Porqué sos egoísta?
- Porque soy incapaz de serte fiel. Quiero cojerme a todas las minas que me cruzo y con la mayoría lo hago. Pienso en mi, en mi deseo y me cago en vos y en hacerte mal. Y no es que no te quiera, porque te amo, pero soy así; primero yo y después yo.
- Yo nunca me cogí a nadie
- Está bien
- Está bien?
- Qué querés que te diga? Gracias!
- No sé, pero “está bien”.
- Cris, yo me tengo que ir. Si querés a la noche la seguimos, no sé, ahora no puedo.

La besé en la mejilla húmeda, me di media vuelta y desaparecí. Estaba harto, de responder preguntas. Todos los días eran lo mismo, en plan de tratar de salvar la pareja y la verdad era que a mi ya no me importaba. Qué sentido tiene salvar algo que ya no tiene salvación. Esas cosas nunca resultan. Cuando una pareja está podrida uno puede maquillarla, pero bajo la superficie siempre prevalecerá la podredumbre. Por otro lado yo ya había comenzado a ser cruel con Cristina y sinceramente no se lo merecía, a pesar de que aquella crueldad me llenaba de placer. Verla llorar y suplicar lejos de conmoverme, me regocijaba. Sabía que le estaba haciendo daño, pero no podía evitarlo. El gran error había sido irnos a vivir juntos. A partir de ese momento todo había cambiado. Empeorado, mejor dicho. Por empezar dejamos de encamarnos todos los días, aniquilando el deseo. Antes, cada vez que nos veíamos nos echábamos un polvo. Un polvo al que habíamos estado esperando durante días y frente al cuál ninguna excusa tenía probabilidades de éxito. Conviviendo la cosa había cambiado. Cualquier pretexto era válido para apiadarse del otro y dejarlo para otro momento. Total ¿qué podía pasar? El problema es que cuando uno puede hacer algo teóricamente en cualquier momento, inmediatamente deja de hacerlo con frecuencia. Y así fue que de a poco fuimos cogiendo cada vez menos. Sin embargo yo, necesitaba mantener el deseo vivo y fue así que comencé a rodearme de amigas, compañeras y amantes capaces de motivarme constantemente. Ahora “esperaba” estar con ellas y no con Cristina. Cristina se había convertido en mi mucama, o más bien en mi esclava.

Subí al auto y marqué el número de Flavia, una pendeja millonaria que vivía en un tres ambientes en plena Recoleta. La mina estaba peleada con toda su familia, pero no se hacía problemas por nada. Tenía guita en el banco y todos los meses su papi, le depositaba una mensualidad que le permitía no tocar su dinero y hasta podía ahorrar unos cuantos mangos. Flavia iba al mismo gimnasio que yo y nos habíamos conocido en una clase de aeróbic. Tenía 28 años y era una máquina de coger.

- Qué estás haciendo?
- Nada, vení – me ordenó
- Estoy yendo
- Pero es tarde
- Se me complicó un poquito
- Otra vez esa boluda no?
- Fla…
- Qué pasa? Si es una boluda. Sabe que te venís para acá cada vez que podés y sigue rompiéndote las pelotas. Es una boluda o no?
- Un poquito – me reí
- Apurate Pablo, me estoy metiendo en la ducha. Te espero.

Aceleré como un condenado. Qué putas son las minas, pensé. Pensar que Cristina había sido igual. Adónde se había ido aquella Cristina? Adónde se había ido aquel Pablo? Ya no existían. Dejé el auto en la cochera de Flavia y subí. Cuando entré al departamento pude escuchar la ducha y la voz de Flavia cantando. Me desnudé. Ví un plato con varias líneas de cocaína servido en la mesita ratona y me metí una raya. Aleluya. Abrí la puerta del baño ahí estaba bajo la ducha, enjabonada, como una diosa escurridiza. La agarré de las tetas y comencé a besarla.

- Al fin llegaste hijo de puta. Viste lo que te preparé?
- Sí…estuviste cocinando….muy rico todo
- Ya le diste?
- Obvio negra
- No me esperaste, sos un choto
- En todo caso vos tampoco me esperaste a mi

Se rió y me metió la lengua hasta la garganta. Nos estuvimos toqueteando un rato, calentándonos pero los dos sabíamos que ni en pedo nos echaríamos un polvo en la bañadera. Demasiado dura e incómoda. Demasiado agresiva. Nos secamos y en pelotas fuimos hasta el living. Flavia se metió un par de líneas y yo terminé lo que quedaba. Pasamos los dedos por el plato, nos llenamos la boca de merca y nos besamos entumecidos lengueteándonos mutuamente, buscando restos de coca uno en la boca del otro. Fui al baño y cagué rápido. Cuando volví, Flavia estaba cocinando de nuevo.

- Ya está Fla…
- Un poquito más y listo
- Sos tremenda
- A vos también te encanta
- Justamente por eso. Aflojemos
- Vení

Y fui y nos quedamos ahí enroscados frente al plato, cortando líneas de distintos largos y grosores, con dedicación adicta y compulsiva. La merca tiene eso. Aunque trates de evitarlo, si la tenés cerca termina enredándote, acaparando toda la atención. Cuando quisimos acordarnos estábamos tan duros que nos costaba hablar. Serví dos whiskys con hielo para bajar un poco y al minuto tuve que servir dos más. Después nos tiramos en el sillón y pusimos la tele. Flavia quería seguir con la merca pero la frené a pijazos. Si había algo que le gustaba más que la cocaína, eso era la pija. La cogí fuerte, casi con bronca y ella gritó también con fuerza. Y mientras la cogía arrodillado sentí ella agarró un hielo y comenzó a pasármelo por el culo. Al principio sentí un poco de vergüenza pero no dije nada. Menos mal. Cuando finalmente logró meterme el hielo en el agujero conocí una nueva dimensión de placer. A los pocos segundos acabamos juntos, fuera de control. Me paré y fui hasta el baño a buscar una toalla goteando agua por el ojete. Me senté en el inodoro, hice fuerza y largué lo que quedaba del hielito. Hija de puta, pensé.

- Tomá, te llegó un mensaje – me dijo Flavia alcanzándome el teléfono - ¿querés un poquito más?
- No, a mi servime un whiskicito

El mensaje era de Cristina. “Me voy” leí en la pantalla. El estomago se me estremeció.

- Qué te pasa?
- Se va Cristina
- Y? Tan mal te hace? Si es una boluda
- Qué sabés vos?
- Tomá – me alcanzó el whisky

Flavia volvió sobre el plato y yo me quedé ahí tirado tomando lentamente tratando de entender algo de lo que estaba sucediendo. En la televisión estaban pasando una vieja película de John Wayne y me acordé de los Sábados de Súper Acción, de mi niñez en Berazategui y supuse que en esa época nadie me hubiera imaginado en pelotas, con el culo congelado y junto a una millonaria adicta a la cocaína a la que, a esta altura, le daba lo mismo estar conmigo o con un osito de peluche de Taiwán. Me paré y comencé a vestirme.

- Qué puto sos, ya te vas
- Me tengo que ir
- Te vas a ir a buscarla a esa forra no? Hija de puta de mierda
- Flavia, pará un poco…mirá cómo estás. Te está sangrando la nariz.

Le dejé mi pañuelo y me fui. Mientras bajaba me miré en el espejo del ascensor. Estaba cansado, ojeroso y con la barba crecida. ¿Qué estaba haciendo? Cristina me estaba liberando y sin embargo… Llegué al subsuelo y volví a tocar el octavo. A la mierda con Cristina. Era el pasado, un mal habito, una costumbre moribunda.
Abrí la puerta y ví a Flavia cortando unas líneas.

- Haceme dos. Gruesas y largas. Y después la cortamos
- Te quiero mucho

Flavia trabajó unos minutos y me dio paso. Me puse en cuclillas y esnifé las dos líneas, una por cada fosa nasal. Después me dejé caer otra vez en el sillón. Quedaba un poco de whisky así que lo tomé. Flavia terminó lo que quedaba en el plato y se vino conmigo. La película seguía ahí, prácticamente donde la había dejado.

- Qué buena que está esta merca – me dijo
- No empecés. Está buenísima pero basta. Vine a verte y lo único que hicimos fue tomar.
- No fue lo único que hicimos
- Ya sé, pero casi. A ver si entendés, estoy mal, ando raro y con esta mierda dando vueltas me voy a sentir peor
- Por el bajón
- Por el bajón, ya sé que va a ser terrible, me voy a querer tomar hasta el jabón en polvo
- Hagamos un porrito, para ir bajando. Yo también estoy re zarpada. No puedo quedarme quieta.

Fuimos hasta la habitación, nos tiramos en la cama y armé un fasito gordo, para compartir. Encendimos el aire acondicionado y lo fumamos con calma.

- El mes que viene me voy a Europa ¿querés venir?
- No puedo, yo “tengo” que laburar
- Me voy dos meses. Veníte, no seas tonto
- Fla, la gente normal trabaja. Yo sé que es un concepto que no dominás demasiado, pero te juro que es cierto.
- Qué pelotudo que sos! Yo sé lo que es trabajar. Yo trabajé con papá
- Bueno no te calentés. Te estoy molestando.
- Vení, por favor…vos sabés que yo te puedo bancar todo. Yo con vos la paso bien.
- Yo también la paso bien con vos, pero no puedo.
- Pensálo.

El porro nos ayudó a bajar y descansamos un buen rato metidos en la cama, tapados hasta el cuello. Ese aire acondicionado te ponía los pelos de punta. El teléfono nos conectó ferozmente con la realidad. Era Cristina.

- Te mandé un mensaje ¿lo viste?
- Sí
- Y cómo no me llamaste?
- Cortále – dijo Flavia
- Con quién estás? Con esa pendeja, ¿no?
- Cris
- Cómo no me vas a llamar, después del mensaje que te mandé? Cómo podés ser tan frío?
- Cris, ¿para qué me mandaste el mensaje? ¿para que te llamara o para avisarme que te ibas?
- Por las dos cosas!
- Bueno, ¿dónde estás?
- En casa
- En “tu” casa?
- No. No dije en “mi” casa. Dije en casa.
- Yo no entiendo más nada
- No puedo irme así nomás. Vos sabés que no puedo. Tenemos que hablar…
- Hace meses que venimos hablando..
- Jajajajaja, es una boluda – dijo Flavia
- ¿Qué dijo?
- Nada
- Que soy una boluda
- No dijo nada
- Yo la escuché
- Y si la escuchaste ¿para qué preguntas?
- Boluda! Te dije boluda!
- Pará Flavia!
- Boluda!
- Pará!
- ….
- Cris?....Cris?
- ….
- Sos una estúpida. Cortó
- Qué hacés?
- Me voy Flavia, me voy. La mina está mal y vos la bardeás como un animal. Al pedo
- No tenés que ir
- Tengo que ir, me siento para el orto.

Antes de llegar a casa compré un par de cervezas heladas. A Cris le gustaba la cerveza. A pesar de que el departamento estaba en penumbras, pude verla acurrucada en el sillón del living. Me acerqué y me senté junto a ella. Al lado del sillón había dos bolsos con algunas de sus cosas.

- Cris trae cervecita ¿querés?
- Sí – dijo sin levantar la cabeza
- Mirame Cris
- No. Estoy desfigurada. Estuve llorando desde que te fuiste.
- No vale la pena Cris. Mirá lo que somos. Somos un desastre.
- Yo te quiero
- Yo también te quiero, pero no alcanza
- Tiene que alcanzar
- No. Seguramente nos vamos a querer toda la vida, pero eso no quiere decir que podamos estar juntos.

Levantó la cabeza y me miró. Estaba desfigurada. Hinchada. Colorada. La besé y fui hasta la cocina a buscar un par de vasos y el destapador. Volví, serví la cerveza y le alcancé un vaso a Cristina. Tomó un buen sorbo. Lo necesitaba. Después se dejó caer sobre mi hombro y apoyó su mano en mi pierna.

- Yo ya no sé vivir sin vos Pablo. No puedo irme
- Cris, si no te vas vos me voy a tener que ir yo
- Pablo por favor, no me dejes. Todas las parejas pasan por este tipo de cosas. Todo el mundo tiene crisis.
- Es que yo no quiero crisis, negra. Quiero pasarla bien. Hacer lo que se me dé la gana sin dar explicaciones
- No podés vivir así
- Sí que puedo. Y no solo puedo. Quiero vivir así. No me interesa que puedan pensar que soy un desastre o un inmaduro. Me chupa un huevo. No quiero casarme, no quiero hijos, no quiero demasiadas responsabilidades en el laburo, no quiero estar todo el tiempo con una misma persona. No quiero nada de todo eso que seguramente querés vos.
- Pero qué tiene de malo amar a alguien y querer formar una familia? Tener un proyecto en común
- No tiene nada de malo y probablemente el anormal sea yo. Pero esta anormalidad me encanta. Me da libertad.
- No te entiendo
- Ya lo sé. Somos incompatibles.
- Hoy me dijiste que éramos egoístas. Acá el egoísta sos vos.
- No tengas dudas. Yo soy egoísta porque quiero todo para mí. Pero vos también sos egoísta porque me querés todo para vos. Y eso no puede ser.
- Vos la querés a esa pendeja?
- Me la paso por el culo Cristina. Por el medio del culo.

Después no dijimos nada más. Los dos estábamos cansados. Ella de llorar y de pedir explicaciones y yo de verla llorar y de dar explicaciones. Se lavó la cara y la ayudé con los bolsos. Quedamos en que durante la semana volvería a buscar el resto de sus cosas. Paramos un taxi y se fue. Antes de volver a mi departamento me quedé mirando como se alejaba el auto durante unos segundos. Cristina finalmente se había ido. Me duché y me tiré en la cama. No quería saber más nada de nadie. El teléfono sonó un par de veces pero no atendí. Era Flavia. Seguramente seguía enroscada en el plato, caminando de un lado al otro y hablando sola, construyendo cada vez líneas más finas y cortas, raspando con más fuerza el papel, pasándose los dedos por la encía y tratando de detener la hemorragia de su nariz inútilmente.

De alguna manera tenía que encontrarle la vuelta a ese viaje a Europa. Decidí dormir, descansar y volver sobre el tema al otro día. Pero en ese momento puse mi cerebro en off.

“I can feel it coming in the air tonite….”

2007-10-04T10:50:00.000-07:00

Marta tenía las mejores piernas de la división. Y sin dudas las mejores tetas. Yo prefería sus tetas a sus piernas, pero ella mostraba más sus piernas. Las camisas blancas del uniforme, siempre estaban a punto de reventar para dar paso a un acto de exhibicionismo involuntario, sin embargo, aquellos pequeños botones, aunque cansados y abrumados por la presión, nunca fallaron en su tarea contenedora.

Conocimos a Marta cuando, quién sabe porqué motivo, en tercer año la pasaron a nuestro curso, y como era de esperar, inmediatamente todos comenzamos a revolotear a su alrededor. Marta tenía mejor sentido del humor que cualquiera de nuestras “viejas” compañeras, y daba la impresión de no temerle a nada. Ni siquiera al sexo. Y eso, a mediados de los 80 era algo atípico y maravilloso.

Llevaba el pelo corto y a pesar de no ser muy bonita, su aspecto era interesante, inquietante y hasta abrumador. Marta era una mina de contacto. No dudaba en agarrarte la mano, en abrazarte, en darte un masaje o en besarte tiernamente la mejilla por alguna razón que ella considerara valedera. Marta prefería siempre estar rodeada de hombres y los hombres preferían siempre rodear a Marta.

Por aquel entonces yo estaba saliendo con Irene, una petisa fuertona que cursaba primer año, también en el Pellegrini. Irene estaba buenísima. Buen culo y unas tetas hermosas, no muy grandes pero perfectas, producto de alguna matriz divina reservada solo para unas pocas privilegiadas. Irene sabía que yo era hambre para mañana y conocía mi reputación con las mujeres a través de una amiga en común que en su momento nos había presentado, pero igualmente no podía evitar adorarme en forma incondicional. Después de todo, yo era su primer amor y eso me hacía correr con cierta ventaja.

Nos habíamos puesto de novios un nueve de enero en Mar del Plata mientras escuchábamos “In the air tonight” de Phil Collins, que, como no podía ser de otra manera, terminó transformándose en nuestra canción. A los pocos días ella tuvo que volver a Buenos Aires y durante el siguiente mes y medio sólo nos mantuvimos en contacto por cartas. Volvimos a encontrarnos en Marzo y a los pocos días su padre falleció repentinamente en frente suyo en manos de un aneurisma asesino. Atravesar ese episodio juntos siendo tan chicos puso a nuestra relación en un nivel desconocido para la mayoría de las personas de nuestra edad. Irene fue la primera persona que quise, fuera de mi familia, en mi vida.

Marta y yo no tardamos en hacernos amigos y compinches. A los dos nos gustaba reírnos y tomarle el pelo a la gente y podíamos pasar horas hablando de música, cine o teatro. Estaba claro que si alguien tenía alguna posibilidad con ella, ese era yo.

La primera vez que Marta e Irene se cruzaron fue en una fiesta del Pellerock. Yo estaba con Irene pero eso a Marta no le importaba, y cada vez que podía, o quería, se me acercaba para hacerme algún chiste o directamente para hacerme cosquillas...

- ¿Qué le pasa a esta boluda? – me decía Irene

- Nada petisa, quedáte tranquila – le decía yo

- Es una puta

“Dios te oiga”, pensaba yo.

Para pasar mejor la noche, habíamos llevado varias petacas de whisky y con un par de amigos terminamos muy borrachos, vomitando en la vereda. Y mientras Irene lloraba asustada, Marta me sostenía la cabeza, bajo un diluvio sacado de una película de cine catástrofe. La gente corría desesperada escapándole al agua y como pude metí a Irene en un taxi para no escucharla más. Marta se quedó conmigo bajo la lluvia, en silencio, sosteniéndome la cabeza hasta el amanecer.

- Esa hija de puta te quiere coger – fue lo primero que escuché decirle a Irene después de aquella noche.

- Y qué querés que haga?

- Vos estás conmigo

- Pero vos no querés que nos acostemos

- No es que no quiera, tengo miedo.

Y era comprensible. Pero gracias al efecto marta, Irene empezó de a poco a desprenderse de sus miedos.
Entonces cada vez que estábamos solos en casa, nos metíamos en mi cama casi en pelotas. Ella en corpiño y bombacha y yo en calzones. ¡Qué piel tenía la petisa! Suave, virgen, jamás tocada, una fantasía hecha realidad. Y ahí nos quedábamos besándonos, acariciándonos, explorándonos con intriga y ansiedad. Disfrutaba levantándole el corpiño y sentir la tibieza de sus perfectas tetitas en mi pecho. Ella entonces empezaba a frotarlos con fuerza sobre mi sabiendo el placer que me causaba. Sus pezones se ponían duros como dos diamantes perfectos y filosos y era imposible no besarlos y morderlos y acariciarlos en éxtasis. Irene gozaba tanto como yo y la idea de estar solos en casa comenzó a obsesionarla. De pronto, cada vez que nos veíamos me preguntaba: “Podemos ir a tu casa?”.

Y generalmente podíamos. Mis viejos casi nunca estaban y cuando andaban por ahí, no demostraban demasiado interés en lo que sucedía en mi habitación. Irene se puso cada vez más atrevida y si bien no entregaba el rosquete, se las arreglaba para generar una previa interminable y extremadamente placentera. A la petisa le encantaba meterse en la cama a franelear por horas y ella solita, un día, llevó mi mano a su conchita reluciente. Mientras la pajeaba ella se deshacía en unos extraños gemidos agudos “uff, uff”. Ni “ay”, ni “ah”, ni un carajo…lo de ella era el “uff, uff”.
Como era de esperar, no tardé en meterle lengua. El flujo de Irene, resultó con los años, ser el más sabroso de todos los que probé. Me gustaría poder describirlo con exactitud. A ver. No era totalmente ácido. Era más bien agrio y su consistencia era absolutamente líquida, no como otros que pueden ser más densos y hasta espumosos. Un líquido transparente y perfecto que podías tragar como un vaso de agua cristalina. Y lo más interesante do todo era su olor, que no era un “olor”, sino un perfecto aroma a Irene. Aquel flujo olía a Irene. Me refiero a su piel. Era como oler su estómago o su espalda. No había nada violento, agresivo o pesado en él. Trabajar por ahí abajo daba verdadero gusto.

Irene aprendió rápido y al cabo de unos cuantos encuentros terminó siendo una obrera dedicada y responsable. Se ponía boca abajo y me pedía que bombeara sobre su culo duro y adolescente. La excitaba sentirme rígido e inquieto como un taladro y hacía que la abrazara tomándola de las tetas y que la ayudara a girar el torso para poder besarme. Y cuando sentía que estaba a punto, en un movimiento rápido se daba vuelta y comenzaba a pajearme con sus pequeñas manos. Siempre me pedía que le acabase sobre el vientre para después abrazarme y revolcarnos en el semen tibio y pegajoso. Me acuerdo y se me para.

Pero hasta ahí llegaba Irene. Y yo me quería matar porque vivía esperando el día que nunca terminaba de llegar. Pero, por otro lado, estaba tranquilo porque estaba seguro de que con Marta todo sería más sencillo. De a poco fui llevando nuestras carcajadas a charlas más serenas e íntimas. Le confesé que mi relación con Irene no estaba pasando por un buen momento…

- Pero si están siempre juntos – me decía ella

- Si, pero andamos mal…- le contestaba yo, sin saber muy bien qué decir

Entonces mis días transcurrían entre los encuentros con Irene y las mentiras que intentaba meterle en la cabeza a Marta. Y cuando no estaba con una, estaba con la otra. Y cuando no me estaba revolcando con la petisa, me estaba pajeando con la tetona. Pocas veces en mi vida me sentí tan débil. Me costaba arrancar el día temprano, estaba flaco y muy ojeroso. Un domingo por la tarde me senté a ver la tele con mi viejo y sin que lo esperara él me sacó el tema:

- ¿Qué vas a hacer con estas dos pibas?

- Espero que de todo y con las dos.

- Por lo que yo veo vas bien con una y mal con la otra. Tenés que organizarte.

- Pero no puedo. Irene está todo el día encima mío. No me deja en paz.

- Mentile. Decile que el fin de semana que viene tenés algo que hacer con nosotros y listo. Salís con la otra y ves qué pasa.

- Qué se yo!

- Mirá, es ridículo que te estés preocupando. Estas dos pendejas no son nada en tu vida. No te prives de hacer lo que tenés que hacer. Las cosas las tenés que vivir ahora, porque el que no las vive de soltero las quiere vivir de casado, y esos siempre terminan siendo pobres tipos. Haceme caso. El quilombo hacelo ahora que podés, porque después todo se complica demasiado.

Así que tomé coraje y al otro día antes de salir al recreo tomé a Marta del brazo y la invité a salir.

- El sábado Soda presenta Nada Personal en la Esquina del Sol ¿querés venir?

- Estaría buenísimo, pero no vamos a conseguir entradas

- Yo consigo

Soda Stereo no era lo que yo lo prefería escuchar pero sabía que a Marta le fascinaban, y por otro lado, conocía al encargado de La Esquina del Sol, con lo cuál tenía la entrada asegurada. Durante el resto de la semana no pude pensar en otra cosa que no fuera en Marta y para fogonear la idea de mi crisis de pareja, me mantuve lo más distante que pude de Irene.

- Qué te pasa? – me preguntó al fin

- Nada, estoy embolado porque el sábado me tengo que ir a Quilmes a ver a mi tía y tenía ganas de que fuéramos al cine.

- No importa, vamos el domingo ¿dale?

- Ok – qué linda que era Irene. Tan chiquita.

- ¿Hay alguien en tu casa? ¿podemos ir un ratito?

La petisa no me daba tregua. Era como si quisiese mantenerme descargado todo el tiempo.

Fui caminando hasta la casa de Marta y de ahí tomamos un taxi. Marta sabía que yo estaba de trampa y por primera vez la noté impaciente, nerviosa. No importaba, mientras no se le desinflaran las tetas por mí podía morirse. La miré y pensé “grande Martita, te viniste en camisa”. No hay dudas al respecto: no hay nada más excitante que abrirle la camisa a una mujer con buenas gomas. Ir descubriendo de a poco todo lo que Dios nos puso en el camino, es algo divino. Rozar casualmente los pechos que suben y bajan al ritmo acelerado de la respiración equivale a ser testigos de un milagro. Abrazarlas con la camisa abierta y desabrochar el corpiño, bueno, hay que vivirlo para saber a qué me refiero. Todo lo demás que pueda ofrecer una mujer tetona, es la yapa. Realmente me cuesta describir lo inútiles que resultan las mujeres chatas. No hay imaginación en el mundo capaz de suplantar la magia de dos buenas tetas turgentes.

Cuando llegamos al lugar la tomé de la mano con firmeza y encaré al tipo de la puerta que tenía una lista en la mano:

- Luis Sucasas – le dije

El tipo miró la lista y me dijo “pasen”.

Amén hermanos. Las puertas del Cielo se abrieron ante nosotros y aunque lo intentó, María Magdalena, no pudo evitar su sorpresa y admiración ante mí. El resto de los estúpidos mortales agolpados frente a la otra entrada debieron reprimir su instinto asesino, aunque no lograron esconder su envidia y resentimiento.

Por aquel entonces Soda no era taaaannnnn tremendamente cool como lo son ahora, pero ya sabían cómo hacer las cosas. Televisores cono imágenes aleatorias tirados por ahí, música de fondo que ibas a escuchar por la radio meses después, un par de promotoras repartiendo alguna boludez y mucho famoso suelto. Oscar Moro, Calamaro, Nito Mestre, Fito y Fabi, en fin, todos.

Fuimos a la barra, pedimos unas cervezas y nos quedamos por ahí dando vueltas, mirando todo sin poder creer dónde estábamos. Marta estaba entregada y cada vez que podía me agarraba la mano o me hablaba al oído rozándome la oreja con su boca carnosa. Tenerla cerca, tan cerca era algo imposible de tolerar. Y en uno de sus acercamientos la tomé de la cintura y nos besamos. Un beso, beso, ni un pico ni una mierda, un beso. Húmedo, desprolijo, violento, voraz, lenguetero. Teníamos que demostrarnos que sabíamos de qué se trataba.

Cuando empezó el recital me apoyé en la pared y Marta se apoyó sobre mi, obligándome a rodearla con mis brazos por la cintura. Las canciones estaban buenas y todos bailaban y aplaudían, pero nosotros no podíamos desprendernos. Más me excitaba yo, más presión hacía ella. Y a medida que pasaban los temas Marta movía su culito al compás de la música, en un juego sexual, rítmico y primitivo. Después de la última canción se dio vuelta y volvió a besarme. La apreté contra mi para que me sintiera bien duro.

- Vamos – me dijo

Tomamos un taxi hasta su casa y cuando nos bajamos yo pensé que me moría. Estaba que me explotaban las pelotas. Me latían y dolían como si me las hubiera aplastado un elefante. En la puerta del edificio volví a besarla y me quedé esperando que abriera la puerta.

- Luis, no vas a subir

- ¿Cómo?

- Está mi mamá

- Bueno, no importa, vamos a casa. Mis viejos no están, es acá nomás.

- No, no, pará. No pasa por ahí. Vos y yo podemos vernos, salir, estar como hoy, pero nada más.

- Pero, ¿porqué?

- Porque sos un pendejo que lo único que busca es ponerla. Sos un pendejo divino y me encantás, pero sos muy pendejo. Me hubiera gustado conocerte dentro de algunos años, agarrarte más calmado y no tan alzado… ¿qué se yo? Dejemos que pase el tiempo…veamos qué pasa.

- Marta

Me besó, abrió la puerta y desapareció. Suspiré, encendí un cigarrillo y empecé a caminar. La noche estaba tremenda, viva, una noche de mediados de los ´80 repleta de adrenalina y gente irrepetible. Se había terminado el miedo y todos creíamos que éramos protagonistas de una época especial. La gente había vuelto a creer en la felicidad y el sexo revoloteaba cada esquina. Hombres y mujeres. Mujeres y hombres. Sexo. Sexo sin amor, ni culpas. Sabía que aún era chico para vivir lo mejor que ofrecía ese momento la Argentina pero no quería dejar de intentar conseguir al menos una porción de magia para mi. Tenía que pensar en algo. Y tenía que hacerlo rápido. Caminé y pensé.

Cuando llegué a casa me senté en el videt y me mojé las pelotas endurecidas y frustradas. Después, cuando estuvieron más fresquitas me la agarré con tristeza y empecé a pajearme pensando en Marta y extrañando a Irene. El domingo la llamé y cambié los planes. A la mierda con el cine. “Venite ya mismo a casa”, le dije y ella obviamente aceptó. Y mientras la esperaba busqué el vinilo Face Value de Phil Colins y lo puse en la bandeja. Cuando sonó el timbre dejé caer la púa en el tema uno del lado uno convencido de que aquella tarde, finalmente, iba a ser una tarde muy especial.

“I can feel it coming in the air tonite….”

Fin

JUEGOS

2007-09-02T07:33:00.001-07:00

JUEGOS

Verónica resultó ser una buena compañera. Venía a casa de vez en cuando, comíamos algo y nos metíamos en la cama. Generalmente fumábamos un poco y recién después nos echábamos un polvo. Verónica sabía hacer las cosas. No me había equivocado al conocerla. Como no tenía tetas se desvivía por dar placer de cualquier manera para subsanar su falta. Era de ese tipo de minas que uno suele calificar como “muy putas”. No le decía que no a nada y lo mejor de todo era que proponía cosas. Tenía una batería de juguetes sorprendentes, que yo ni siquiera conocía, y que siempre traía con ella. Algunos estaban muy usados, gastados y a Verónica, no sé porqué, le gustaba compartir conmigo sus “recuerdos”.

- Este me lo regaló Pablo – me dijo un día mostrándome un artefacto diminuto
- ¿Qué mierda es eso?
- Mirá – me dijo – Esto yo me lo engancho en el clítoris y vos con este control remoto lo activás.
- Me estás jodiendo.
- NO! A Pablo le encantaba y a mi también. Lo usábamos siempre, pobrecito, mirá como está. Una noche fuimos a comer afuera y pedimos vino. Cenamos, tomamos una botella y nada. Yo pensaba, éste se olvidó. Pedimos otra botella de vino y ahí empezó la cosa. Cada vez que me metía la copa en la boca, apretaba el control remoto. Sumale a eso el efecto del vino. Para qué! Me volví loca. Así que cuando salimos yo estaba toda, pero toda mojada, era un charco y de tanto jadeo se ve que me descompuse, me bajó la presión y ni bien llegamos a casa me desmayé.
- Pero qué tiene esa cosita?
- Pará! No lo vas a creer. Cuando me desperté, lo tenía a Pablo encima mío, dale que dale.
- Te la puso cuando estabas desmayada?
- Tal cuál!
- Un enfermito.
- No, fue bárbaro, creo que esa noche entre el pituto este y Pablito habré acabado cien veces.
- Ponételo – le propuse
- Ahora me lo pongo, pero vamos a hacer algo. Un juego, una fantasía que siempre tuve.
- Lo que vos quieras – le dije mientras me ponía en pelotas.
- Me vas a matar
- ¿Cómo?
- Vamos a hacer de cuenta que me matás. Qué me disparás.
- Que te disparo?
- Sí. Vos sos un mafioso que venís a buscar unas fotos que me encargaste y nos ponemos a coger, y mientras cogemos hablamos de las fotos. Me las pedís, yo te pido el dinero, vos me lo das y cuando yo te doy las fotos, vos me matás.
- No entiendo
- Claro, me matás, pero en vez de dispararme, apretás el control remoto
- Ah…
- Dale.
- Dale.

Me metí en la cama y me la quedé mirando mientras se desvestía y se enganchaba el cosifai ese en la concha. Después buscó en el cajón y sacó una de sus bombachitas mínimas.

- No quiero que me saques la bombacha
- Puedo soportarlo, no te hagás problema. ¿fumamos un poquito?
- Hoy no. Quiero disfrutar esto sin nada en la cabeza.

Guardé el porrito y me quedé ahí tirado.

- Andá a lavarte los dientes – me ordenó

Siempre rompía los huevos con eso de los dientes, era una especie de manía que no podía combatir, así que fui hasta el baño y me los lavé mirándome al espejo. No pude evitar reírme de toda la situación. “¿qué me habrá visto esta mina?”, pensé. Podía estar con un millón de tipos mejores que yo, y sin embargo ahí estaba, anclada en un dos ambientes contrafrente con un looser total, profesor de geografía, alcohólico y resignado, a punto de ser “asesinada”. Me tiré un pedo.

- Te escuché! ¿es necesario que hagas eso constantemente?
- No sé si es necesario, pero es natural, y sumamente placentero. Si no me los tiro me hacen doler el pecho y pienso que está por dar un ataque al corazón. Además ¿vos no te tirás pedos?
- Alguna vez me escuchaste?
- Tampoco te ví cagar nunca y estoy seguro que…
- Pará! Estamos a punto de hacer el amor, no podemos estar hablando de esto.

Cerré la boca y aproveché para hacerme unos cuantos buches. Qué mierda me venía con eso de “Hacer el amor”. Coger sonaba mucho mejor. Y hecharse un polvo, ni hablar. Era sublime.
Me pregunté a quién se le había ocurrido semejante sinónimo y llegué a dos conclusiones posibles: a un puto o a una mina.

Nos metimos en la cama y me pasó el control remoto. Lo dejé entre las sábanas y me le tiré encima, besándola y acariciándola. Cuánta falta me hacían un buen par de tetas. Cuando le fui a poner una mano ahí abajo me paró en seco.

- Despacito a ver si se sale
- Qué se va a salir si todavía no te la puse – me reí
- No seas idiota Luis!
- Bueno, perdoná

Con suma delicadeza llegué a destino metiendo la mano por el costado de la bombacha. Algo incómodo, pero efectivo de todas formas. Sentí el pituto y empecé a masajearla con cuidado, para que no se saliera.
Nunca en mi vida había conocido a una mina que se mojara con tanta rapidez. Era increíble. Apenas le metías el dedo, podías sentirla húmeda como una esponja y más le dabas, más se mojaba. En lugar del perro de Pablov, esta era la cotorra de Verónica.
Y mientras la tocaba le gustaba ponerse de costado para refregar su culo contra mi cuerpo. El culo de Verónica señoras y señores, era algo maravilloso. Algo de otro planeta. Grande, redondo, duro. Y al menos una vez por semana me obligaba a visitarlo como una viciosa.

Después de acabar por primera vez se puso boca arriba y se la metí. Y mientras yo bombeaba ella sostenía el pituto con dos dedos. Estuve tentado en agarrar el control remoto y darle una descarga, pero me contuve. Acabó otra vez y me dijo “empecemos”.

Así que me puse en personaje y decidí seguirle el juego. No voy a negar que la idea me calentaba y mucho. ¿Cuántas son las veces que un hombre dice “yo a esta la mato”? Pues bien, en cierta forma yo estaba a punto de pasar del dicho al hecho. Me di cuenta de que Verónica estaba muy compenetrada con el asunto y eso la hacía ver más deseable, era como estar de repente, con otra mujer. Se puso de costado enfrentándome. Los dos estábamos enganchados, casi sentados, apoyados contra el respaldo de la cama.

- Qué rápido viniste – dijo la fotógrafa
- Tenía que verte
- Me imagino, sos un interesado
- Te amo – le dije
- No mientas
- No miento, te amo

La fotógrafa me miró y me besó mordiéndome los labios. Yo sentía que estaba por acabar, así que paré de moverme y ella sonrió.

- Qué me trajiste? – preguntó
- Ya sabés
- Dámelo
- No, primero las fotos
- Ves que sos un interesado
- Vos también, dame las fotos
- Ya sabés adonde están
- Me encanta que seas previsible, te voy a extrañar mucho
- Porqué?
- Porque ya viste demasiado

Y ahí nomás apreté el control remoto. Verónica abrió los ojos y se arqueó como si le hubiesen pegado un tiro en la espalda. Gimió diciendo “no, no, que hiciste”. Así que volví a apretar el botón y ella volvió a gemir tirándose arriba mío, agonizando. El efecto de aquel juego fue grandioso. Nunca en mi vida había eyaculado con tanta fuerza. Fue literalmente como inyectarle un “disparo” de leche tibia, mientras nos retorcíamos de placer. Apreté el botón dos veces más en cortos intervalos y Verónica pegó dos suaves grititos encima de mi pecho. Nos quedamos recostados unos minutos envueltos en sudor, flujo y semen.

- Qué te pareció? – me preguntó
- No sé qué decirte. No creo que pueda volver a coger sin hacer esto.
- Es genial viste?
- Ya lo habías hecho? – le pregunté
- Nunca me había animado a pedírselo a nadie. Mil veces me masturbé pensando en algo así, pero nunca lo había hecho antes.
- Y porqué conmigo?
- Porque vos no tenés escrúpulos. Todo te importa una mierda. Serías un pésimo marido, pero estar con vos me divierte mucho.
- Gracias.
- Qué sentiste?
- Poder – le dije – Fumemos – propuse

Y fumamos.

- Otro día lo quiero hacer con un cuchillo – me dijo
- Ok
- Hay una casa de chascos en una galería sobre Corrientes en donde venden unos cuchillos de plástico con la punta rebatible. Tenemos que ir a comprar un par.
- Ok
- Y tenemos que ir imaginando distintas situaciones. O sea, no siempre tengo que ser una fotógrafa. Tenemos que anotar todo en algún cuaderno.
- Ok

“Lindo diario”, pensé. En lugar de escribir mis memorias iba a dejarle a la humanidad un decálogo de perversiones asesino-pornográficas. Un buen legado. Al fin y al cabo con el correr de los siglos quizás terminara transformándose en una especie de Kamasutra del futuro. No había dudas de que iba a ser algo digno de leer y muy, pero muy divertido.
El tema de los roles nunca me había interesado hasta ese momento, pero sabía que Verónica había despertado algo nuevo en mí. El poder de la imaginación. Yo era más bien del tipo que se subía a la montura y cabalgaba hasta acabar sin muchas vueltas. Un disfrute simplemente fisiológico. Pero ahora había conocido otra clase de placer, otra categoría. Un placer sicológico, más profundo e intenso. Sabía que la cosa no había durado mucho, pero después de todo había sido nuestro bautismo de fuego. Los juegos podían ser más complejos, perversos y largos. El hecho de estar pendientes a un determinado estímulo para recién después acabar, abría un sinfín de posibilidades a la hora de contener y prolongar el orgasmo. Me entusiasme.

- A mí me gustaría ahorcarte – le dije
- Ya quisiste hacerlo en lo de Silvia... – sonrió
- Eso fue otra cosa. Hablo de ahorcarte mientras cogemos
- Ya lo sé, Luis. Hagámoslo. No tengo ningún problema. Aprovechemos a hacer todo lo que tengamos ganas de hacer, porque un día nos vamos a despertar y ese va a ser el último día de nuestras vidas.
- Qué?
- Nada, Luis. Que hay que coger mucho
- Ah! Estoy de acuerdo.

Así que al otro día me fui a caminar por Corrientes. Verónica me había dicho que la galería quedaba en algún lugar de la mano derecha yendo de la 9 de Julio hacia el bajo. A decir verdad no me costó mucho encontrar el lugar. En la entrada de la galería había un cartel gigante que decía CHASCOS – MAGIA. Me paré frente a la vidriera y me quedé mirando. Había tres clases de cuchillos. Uno chico, otro mediano y uno más grande. Traté de decidir cuál llevar, pero si no los sostenía en la mano iba a ser imposible saber cual era el más cómodo. Entré y me hice el boludo hasta que quedamos solo el vendedor y yo en el local.

- Disculpame, viste esos cuchillos que tenés en la vidriera. Me gustaría probarlos a ver cuál llevo.
Sin decir nada el tipo se dio vuelta, abrió un cajón y sacó tres cuchillos iguales a los del exhibidor.

- Los podés sacar de las bolsitas. Quiero ver cómo se sienten. – toda la situación me resultaba vergonzosa.
- No hay problema.

Abrió las tres bolsas, y me fue pasando los cuchillos. El más chico era incómodo. Tenía el mango demasiado fijo y no era fácil ni práctico para sostener. El mediano calzaba a la perfección. Y el grandote si bien era cómodo, era ridículamente grande, como el cuchillo de Rambo.

- Sos mago? – me preguntó el tipo.
- Qué? No, no, nada que ver
- Ah. Y para qué lo necesitás?
- Eh...no es eh...para eh...estamos filmando un eh...un corto y bueno hay una escena en donde un tipo apuñala a una mina, y bueno eso.
- Mirá si es para eso, este es el cuchillo que tenés que llevar – me dijo señalando el de Rambo.
- Pero es muy grande...
- Sí, pero mirá.

Lo agarró, y abrió una tapita en la base del cuchillo.

- Ves, esto se abre y en este tubito le metés sangre falsa. Y cuando la hoja se rebate, brota la sangre. Es muy realista

Tuve una erección. De mediana intensidad, pero notoria. Compré el cuchillo y diez tubitos de sangre artificial. El tipo me explicó que después de usarlo había que ponerlo en remojo durante al menos media hora y no sé cuantas cosas más, pero no le presté mucha atención.

Cuando Verónica llegó esa noche y vio el cuchillo sobre la mesa, me abrazó y me besó con entusiasmo adolescente. “Sos un genio, sos un genio” repetía. Nos sentamos en la mesita de la cocina y preparamos el arma con extremo cuidado. Antes de meternos en la cama decidimos probarla. Clavé la cosa en mi mano y un chorro de sangre saltó del cuchillo tiñendo instantáneamente mi piel de un rojo pesado y viscoso. Era muy real. Tuve otra erección y Verónica juró haberse mojado.

- A qué jugamos hoy? – le pregunté
- Yo soy tu amante y nos encontramos en tu casa de la playa. Me hacés ir engañada, haciéndome creer que abandonaste a tu mujer, pero en realidad me hacés ir para matarme.
- Sos una hija de puta. ¿Cómo se te ocurren esas cosas?

Nos desvestimos y nos metimos en la cama. La previa fue corta esta vez. Los dos estábamos ansiosos por probar nuestro nuevo juguete. No era para menos, era el primer juguete propio de “la pareja”.
- Cómo fue que le dijiste? – preguntó mi amante
- Hablé, nada más, no importa.
- No me estás mintiendo?
- Shhh. No digas pavadas

Otra vez estábamos enganchados, prácticamente sentados uno frente al otro. Sin dudas era la postura más cómoda y dramática para ese tipo de situaciones.

- Vamos adentro – propuso mi amante
- Acá estamos bien, relajate
- Pero nos pueden ver – dijo preocupada
- De hecho ya nos están viedo
- Qué decís, si no hay nadie.
- Mirá esa lancha – le dije

Mi amante se dio vuelta.

- Ay, está re lejos, no pueden vernos
- Pero están ahí por algo. Vienen a buscarte
- Qué?
- Que vienen a buscarte – le dije mirándola a los ojos con una frialdad que hasta me asustó a mi.

Después le clavé el puñal en el medio del estómago. Un borbotón de sangre la slapicó. El efecto era demasiado real. Verónica me miró en un éxtasis único y gritó “ay Luis por favor, dále, dale, vení, vení”. La apuñalé de nuevo y acabé tibio y violento dentro de ella, que seguía gimiendo en una agonía fantástica tratando de sacar el puñal de su vientre, como una verdadera moribunda.

- Luis, por Dios! No lo puedo creer – me dijo. Nunca me sentí así, nunca, jamás.
- Yo tampoco. Te juro que si pudiera te la metería de nuevo y te apuñalaría hasta mañana.
- Vamos a bañarnos y a dormir un poco.

Nos bañamos jugueteando bajo la ducha, acariciándonos, mientras nos quitábamos la sangre de encima. Salía fácil con agua y jabón. Después metimos el cuchillo en remojo, comimos algo y nos fuimos a dormir.

- A qué hora pongo el despertador – me preguntó
- A las cuatro te parece bien? Así descansamos un poco.
- Está bien, pero nos bañamos de nuevo y nos lavamos los dientes.
- Dormí Vero, quedate tranquila.

Puso el reloj en hora, y apagó la luz.

FIN

GATITOS

2007-08-25T07:35:00.000-07:00

Levantó el cinturón y me pegó justo en la espalda mientras yo trataba de escaparme. Me tenía harto. Estaba loca y lo único que podía hacer era gritar y estar nerviosa todos los días. Cualquier motivo, hasta el más mínimo, era suficiente para llevarla a un estado de alteración incomprensible. Sus ojos siempre estaban bien abiertos como dos luminarias, intentando detectar la falla, el error, la culpa, la excusa para ir por aquel cinturón.

Intenté abrir la puerta pero estaba inflada de humedad y se trabó. Volvió a darme con todo lo que tenía. Era fuerte. Pegué un tirón y la puerta se abrió. Salí al jardín y me quedé parado, enfrentándola como a un toro desbocado. La espalda me dolía y me costaba respirar por la agitación.

- Vení para acá. No te vas a escapar.
- Chupame un huevo hija de puta.
- A mi no me vas a hablar así, soy tu madre.
- Chupame un huevo – volví a decirle y salí corriendo para la calle.

Marcelo estaba sentado en la esquina tratando de sacar un pedazo de brea para masticar. Me miró sabiendo lo que estaba pasando y se rió.

- Qué te reís boludo!
- Qué te pasa gil?

Me senté a su lado y me recosté sobre mis brazos respirando hondo tratando de recuperar la calma.

- Te juro que la voy a matar.
- Te dio con el cinto.
- Sí, es una hija de puta.
- Querés? – me convidó brea
- Salí con eso!

Nos quedamos en silencio bajo el sol abrasador de enero, sin nada que hacer, sin poder hacer nada. Cada tanto pasaba algún auto, pero nada más. La mayoría de los chicos estaban de vacaciones o se habían ido a sus clubes, pero nosotros no teníamos ni vacaciones, ni club. Eramos dos pobres infelices sin opciones, sin alternativas, anclados en el cemento.

- Vamos para el río – le dije.
- No tengo ganas de pescar
- Yo tampoco, pero no puedo ir a mi casa. Si vuelvo ahora me mata
- Qué hiciste?
- Nada
- Decime
- Vamos al río
- Pero decíme qué hiciste
- No hice nada. Me encontró los puchos
- No los trajiste?
- Vos sos boludo? Cómo voy a traerlos si los tiene ella? Vamos.

Nos pusimos a caminar lentamente buscando la sombra. Las cuadras tenían kilómetros y las chicharras parecían ser lo único vivo a nuestro alrededor. Ni siquiera los pájaros se animaban a volar con ese calor.

- ¿Es verdad que te vas a ir del colegio en la secundaria? – preguntó Marcelo
- Sí, me quieren mandar a Buenos Aires
- Y?
- Y nada, voy a dar mal el ingreso y a la mierda. Se la van a tener que aguantar. Yo de acá no me voy. Vení – le dije

Me siguió hasta la medianera de Laurita y nos asomamos. Estaban todos metidos en la Pelopincho que había pedido Laurita para Navidad. Yo también había pedido una. Todos los chicos lo habían hecho, pero se la habían regalado sólo a Laurita. Nos quedamos mirando un rato. Se reían y se salpicaban mientras el perro ladraba queriendo meterse también. La mamá de Laurita estaba en bikini, divina, alta y robusta, con todo lo que una mujer tiene que tener, pero con un poquito más de cada cosa. Era una mujer que había venido con yapa. Nos bajamos y seguimos caminando.

- La viste a la mamá de Laurita? – le pregunté a Marcelo
- Sííííí
- El otro día me hice una paja pensando en ella. Que la besaba y le tocaba las tetas.
- Yo también, yo también! Como mil veces me hice la paja con ella.
- Y Laurita está linda…
- Te gusta?
- Está linda, no dije que me guste.
- Te gusta! Qué boludo! Como si te fuese a dar pelota! Keko y Laurita! – me cargó

Lo empujé y patié una lata de atún. Marcelo corrió y me la volvió a pasar. Estuvimos pateando la latita hasta que nos aburrimos. Qué mierda todo!

- Keko, Marcelo! ¿adónde van?

Era el Tari. El pibe más malo del barrio. Lo habían echado de 3 colegios y había repetido dos veces quinto grado. Todos le tenían pánico porque sabían que el Tari era capaz de cualquier cosa. Petiso y morrudo. Lleno de cicatrices que era imposible no envidiar y con una sonrisa que ni el Diablo. Tenía una paleta partida a la mitad y cada vez que pronunciaba la “s” te escupía como una regadera. Por esas cosas de la vida, a nosotros nos consideraba sus amigos. La verdad era que si nuestras madres se enteraban que andábamos con él, nos liquidaban.

- Al río – le dije
- Voy con ustedes – se entusiasmó y empezó a caminar dando saltitos.
- Qué estabas haciendo? – le preguntó Marcelo
- Nada, comiéndome los mocos. Estoy cagado de calor. Y para colmo el agua del tanque sale caliente. ¿Tienen cigarrillos?
- No – respondimos los dos.

Algunos aseguraban que el Tari era loco. Que había nacido con algún problema. La verdad era que el padre del Tari era estúpido. Tenía un problema mental y lo único que sabía hacer era sentarse en la vereda a tomar mates y tirarle con la gomera a los pajaritos. Tenía buena puntería. Todos los días mataba una o dos torcazas que dejaba ahí tiradas y de vez en cuando también le pegaba a algún gorrión. Nadie sabía quién era la madre del Tari, pero decían que se había ido después del accidente que había dejado estúpido a su marido. Así que el pobre pibe lo único que conocía era la idiotez de su padre estúpido. Al Tari siempre le lloraba el ojo derecho. Constantemente y al cabo de unas horas, de tanto lagrimear se le formaba una costra de lágrimas secas que le llegaba hasta la mitad del cachete.

Cuando pasamos por el viejo almacén abandonado, el Tari paró de caminar.

- Espérenme acá – dijo y fue hasta la puerta desvencijada. En un abrir y cerrar de ojos entró. Con Marcelo nos miramos y miramos a nuestro alrededor. Sabíamos que ninguno de los dos era lo suficientemente valiente como para meterse ahí. Al fin el Tari salió con algo en la mano.
- Miren pedazo de boludos, miren lo que tengo.

Cigarrillos.

- Es mi escondite. Ahí tengo cosas mías guardadas. Cuando quieran los invito a pasar la noche. Tengo velas y unas mantas viejas.

No dijimos nada, pero asentimos para no parecer tan cobardes.

- Tomen – nos alcanzó los cigarrillos.

Seguimos caminando y fumando con tranquilidad. Ya estábamos a unas cuantas cuadras de nuestras casas y nadie “realmente” conocido podía vernos. El Tari nos contó que había pasado varias noches en el almacén, con sus “cosas” y que nunca había sentido miedo. Decía que era un lugar tranquilo, pero que una vez había tenido que matar a dos ratas que intentaron robarle las galletas que había llevado.

- Las hijas de puta eran valientes y venían chillando y mostrando los dientes. Me querían morder! A una le pegué un gomerazo en la cabeza y se quedó dura, pero a la otra la tuve que correr y la cagué a patadas y cuando se quedó quieta le clavé la navaja en un ojo.

Me lo imaginé al Tari como a un Tarzán luchando con sus ratas salvajes en el medio de aquel almacén a oscuras, iluminado sólo por la tenue luz de una vela, navaja en mano. Tari siempre tenía aventuras que contar. Principalmente eran historias violentas, de peleas con otros chicos, y lo mejor de todo era que todas eran ciertas. El Tari nunca mentía. Su cerebro no estaba capacitado para hacerlo, y gracias a su honestidad brutal muchas veces no lograba evadir los problemas. Si cagaba a trompadas a un pibe en el colegio y la maestra preguntaba quién había sido, el Tari levantaba la mano. Si aparecía una ventana rota de un piedrazo, ahí estaba el Tari diciendo fui yo. Nunca le tenía miedo a las consecuencias y por lo tanto cuando un impulso lo obligaba a actuar, él actuaba.

Mientras íbamos caminando el Tari probaba todas las puertas de los coches estacionados. Las de atrás y las de adelante.

- Qué hacés? – le preguntó Marcelo
- Vos no sabés que la gente deja plata en los autos
- Y la vas a robar?
- Y más vale! Si la encuentro me la quedo!

Ahí estaba otra vez su honestidad. Y a las pocas cuadras una puerta se abrió. Sin pensarlo el Tari se metió en el auto y abrió la guantera.

- Mirá! – le dijo a Marcelo – Mirá!
- Es guita? – le pregunté
- No, pero mirá! – me dijo el Tari mostrándome unos anteojos negros.

Se los puso, salió del auto y sonrió.

- No parezco Poncharello?

Nos reímos. Ahora los tres íbamos probando las puertas de los coches en busca de algún tesoro. Pero la suerte se había acabado. Seguimos caminando y fumando. Marcelo, el Tari con sus anteojos y yo.

- Sabés que a Keko le gusta Laurita? – le dijo Marcelo al Tari
- No empecés, pelotudo!
- A mi también me gusta. Me voy a casar con Laurita.
- Porqué no lo cargás a él? – lo apuré a Marcelo
- Porqué no!
- El otro día estuve en la pileta esa que le regalaron – dijo el Tari.
- Mentira – le dijo Marcelo
- Qué mentira! El padre me invitó.
- Y? – le pregunté
- Y nada, estuve en el agua todo el día.
- Y Laurita? – seguí preguntando
- Estaba ahí también.
- Pero qué pasó? - preguntó Marcelo
- Qué va a pasar? Nada! Estuvimos jugando en el agua.
- Y la mamá de Laurita estaba? – preguntó Marcelo
- Sí. Estaba con esa bikini que usa siempre…
- Y qué sabés si la usa siempre? – lo encaré
- Porque sí boludo! La espío todos los días desde el fondo de mi casa.
- Qué hijo de puta! Y te hacés la paja? – quise saber
- Sí, con ella y con Laurita
- Con Laurita? – se horrorizó Marcelo
- Si ya le están creciendo las tetas!
- Porque no vamos para tu casa y nos hacemos unas buenas pajas? – se me ocurrió
- Está mi papá. Si nos llega a ver nos mata. Además él debe estar espiando también.

Llegamos al río y nos quedamos dando vueltas por ahí, aburridos y muertos de calor. El río en realidad era un arroyo maloliente en el que no podías ni siquiera mojarte los pies sin que te saliera un sarpullido, pero era lo único que había para hacer. Empezamos a tirar piedras al agua tratando de ver quién era capaz de hacer el mejor patito, pero el arroyo no ayudaba demasiado. No era lo suficientemente ancho. Así que nos sentamos a fumar.

- Les conté la vez que me caí al río? – preguntó el Tari.
- Sí – le respondimos
- Es un agua de mierda, toda podrida. Y el barro de abajo te chupa como una arena movediza de esas que muestran en Tarzán. Cada vez que me movía me iba chupando los pies. Decí que no me caí muy lejos, porque si no me moría.
- ¿Vos que harías si te caes en arena movediza? – me preguntó Marcelo
- No sé, me muero
- No. Lo que hay que hacer es tirarse todo para un costado hasta sacar los pies del fondo y después arrastrarte hasta la orilla. – dijo
- Cómo sabés? – le preguntó el Tari
- Porque lo leí en un libro de mi abuelo.
- Pero si te chupa ¿cómo hacés para sacar las piernas? – pregunté
- No sé, pero es lo que hay que hacer.
- Tari vamos para tu casa. Capaz tu papá se tiró a dormir un rato. – dije
- Dale, Tari – insistió Marcelo – esto es una mierda.
- Pero si nos ve nos mata!
- Vamos despacito, sin hacer ruido. Debe estar Laurita con la mamá. Vamos! – le dije
- Bueno, pero no hagan quilombo, porque nos mata.

Pero ni bien hicimos unos metros, escuchamos un ruido. Un sonido agudo y espaciado, como un chillido. Nos quedamos parados.

- Shhh! – dijo Tari encorbándose

Marcelo y yo nos miramos y obedecimos. Y ahí nomás, otra vez el chillido. Empezamos a caminar los tres con mucho cuidado, buscando, mirando el pasto crecido, tratando de descubrir la fuente de aquel sonido.

- Mirá si es una víbora... – dijo Marcelo
- Calláte boludo, no ves que son gatitos – le dijo el Tari.

Continuamos dando vueltas, siguiendo el sonido como un rastro incierto hasta que los ví. Eran tres gatitos grises aullando entre los matorrales. Estaban los tres juntos, uno pegado al otro, temblando y asustados.

- Acá están! – dije y nos acercamos

Los gatitos se quedaron en silencio con los ojos bien abiertos mirándonos como a gigantes inesperados.

- Son re chiquitos – dijo Marcelo - ¿porqué no nos llevamos uno cada uno?
- Yo aparezco con un gato y me cagan a trompadas – me sinceré
- Ni loco! Los gatos traen enfermedades y más si son así, de la calle. Dicen que te pasan un bicho que te pone todo débil. Son una mierda! – dijo el Tari entusiasmado.
- Bueno vamos! – les dije
- Pará, pará.... – dijo el Tari, y empezó a dar vueltas alrededor de los gatitos observándolos como un maniático – Son una mierda! Unos gatos de mierda.

Entonces empezó a patear la tierra con el talón, tratando de aflojarla. Después de agachó y siguió con la mano.

- Qué hacés Tari? – le pregunté.
- Ya van a ver. Que no se escapen. Vos ayudame – le dijo a Marcelo
- Qué vas a hacer?
- Ayudame con los pozos. Hacé otro acá al lado.

Marcelo me miró.

- Vos vigilá a los gatitos – le dije, y me puse a cavar al lado de Tari.

Cavamos tres pozos de no más de quince centímetros de profundidad y cuando terminamos el Tari fue hasta donde estaban los gatitos.

- Qué vas a hacer Tari? – le preguntó Marcelo.
- Salí, maricón
- Keko! – me dijo Marcelo
- No hinchés las pelotas Marce. ¿a quién carajo le importan estos gatos?

Tari metió a cada gatito en un pozo diferente y los enterró dejándoles las cabecitas afuera. Yo no pude evitar reírme mientras los gatitos no paraban de aullar en pánico.

- Yo me voy – dijo Marcelo dándose vuelta.
- Pará Marce
- Dejá que se vaya, es un puto – lo condenó el Tari.

Así que nos quedamos los dos solos fumando y mirando cómo se calcinaban los gatitos bajo el sol.

- Bueno, vos a cuál le querés dar? – me preguntó
- A cualquiera – le dije
- Yo voy a arrancar por este hijo de puta.

El Tari caminó hacia atrás unos cuantos pasos. Después tomó carrera y sin parar pateó la cabeza del primer gatito, decapitándolo instantáneamente.

- GOOOOLLLLL!!!!!!. GOOOOLLLLL!!!!!! – gritamos los dos
- Mirá boludo, mirá la zapatilla – me dijo. Y me mostró la puntera regada de manchitas rojas. Nos reímos
- Le volaste la cabeza!
- A donde está? – me preguntó
- Qué se yo, salió volando a la mierda

Los otros dos gatitos seguían aullando. Era mi turno. Mi penal. Caminé más o menos hasta donde se había parado el Tari y lo imité. La cabeza del segundo gatito quedó colgando apenas unida al cuerpo por un hilo de piel.

- Mirá lo que le hiciste! – me dijo el Tari y se agachó para terminar de arrancar la cabecita.
- A ver?

El Tari me mostró la pequeña cabeza en su mano. Tenía los ojos cerrados, como si no hubiese querido ver la patada.

- Qué gato de mierda! – dijo el Tari y tiró la cabeza con tanta fuerza que fue a parar al arroyo. – Bueno, para este último quiero algo especial. Vení.

Sin saber cuál era su idea lo seguí.

- Hay que encontrar una piedra grandota. Lo más grandota posible – me aclaró

Buscamos dando vueltas por el lugar mientras el único gatito con vida aullaba y aullaba inútilmente. De una u otra forma estaba muerto.

- Hijo de puta! – gritó el Tari
- Qué pasa?
- Mirá lo que encontré – dijo mostrándome una botella de vino vacía
- Pero no querías una piedra?
- Sí, pero no hay y estoy cagado de calor.

Fuimos hasta donde estaba nuestra víctima y nos pusimos en cuclillas.

- Correte un poquito – me dijo

Me corrí y el Tari alzó el brazo lo más que pudo.

- A la una, a las dos y a las...TRES!!! – grité

El brazo cayó como una maza mecánica y la botella aplastó la cabeza del gatito en un golpe seco y brutal apagando los aullidos para siempre. Me acerqué otra vez.

- A ver?

La cabeza estaba prácticamente irreconocible, sin forma. Se había convertido en una cosa plana y los ojos habían estallado en sangre. La masacre había terminado.

- Al menos ya están enterrados – dijo el Tari riéndose – vamos para casa.
- Viste cómo le dejaste la cabeza?
- Era un gato de mierda. Eran tres gatos de mierda! Porque vos los ves así, chiquitos, pero después crecen y te contagian esa enfermedad.
- Qué enfermedad es?
- No sé, una que te pone todo débil.

Seguimos caminando y charlando bajo el sol. Cuando pasamos por el viejo almacén, volvimos a detenernos.

- Esperá que voy a dejar los cigarrillos – me dijo el Tari

A las dos cuadras no encontramos con Marcelo, sentado en la puerta de su casa. Nos acercamos.

- Y los gatitos? – preguntó
- Los hicimos mierda – le dijo el Tari
- Qué hijos de puta
- Qué te pasa, boludo?
- Pará Tari – le dije
- Y a vos qué te pasa que lo defendés? – me encaró
- No me pasa nada, pero no quiero que se peleen.
- Van a venir a casa o no?
- Yo no voy – dijo Marcelo
- Y vos?
- Otro día
- Son dos putos.

Me senté al lado de Marcelo pero no había mucho que decir. Estaba enojado y lo sentí incómodo. Miré la cuadra vacía e incandescente y pensé que el verano recién estaba comenzando. Teníamos que hacer algo.

- Qué tenés en la zapatilla? – me preguntó Marcelo.
- Nada – le mentí – después nos vemos. Chau
- Chau

Y me puse a caminar, pensando que no estaría mal llegar a casa, hacer un pozo, enterrar a mi madre dejándole la cabeza afuera, e invitar al Tari a pasar la tarde. Antes de entrar me senté en el cordón y limpié las manchitas de sangre de mis zapatillas con agua de la alcantarilla. ¿En qué momento dejaría uno de temerle a los padres?

FIN

VECINOS

2007-08-13T05:30:00.000-07:00

Estaba borracho, cansado y para colmo el televisor había dejado de funcionar hacía más de una semana. La vida de un ser humano moderno sin un televisor es lo más parecido a una tortura que se me puede ocurrir. Silencio, paredes y tiempo para pensar en el pasado. La combinación perfecta para terminar con un pedazo de plomo en la cabeza. Y yo era un adicto a la vida, entre otras cosas. Así que me abrigué, terminé el vino que quedaba en el vaso y escapé.

Mis vecinos del 2º D, como todos los viernes estaban de fiesta. Ella era una especie de bailarina o algo así, y tenía el mejor culo de la cuadra. No sabía a qué se dedicaba él pero sin dudas era el tipo más afortunado de la cuadra. Sólo pensar que tenía todo eso a su disposición me ponía de mal humor. Como sea, aquel departamento tenía vida. La música no paraba de sonar y la gente desfilaba incesantemente. Gente joven, hermosa, seguramente con buenos trabajos y con esperanzas en el futuro.

La puerta se abrió y ahí estaba ella, con su culo y una bolsa llena de botellas vacías en la mano.

- Qué tal – la saludé
- Hola, hola ¿cómo estás? ¿querés pasar?

Me quedé callado, mirándola como a una aparición. La música estaba a un volumen intolerable, pero a nadie parecía importarle. La gente ya no hablaba. Simplemente se comunicaban diciendo “todo bien?”, “todo bien”.

- Dale, está lleno de gente y además nos va a servir para conocernos. Hace años que somos vecinos y ni siquiera sabemos cómo te llamás. Yo soy Silvia.
- Luis – le dije
- Pasás? – insistió haciendo un movimiento con su brazo.
- Ok – le dije

Aquel departamento era más grande que el mío. Daba a la calle y yo vivía en un contrafrente. Eso sí, “muy luminoso”.

- Chicos, chicos! Él es Luis, nuestro vecino

Sonreí suponiendo que eso sería suficiente, pero no. Uno a uno, los invitados se fueron acercando para saludarme. El primero fue el maldito suertudo esposo de Silvia.

- ¿Cómo estás? Que bueno que viniste! – me dijo como si me hubiera estado esperando - ¿Todo bien?
- Todo bien – le dije – “Es un idiota. Idiota pero suertudo” – pensé

Inmediatamente después comenzó el desfile de nombres, que ni siquiera intenté recordar. Distinguí unos cuantos buenos elementos, pero ninguno como el de Silvia. ¿Cómo había logrado tallarlo de semejante manera? De dar a conocer su fórmula, se haría millonaria. Me la imaginé frente al espejo encremándose el culo y diciendo: “seré pobre, pero soy única”.

- Querés algo de tomar? – me preguntó mi anfitriona.

Quise besarla y salir corriendo pero no pude.

- Hay cerveza?
- Vení.

Pasamos entre la gente y cruzamos el living hasta llegar a la cocina, que por supuesto, era el doble de la mía. ¿Quién había dicho que el dinero no hacía a la felicidad? Obviamente un tarado. La verdad es que no sé si la hará o no, pero no hay dudas de que lo que sí hace son cocinas muy espaciosas. Y eso es bastante parecido a la felicidad. Podías vivir en esa cocina. Digo, dejando la mesa diaria, aún había espacio para una cama de una plaza y un televisor. Muchas veces a lo largo de mi vida había fantaseado con la posibilidad de vivir en una pequeña habitación, tan sólo con lo indispensable. Por un instante volví a mi fantasía. De hecho, ya había encontrado el lugar indicado para poder concretarla. Contaba con las dimensiones y las proporciones necesarias para cortar toda relación con el mundo exterior. A veces la gente era insoportable realmente.

Abrió la heladera y el freezer y me las mostró. Una al lado de la otra. Una encima de la otra. Una verdadera orgía de malta. Otra fantasía hecha realidad. Quizás me había mentido y su verdadero nombre era Alicia y yo había sido invitado a conocer el país de las maravillas. Sólo tenía que desnudarse y ponerse en cuatro para que yo confirmara totalmente mi teoría.

- Te servís las que quieras. No hay problema. En el lavadero hay más.

Así que además tenían lavadero... decidí no pensar en eso y fui a mezclarme entre la gente con mi botella de cerveza en la mano. Ni bien puse un pie en el living noté dos cosas: el olor a marihuana y la espantosa música que estaban escuchando. Algún sordo había puesto a sonar un cd que versionaba temas de los Stones a ritmo de bossa nova. ¿Era necesario seguir facturando de semejante manera? ¿Acaso Mick Jagger no tenía suficientes castillos? Supuse que no. Me fui acercando al equipo de música reptando sigilosamente como una serpiente hambrienta. Cuando llegué a destino me encontré con dos putos con cara de culpables leyendo el book del cd.

- Te copan los Stones? – me preguntó uno
- Los Stones sí, pero esta mierda es insoportable
- Está bueno - insistió
- Es una mierda, pero si te “copa” déjalo puesto así termina cuanto antes.

El otro puto quiso agregar algo, pero para entonces ya le había dado la espalda. La cerveza estaba helada, como debe ser. Encendí un cigarrillo y me quedé parado esperando que alguien notara mi presencia. Me acordé de la película Volver Al Futuro, cuando Marty comienza a desaparecer en el escenario mientras cantan Earth Angel. ¿Me estaría sucediendo algo similar? Tomé cerveza y fume. Dos grandes inventos. El alcohol y el tabaco. El otro eran las gotas para la congestión nasal. Nadie sabía cómo lo hacían, pero lograban deshacerse de los mocos. Algo mágico. Por fin me vieron.

- Vos sos el vecino. ¿cómo te llamabas?
- Qué importa! ¿Querés cerveza?
- Bueno

Le pasé la botella. Era rubia, como de unos 29 años. Flaca y fibrosa. No parecía una mujer argentina. Parecía más bien Húngara o Belga. Con rasgos fríos y duros, casi masculinos. No era especialmente hermosa pero te atrapaba de alguna manera. Un gran defecto: era una tabla. Por lo tanto supuse que debería ser un infierno en la cama. Eso siempre sucede. Las mujeres sin tetas tratan de compensar su falta siendo amantes implacables.

- Dale, cómo te llamás?
- Luis. Viste que no importaba
- Yo soy Vero. Verónica – me aclaró y yo pensé “otro cerebro aniquilado por MTV”. (En fin, toda mujer que muestre interés debe ser bienvenida y en lo posible cogida “in several times”)

Nos quedamos sonriendo sin decir nada, uno frente al otro en una situación de lo más incómoda. Traté de recordar cómo debía hablarle a una mujer de menos de 30, pero no llegué a ninguna conclusión. Me sentí viejo y fuera de lugar.
¿Porqué había aceptado aquella invitación? De dónde había salido toda esa gente? A esa altura de la noche debía estar sentado en algún bar. Solo y feliz, sin poder articular palabra. Prácticamente había llegado al mismo resultado...
Para colmo esa música me estaba volviendo loco. Me imaginé a una pobre anoréxica parada frente a un micrófono al borde de la muerte. La frase “I can´t get no, satisfaction” había perdido su urgencia, su peligro, su verdadero filo. Sentí ganas de terminar con la raza humana. El mundo estaba repleto de gerentes de marketing sin una mierda que hacer.

- Disculpame – le dije
- A dónde vas?
- A mi departamento a buscar algo de música. Es indispensable que tu generación conozca el sonido de una guitarra eléctrica. Ya vengo.
- Voy con vos

Salimos. Entramos. Y ni bien cerré la puerta ella me empujó contra la pared y me besó. La abracé, le metí lengua y la agarré de su culo musculoso como un animal. Se apartó.

- ¡Qué haces nene! – me gritó - ¡No te confundas!
- Ah bueno! – le dije – No importa, ya sé que están todas locas. Vení, ayudame.

Le di algunas bolsas de supermercado y las llené con cds de B´52, Kiss, AC/DC, Ramones, Clash, The Who y obviamente algo original de los Stones. También puse cosas de los Eagles, de Fleetwood Mac y de Rod Stewart cuando se dedicaba a hacer algo más que tan solo dinero...
Verónica me miraba como si estuviese poseído por algún tipo de misticismo y en verdad, no estaba tan equivocada. El rock, el verdadero rock algo de eso tenía y lo estaba perdiendo en manos de productores negros y amantes del rap. ¿Qué el rap es el nuevo rock? ¡Que se vayan todos a la mierda!

Volvimos a la fiesta y encaré directamente para el equipo de música como un tanque de guerra. Me acordé del video de “I love it loud”. Los dos putos seguían ahí, embelesados con la anoréxica sin alma que ahora estaba destruyendo Brown Sugar.

- Permiso – los empujé
- Qué hacés? – me dijo uno
- Voy a sacar esta música maricona de una vez por todas. Parece una fiesta de Fashion TV
- Me parece que deberías esperar a que..
- Correte

En menos de quince segundos las paredes comenzaron a vibrar con Back in Black. Todos, absolutamente todos, excepto estos dos putos, aullaron y se pusieron a bailar.

- Ni se les ocurra sacar esto – les dije antes de irme para la cocina. Verónica me siguió. Abrí la heladera, saque una cerveza y la destapé con los dientes.
- Esperá – me dijo Verónica, y volvió a besarme.

La abracé, le metí lengua y la agarré de su culo musculoso como un animal. Se apartó.

- ¡Qué haces nene! – me gritó - ¡No te confundas! – volvió a decirme.

La agarré del cuello y le dije: “te cagaría a trompadas”. Le pegué un buen trago a la cerveza y salí. La gente saltaba y gritaba. Ya había solucionado el asunto de la música. Ahora tenía que resolver lo de la fumata. Empecé a caminar por ahí, tratando de oler algo, pero nada. En eso se me acercó el suertudo y me dijo:

- Todo bien?
- Todo bien

Desapareció moviendo la cabeza como esos muñequitos de torta. “Qué suertudo”! – pensé. Evidentemente en algún lugar de su inmensa idiotez guardaba un secreto que yo todavía no había logrado descifrar. De otra manera, lo suyo con aquel culo, era inexplicable. Otro tipo se me acercó y me palmeó la espalda.

- Muy buena música – me dijo – estuve revisando lo que trajiste. Excelente. Después ponete algo de los Clash.

Y se fue bailando sin esperar a que le contestara. Un gordo mofletudo se puso a tocar la guitarra imaginaria en medio de un círculo de improvisadas grupies que festejaban y aplaudían. Lo hacía bastante bien. Ese gordo sabía quién era Angus Young. Me sentí orgulloso. Dar clases era lo mío y esto era mucho más gratificante que tratar de enseñar las características de los distintos relieves de la Argentina a un grupo de granosos adolescentes sin interés en nada que no fuera hacerse su próxima paja.

Los putos estaban sentados con cara de espanto sin poder comprender cómo era posible que la gente bailara esa música. Seguramente sus culitos rotos preferían moverse con los Pet Shop Boys o Jimmy Somerville... Fui hasta el sillón y me les reí en la cara gritando “Back in Black”!!!!
Entonces uno me gritó:

- Rob Halfod también es puto!
- Sí, pero ustedes no cantan en Judas!

No sé qué intenté decirles con eso, pero algo tenía que contestarles.

Dónde mierda estaba la marihuana, por Dios? Volví a la búsqueda pero nada. Terminé la cerveza y fui a buscar más. Verónica seguía ahí. Estaba hablando con otra mina que estaba mucho mejor que ella. Me gustó de inmediato a pesar de su pelo anaranjado y el priecing que le colgaba de la ceja. Era desafiante y no tardó en demostrármelo.

- Vos la ahorcaste?
- Está loca, no le creas todo lo que dice
- Si te gusta eso, contá conmigo. Me encanta que me ahorquen...
- Ok. Andá a una ferretería, comprá una soga y vemos cómo hacemos. La ciudad está repleta de árboles.

Saqué seis o siete cervezas y las repartí entre la gente. Todos reían y agitaban los brazos. El gordo Young había dejado la guitarra para encargarse de la música. Los invitados le iban gritando sus preferencias y el gordo hacía lo imposible por complacerlos a todos. Recordé al gordo que pasaba música en el sótano del Alvear, en Marcelo T de Alvear y Talcahuano. Era un genio. Se sentaba en su banqueta junto a sus vinilos y no ponía una mala canción en toda la noche. Durante los lentos hacía uno de los mejores enganches que escuché en mi vida. Arrancaba con True de Spandau Ballet y la dejaba correr un buen rato hasta el momento de la frenada, donde quedaba colgada la voz del cantante y ahí nomás hacía entrar el saxo de Careless Whisper de Wham! Y así estuvieras bailando con un escobillón, ese enganche te rompía los huesos. Era como un flechazo certero del mismísimo cupido.

- Mirá la que armaste – me dijo Silvia – Se puso buenísimo
- Parece que se están divirtiendo...Te hago una pregunta. Ando con ganas de fumar...no sabés quién puede tener algo?
- Acompañame.

Me tomó de la mano y fuimos hasta una habitación. Una especie de oficina ocupada por una computadora, una biblioteca y papeles revueltos por todos lados. Abrió un cajón y sacó un porrito, bien armado, finito. Lo encendió, le pegó un par de secas y me lo pasó. Retuvimos la respiración durante unos segundos y volvimos a empezar.

- Este es el estudio de mi marido. Es diseñador gráfico.
- Ah... – volví a pegar una seca
- Y vos a qué te dedicas?
- Soy profesor de geografía.
- Mirá si te ven tus alumnos en este estado?
- Te aseguro que me han visto mucho peor.
- Te gustan los chicos.
- Prefiero a las chicas.

Otra vez sentí ganas de abrazarla, besarla y salir corriendo, pero me acobardé. Sabía que era un cobarde y no me parecía mal. Era la única manera de mantenerme vivo que conocía. Un verdadero evasor. Salimos de ahí. Seguí su culo lo más que pude, pero terminó perdiéndose entre la muchedumbre. Me quedé fumando en un rincón, observando. Así debería ser la vida. Un montón de placer y diversión, sin nada más. El ser humano había hecho un estupendo trabajo complicando las cosas... la inteligencia había demostrado ser la característica más estúpida del hombre. De repente aparecieron los putos.

- Nos convidás? – me preguntó uno.

“Putos y fumones”, pensé. Después de todo tenía que admitir que poseían alguna virtud. Les pasé el porro y volví a concentrarme en la cerveza. Ahora sonaban los Clash y todos cantaban “me entra frío por los ojos”. Pude distinguir a Verónica al otro lado del living. La loca no dejaba de mirarme. Estaba con su amiga que movía las piernas como si estuviesen electrocutándola. Qué dúo!

Uno de los putos me pasó el poro y me preguntó:

- Vos qué preferís, el cielo o el infierno? – un verdadero fumón de cuarta. Pero igual le respondí.
- El cielo. El infierno ya lo conozco. – pegué la última seca, les pasé lo que quedaba y me escapé.

Esos dos eran como una gripe mal curada. Volvían y volvían. Supuse que soñaban con que un verdadero hombre les rompiera el ojete, pero esa noche no estaba de ánimo. Quizás después de unas cuantas cervezas más, no sería tan mala idea...
Me acerqué a la amiga de Verónica y me le quedé mirando como quién mira a un hiena. Era peligrosa. Se paró y la tomé del brazo.

- Vení, bailemos – le dije

Yo nunca había sido un buen bailarín, pero sabía moverme. Tenía ritmo. Así que me moví. El porro me había pegado bien y no podía dejar de reírme y de imaginar todo lo que le haría a mi nueva amiga. Verónica, ahora “me miraba”. Loca de mierda. Decidí no prestarle atención y disfrutar lo que la suerte me había puesto delante. Ella sí que sabía bailar. Cada una de sus articulaciones se contraía en el instante indicado, como si su cuerpo fuese una extensión viva de la música que iba sonando. Con Private Idaho de los B´52 se puso a gritar y a girar en una pata como si fuese una india bailando alrededor del fuego.

- A mi papá le encantaba esta canción. Siempre que la escuchaba se ponía a cantar. ¿Cómo se llamaba este grupo?
- B´52
- B´52! Eso, eso!!! Lo voy a llamar, le va a encantar.

Y siguió con su ritual mientras hablaba con su viejo, feliz. Yo estaba mareado y cansado. Tanta energía juvenil me había agotado. Estaba harto de la juventud. ¿cómo era posible que hubiera tanta desparramada por ahí, y que ni un poquito fuese para mi? A lo largo de mi vida había convivido con la juventud. Al principio con la mía y la de mis amigos. Después con la mía y la de mis alumnos. Pero ahora todo era diferente. Era un viejo en un mundo de jóvenes. Cada vez que les pedía atención o silencio en el aula, sentía asco y pena por mi. El paso del tiempo es peor que la muerte misma, y en una escuela secundaria a los únicos que les pasa el tiempo, es a los profesores. Los alumnas llegan y se van eternamente jóvenes.

La chiquita cortó, sonrió, abrió la boca y sacó la lengua para mostrarme su otro priecing. Era plano y redondo. Se acercó y me dijo:

- Y tengo otro más, pero “ese” no puedo mostrártelo acá.
- Querés cerveza?
- Ok.

Entré a la cocina y ahí estaba Silvia, agachada, vaciando algunos ceniceros. Esa era la Silvia que todos queríamos ver. Pensé que deberían obligarla a andar así por toda la eternidad. Agachada, mostrando ese culo con la misma solemnidad con la que se exhiben las obras de arte en un museo. ¿Cómo hice para no violarla en ese preciso momento? todavía es un misterio. Pero se los juro: hubiera valido la pena. Abrí la heladera y saqué dos cervezas.

- ¿La estás pasando bien? – me preguntó
- Genial
- Rico faso ¿viste?
- Todavía lo siento
- Otro día te toco el timbre y hacemos uno. A Claudio mucho no le va, pero no hay drama.
- Cuando quieras

Salí como un cohete para no terminar preso. Así que el suertudo se llamaba Claudio. Ahora me cerraban muchas cosas. Nadie puede ser piola llevando el mismo nombre que un gallo gigante, torpe y tartamudo, incapaz de someter a un pichón de gavilán. En ese momento recordé que Claudio, también era el nombre de un emperador romano, e inmediatamente deseché mi nueva teoría. En definitiva a este Claudio también había que reconocerle su poder de conquista. Maldito!

Busqué a mi chica y ahí estaba, bailando con un pibito. Me hizo señas apurándome y aceleré el paso hacia mi trofeo.

- Ay dame un poco de cerveza, me muero de calor.

Le pasé una botella.

- Los presento – dijo después – El es mi novio Esteban y él es Luis, el vecino de Sil.
- Qué hacés, todo bien? – me saludó el pibe.
- Todo bien – le dije
- Buenísima la música, te felicito. ¿Vas a tomar esa birra?
- No, no, tomá – le dije y le alcance mi otra botella.

Sin mujer y sin bebida en menos de un minuto. ¡Mucho menos! Me sentí despojado, triste, solo y aún más viejo. Necesitaba Kiss. Fui hasta el equipo y puse “Rock and Roll All Nite”, la versión en vivo, de Alive I. La evolución genética demostró ser fantástica: todos conocían la canción...¡sin conocerla! Eso mismo pasa con los Beatles. El ser humano ya nace con los Beatles como parte de su carga genética, como parte de su instinto.
Algún día iba a comprobar esa teoría y me iban a dar el Premio Novel y con el millón de dólares del premio, iba a organizar la fiesta más reventada en la historia del Río de la Plata. Alcohol, drogas, putas y un pelotón de fusilamiento. Y al final de la noche me haría atar a un poste con los ojos vendados y gritaría ¡Fuego!

Volví a la cocina y me encontré con Verónica. Tenía una cerveza helada en la mano y me la ofreció. Empezó bien.

- Gracias – le dije
- Te estaba esperando. Nadie toma tan rápido como vos. Vamos a bailar.

Fuimos y bailamos. Bailamos hasta que la gente comenzó a irse. Todos me saludaban como si fuésemos viejos amigos. De alguna forma estaban en deuda conmigo. Los dos putos se acercaron e intentaron besarme. Solo les di la mano, mirándolos con desconfianza. Nunca confíes en un hombre incapaz de sentir dolor al cagar.

Antes de desaparecer, el gordo Young, me hizo un favor de despedida y puso “One More Night” de Phil Collins. Después agarró a su chica y se fue.
Verónica, Silvia, el suertudo y yo nos quedamos bailando, en penumbras. Vi las manos del suertudo clavadas como garras en aquel culazo y me reí.

- Qué te pasa? – me preguntó Verónica
- Nada
- Le estás mirando el culo a Silvia.
- No
- Vamos

Sin decir nada desaparecimos dejándoles toda la escena a ellos. Por la ventana del palier vi que estaba amaneciendo.

- Te acompaño a tu casa – le dije

Pero Verónica no me contestó y otra vez me tiró contra la pared y me besó.

- Qué hacés loca de mierda!?
- Calláte

Así que otra vez metí lengua y le agarré el culo como un animal. Pero esta vez no dijo nada. Nos quedamos ahí franeleando hasta que el sonido del ascensor nos sobresaltó. Ya era de día y la gente comenzaba a despertar para cumplir con sus pequeñas rutinas domingueras. Comprar el diario, comprar las facturas, comprar la pasta y sacar a cagar al perro.

Pero yo, ese domingo, al menos “ese domingo” tenía otros planes.

Abrí la puerta de mi departamento y antes de dar diez pasos ya estábamos desnudos. Aquella primera vez con Verónica lo hicimos en el sillón del living.

FIN